W.F. Padovani

Selvagens

2012-01-27T05:19:00.000-08:00

Inéditas bocas
Parte 1

Relva, ramo, fruto,
por dessemelhança de outras peles, e lábios, e seios, e vermelhos,
e assim só para a então primeira, e única, humana língua,
que já em longa sede máscula,
surge a fêmea,
a fêmea de homem,
e as bocas, de iguais, e diferenças, de diferenças iguais, se atraem:
a eles agora o destino se completa.
Adão,
sob espontânea língua à uva,
e ao líquido da uva,
e outras frutas,
e delas líquidos,
lambe a recente pele como se irrompesse do galho,
romã que aos maxilares abre,
e a ilusória maçã pendurada no Éden
mantém a volúpia à real boca, às reais bocas, de Eva,
e por isso a maçã virou saga
mesmo se, enquanto à romã, de dura pele, e carne,
e de mais sutil líquido, e sem rubis de plasma, sangue, coito.
Com a língua submergindo-se
na delicada complexa feminina pele, e bocas,
Adão,
agora no ímpeto que após o lento medo do desconhecido
o força à inusitada cena
- fez-se o humano sexo, e fez-se o pecado, e o prazer, e a culpa -,
se transforma em refém,
e de si autor do rapto,
de todo seu veloz sangue a se concentrar,
por impulsos,
por impulsos até que se fixe,
em inéditas, virgens, veias,
e se assusta,
de um susto também de desejo, agonia, gana, e saliva,
e suposta luta,
luta que depois da expulsão do Éden,
porque nos predecessores raios
o mundo se compunha de tempos madrigais,
o salva das imunes feras,
que para muitas os homens, e mulheres, saciam, e têm sabor,
e das, nos antropofágicos outros, remotos interiores.
Boca na boca, braços, pernas,
uma,
à futura luz,
dança de hipotéticos gladiadores ataques,
Adão domina Eva,
e a ela se rende,
e ela, ao se entregar, refém e rapto, o domina,
e ambos não conhecem o que os une, libertando-os,
e o que, ao fim, ocorrerá
- são dois corpos na mútua conquista,
e cada um ao corpo próprio,
em sempre irrevelado mistério,
mistério a,
no júbilo do segundo a segundo,
emergência que deixa mais perto o inalcançável,
e inalcançável que arrasta o júbilo da emergência,
incitá-los ao máximo para junto, dentro, íntimo.
E no começo Adão,
e tanto que vislumbrasse antes lobos e lobas,
e os outros animais,
em hereditário uivo,
pensa,
no pouco pensamento que lhe sobra no ápice tão imediato,
que é de fato uma luta, a com Eva,
e Eva reflete nos olhos o que idêntico lhe saltara,
monstro dentro do homem contra monstro dentro da mulher,
mas,
no durante,
ele foi vendo, tocando, sentindo as formas da mulher,
e volumes,
e profundezas,
e sedas,
e aromas,
e gostos,
e não era então luta,
e ela,
no durante,
foi vendo, tocando, sentindo as formas do homem,
e volumes,
e noite atravessando suas umidades,
e aromas,
e gostos,
e não era luta,
e era sim o que,
pelos milênios do sexto dia,
neles é próximo do selvagem
buscando o selvagem em quase morte,
pequena morte,
efêmera morte
que dos medos todos, e espantos, os ressuscita, jorro.

Peixes

2012-01-26T05:11:00.000-08:00

Cardume
Reimprimatur Nihil Obstat

Um, juntos, a um, os peixes,
em cardume,
cortam quietos a água
e,
em vez de à eventual deriva,
o destino os segue pelo mais calor,
se fuga do irradiado Antártico,
pela boca,
se de próxima imediata sobrevida,
pelo fixo rumo,
se de hereditária busca.
De cada particular peixe,
mas de único que iguala todos,
o todo, já em recente monstro, deixa líquido rastro de animal
que, no contato de escama em escama, desbrava o em volta
como se, ainda que sem fúria, ameaçador transatlântico tubarão.
De maleável vitral,
o cardume,
pelo mais profundo vidro,
é, no detalhe, fibra,
fio de cor até têxtil
que, ao inteiro quadro, é compacto tecido
desfiado em pedras, que vidros, e, retidos, mosaico, por ladrilhos.
Um, só um, peixe
é, embora complexo, de horizontal simplicidade
e,
vários,
em série,
de nítido enredo contanto a paralelos prolixos traços.
Sob a trama,
os peixes,
no cardume,
formam, o que num a num já é, clássica geométrica pintura,
agora de extensa tinta.
A pintura, ao fim da sina, desmancha,
ponto a ponto que se move até escapar da repleta imagem
- todo peixe continua sua íntima saga,
que, se, de a cada, o faz efêmero bloco,
faz, do ao todo, também transitório nó,
e com exclusivo também vestígio.
Os vestígios,
de tanto,
viram marcas na suposta imperpétua água
pois,
peixe a peixe,
e de cardume a cardume,
os riscos,
pelas sólidas frestas da destilada imensa substância,
revelam os cursos que o novo mesmo peixe,
se a próprio âmago ou, por múltiplo, cardume,
sempre procurará
com sua plácida reta quase a lápis,
se então um,
ou numeroso incêndio,
se então anexado absoluto corpo vasto.

Luíza

2012-01-19T10:00:00.000-08:00

Olá de novo.

Nossa, é muito divertido fazer letra de música para casos curiosos do momento - e essa que acabei de fazer, e está a seguir, é sobre um que acabou de acontecer.

Nem vou precisar contar a história aqui. Basta ler a letra para entender tudo.

Espero que gostem.

Aproveito para agradecer as mensagens que recebi sobre o texto deste blog que fala da música do Michel Teló e da reação desvairada dos pseudointelectuais - texto que traz a letra que imaginei como uma parte 2 de Ai se eu te pego.

Lá vai então na sequência a nova.

Beijos, abraços,
P.

.

Luíza já voltou

É Carnaval
Tá tudo bem
Tá tudo bom
Tá, tá legal

Só falta a Luíza
que está no Canadá
Mas se eu chamar
ela vem já

Nem sei
o que ela
foi fazer lá
Quando eu vi
Hmmmm, quando eu vi
ela já estava lá

E agora
chegou o Carnaval
Olhei de novo
e ela já estava cá
Não falei
É só chamar a Luíza
que ela vem já

Ainda mais no Carnaval
Ainda mais no Carnaval

No Canadá faz muito frio
faz frio demais
A festa lá
não é como cá
Jamais!

Por isso a Luíza
que estava lá
já está cá

É Carnaval...

Ensaio

2012-01-13T07:58:00.000-08:00

Oi.

De uns tempos para cá venho publicando mais poesia neste blog - mas continuo escrevendo em outros gêneros, como contos, fábulas, teatro etc. Entre os ensaios, já pus alguns aqui - numa linha sobre o cotidiano, que os outros são maiores, e a leitura ficaria estranha, acho, neste espaço.

Ah, fiz hoje um novo ensaio-do-cotidiano, e então resolvi postar.
É o que está aí embaixo.

Espero que gostem.

Beijos, abraços, e sempre obrigado,
P.

.

A tocaia de todo verão

Sobretudo nas redes sociais, a vítima da vez
é a música de Michel Teló
– mas por que quem critica o sucesso Ai se eu te pego
nunca postou nada elogiando a 5ª. de Beethoven?

Os pseudointelectuais, pseudoartistas, pseudomúsicos, pseudos-qualquer-coisa enfim, vivem de tocaia. Sobretudo no verão. Como é certo que o sol fica mais forte nesta estação é certo também que no período surgirá uma música bastante popular que vai tomar o Brasil de norte a sul. Aconteceu de novo: Ai se eu te pego, do Michel Teló (a canção original, de Sharon Acioly, a da já clássica Dança do quadrado, e Antonio Dyggs, passou por várias mudanças até chegar à versão definitiva dele), que já vinha mostrando suas garras há um tempo, sacudiu de vez o país agora – e os pseudos-tudo começaram seu coro pretensamente solene de lamentos, críticas, desvarios. Uma vítima de pouco tempo atrás foi Rebolation – do grupo Parangolé, capitaneado por Léo Santana. No ano que vem o alvo será outro. Que bobagem.

Primeiro de tudo: por que uma música incomoda tanta gente a ponto de se montar uma reação orquestrada? Não é um novo Plano Collor tungando o dinheiro do povo nem uma 3ª. Guerra Mundial à vista – ou, vá lá, nem o preço do feijão maior na quitanda da esquina. É só uma música, e ouve quem quer. Para tentar entender o incômodo é mais útil analisar a questão de outro ângulo, e não só pelo lado do gosto pessoal. Os pseudos, e justamente porque são pseudos, na verdade adoram descer a lenha em trabalhos, digamos, simples que fazem sucesso. É a forma de eles parecerem inteligentes. Mas não: isso, analisado em perspectiva, só aumenta a sombra de objeto sem conteúdo que eles carregam. As redes sociais, por exemplo, estão lotadas de tiros desferidos contra a música do Teló. Muito curioso: nunca esses fuzileiros deixaram na rede qualquer post elogiando Beethoven, Mozart, Bach, Rachmaninoff, Debussy. Nunca. Nem aqueles curtos textos afetados de quem na prática sabe pouco – do tipo nossa, o Beethoven não é um gênio? – eles postaram. Elogiar com propriedade Beethoven e toda a dinastia sonora em que se insere, isso nem por julgamento sumário conseguiriam. Para elogiar desse jeito é preciso saber.

Mudando de campo artístico, enaltecer Shakespeare – relembrando, enaltecer com propriedade – é bem mais difícil do que pôr os cachorros correndo atrás de Paulo Coelho, e é por isso que esses pseudos que hoje dão tiros, ou socos, em Teló dão pontapés no ex-mago. É mais fácil tentar nocautear um boxeador que não seja de primeiríssimo time. Quero ver é enfrentar o Muhammad Ali. Ou o Anderson Silva. E elogiar é também uma forma de enfrentamento. Tem que encarar. Resumindo tudo, esse tipo de ópera-bufa dos pseudos é só um truque para jogar a própria ignorância embaixo do tapete, e posar de vencedor. Dizer que essas críticas servem como referencial para colocar os pingos nos is, ah, melhor deixar de lado isso aqui. Vamos nos poupar de certas coisas.

E mais. Por onde anda essa canastra de pseudos para ouvir tanto o novo hit do Teló? Sim, porque na Sala São Paulo, a catedral da música clássica de São Paulo, e do país, ela não chega. Nem nas livrarias. Nem nos cafés metidos a parisienses. Ah, esses ases da inteligência brasileira parecem ouvir é rádio popular, assistir é programa de TV popular – e talvez até frequentem escondidos as casas de forró e música sertaneja. É nesses lugares que Ai seu eu te pego toca, e eles devem ser mortais. E nada contra, claro, que a música toque onde for. Pessoal, é só uma festa - e há outras festas, cada um pode escolher a sua. E também há espaços sem festa para quem preferir. O fenômeno Ai se te pego enfim é um singelo ritual de verão. Ou vai se passar a comemorar a estação do sol em público com o Réquiem de Mozart? Nem uma sinfonia com trechos mais alegres - aquelas que incluem o folclore de um povo, e, oi, sim, há muita sinfonia que inclui folclore - daria para isso. Sinfonias são para outro tipo de, bom, nem há razão para continuar a frase.

Um dos hits da bossa-nova, O pato, também não daria. O pato/Vinha cantando alegremente/Quém! Quém! Jamais alguém tentou orquestrar nada contra esses versos - tão magníficos né? E essa música, repetindo, é mesmo um hit. Tocou até não acabar mais. E contra Obladi, oblada, dos Beatles? Life goes on, bra/La la how the life goes on/Obladi, oblada/Life goes on, bra/La la how the life goes on. Não, não é um Goethe. Nem um Cole Porter. E antes de um mas-a-bossa-nova-fez-mais-isto-e-aquilo ou os-Beatles-fizeram-mais-isto-e-aquilo que se retorne rápido para a pergunta do começo, não deixando o, nesse caso, lateral se transformar no principal: por que uma música, só ela, isolada, incomoda tanta gente? Por favor, não exponham a falta de, olha que chique, em francês, joie de vivre de vocês assim. É constrangedor. Vergonha alheia. Tudo tem sua ocasião própria, e há tempo para todo o propósito debaixo do céu, Eclesiastes, Bíblia, Antigo Testamento.

Agora o mais instigante - a música que o Teló consagrou em seu estilo é legal. De uma sensualidade meio ingênua, meio atrevida ela cumpre seu papel: divertir. Até os pseudos no fundo se divertem ao criticá-la. Esse tipo de murmúrio é o playground, ou o Louvre, que eles podem ter. De volta à literatura, uma das peças mais espetaculares do Shakespeare, Júlio César, tem no começo boas lições de sabedoria popular – o maior escritor de todos os tempos usa a voz de sapateiros para contar o que quer. E olha que Júlio César é o auge da literatura quando o assunto é retórica: os discursos de Brutus e Marco Antônio logo após o assassinato de César são o supra-sumo da vocação de falar e convencer. É justamente por isso aliás que Shakespeare deu a voz inicial aos sapateiros, às pessoas simples. Montou o painel da sociedade. Teló é um músico simples, e que faz sucesso, muito sucesso. Está no painel.

Indo para a mais importante peça de todas, qual o único personagem de Hamlet que leva adiante de igual para igual uma discussão com o príncipe atormentado, e culto, da Dinamarca? Um coveiro. E em muitos outros trabalhos de Shakespeare as pessoas mais simples entram em cena com destaque. É claro que só por ser simples ninguém pode ser considerado melhor do que ninguém. Do mesmo modo uma pessoa, xi, complexa também não pode. E isso Shakespeare mostrou como poucos. Ele realmente entendia tudo. Ou quase. A questão do ataque dos pseudos ao Teló é o que os movimenta a malhar-sem-necessidade - ou, para ser mais concreto, com necessidade escusa -, porque às vezes malhar, como a vida mostra, é essencial sim. O ponto então não é malhar ou não malhar. É o que malhar, e por qual motivo.

Shakespeare não malhava um para parecer outro. Não queria ser outro. Era Shakespeare. Até quando malhava. Por que os pseudos malham Teló? Claro, não são Shakespeare, e se fosse por isso todo mundo sairia às ruas com pedras na mão para atirar no primeiro que passasse. Afinal ninguém é mesmo Shakespeare. A necessidade deles - que conscientemente ou não tentam sempre esconder - já, a despeito dessa tentativa, ficou bem clara. E apontar isso nos pseudos tem outro tipo de necessidade, e isso também já ficou bem claro. Dando uma chance a outra pífia argumentação de que o Teló ocupa um espaço que deveria ser ocupado por artistas, lá vai, mais conceituados tem mesmo que lembrar que ninguém ocupa o lugar de ninguém? Lavoisier de ginásio: dois corpos não podem ocupar o mesmo espaço. Querem ocupar outro espaço, um espaço infinitamente maior que o do Teló? Escrevam, por exemplo, a 5a. de Beethoven. Vão durar séculos na memória, e no sentimento, dos seres humanos. Ou saibam de fato elogiá-la. Isso vai lhes dar mais espaço na vida. Teló não quer nada isso - nem poderia. Só quer fazer sua festa. Que cada um faça a sua parte.

Para concluir vou deixar aqui quem sabe mais combustível para os pseudos seguirem se martirizando, e se entretendo com isso, no fogo em que eles adoram assar suas vaidades - e assim participar, a seu modo lúgubre, do ritual. Fiz, ou procurei fazer, que não sou músico, a continuação de Ai se eu te pego. Na música do Teló tudo acontece no sábado – ele está na balada e procura pegar uma mulher que chamou sua atenção. Antes que um patrulheiro-do-vácuo se arme até os dentes por causa desse pegar é interessante avisar que o verbo já é conjugado nesse sentido – conquistar – até pelas mulheres. E, ei, de novo, é só uma brincadeira. Apenas os travados veem deturpação social nisso. Eles sim é que são obscenos: enxergam obscenidades onde não há. Retomando, se a versão original acontece numa balada de sábado nessa que procurei fazer já se está no domingo – é o day after na casa do tal conquistador. Ele está com a mulher ao lado, e pegou. Agora quer que ela se apaixone por ele. O restante? Eis a nova história toda:

Nossa, te peguei

Te peguei, te peguei
Agora o que é que eu faço?
Ai se eu te ganho
Ai, ai se eu te ganho
Carícia, carícia
Assim você me prende
Ai se eu te ganho
Ai, ai se eu te ganho (pra sempre)

Domingo lá em casa
De novo tudo começou a rolar
Eu já tava com a menina mais linda
Senti sua boca e continuei a beijar
Te peguei, te peguei
Assim você me prende
Ai se eu te ganho
Ai, ai se eu te ganho
Carícia, carícia
Agora o que é que eu faço?
Ai se eu te ganho
Ai, ai se eu te ganho (pra sempre)

(E acho até que já ganhei)

Gostaram?

Quanto aos pseudos, um ótimo verão a todos. Mas cuidado mesmo com o sol – ele pode expor a inteligência, ou arte de levar a vida, que de fato têm.

Bíblico

2011-12-16T09:25:00.000-08:00

'Anunciação', de Philippe de Champaigne

Anunciação

A luz
desde o mais alto ápice
desce
– e, pela própria índole, única –
às pupilas da mulher
que emana-se
em flor de virgens pétalas:
a escolhida.
No puro dentro cântaro
absorverá
a seiva original
– o contato
pelo líquido dos olhos,
de elo em elo,
etéreas lágrimas,
já cintila o reflexo
de luz úmida
dissolvendo-se
para a casta milagre concepção.
A se deflagrar
da intacta membrana,
o fulgor,
o lume,
tem carne,
cândido corpo,
que é fruto,
invólucro de outro agonizante magnânimo fruto,
de sangue.
Esse fruto de sangue,
esse coração incipiente,
pulsa no ventre da mulher
já ao primeiro raio
advindo do infinito
à treva interior da pele,
e pouco a pouco
irradia-se no corpo
que,
pelo singularíssimo sublimíssimo ato,
não haveria,
pois ainda maior sobrenatural
do que traz a divina pomba,
como acolher
até o parto
não fosse o anúncio
a respectiva bênção,
a graça e o sacrifício
como súbito favor
– o inédito sagrado plasma
se forma
por inviolável febre.
O umbilical rito
então
deflagra-se:
o sopro e a dor,
a fonte e o pássaro,
o pássaro e o voo,
tudo,
da terra ao retorno,
é instante perpétuo do clarão,
e do clarão a destilada água,
da água o ramo,
do ramo o fruto,
carne a
– que deles vai se desprender
mas
ainda em mesma substância –
se fundir aos sangues,
às fibras
e,
pela travessia,
e por isso também ao sempre,
do útero em desague na luz que circunda o todo,
e dela vem,
às
– para o que representa o filho da íntima superior essência
tremeluzindo
na santa trindade costela
enquanto o raio jorra no raio –
tão sem paralelo vívidas chamas
que a mulher,
como um aberto lírio
exalasse
a glória e os abismos
que há no remoto fogo,
ao mundo translúcida entrega.

Mistério, desejo, tumulto

2011-12-01T07:16:00.000-08:00

'O beijo', de Edvard Munch

Mulher incógnita na livraria

Pronto:
o impacto
do há pouco tocado olhar
de amplo
mas a mim já exclusivo
universo,
que continua à pele em pétala noturna
a cada feminino movimento,
me paralisa em meio ao tumulto
- e me faz irromper em outro,
íntimo.
Única,
ela deflagra
seus discretos raros raios
só para minhas retinas
ali intactas
à margem das letras,
e da música que flui das letras,
e das pessoas,
e de tudo que não é urgente.
É a nova
e de si em essência chama
que por contraste oculto rastro
ao súbito aparece para revelar
todos os desconhecidos - e também conhecidos - mundos.
Sob a diáfana seda,
a mulher
que,
pelo enredo de astronômicas linhas,
intercepta o meu sem lógica risco a risco curso
nem sabe do quanto de seus eflúvios
nasce a recém-galáxia.
E ela própria é de tão misteriosa origem:
seu enigma
transforma
a lei da gravidade
e
como o astronauta
na lua de primeiras fêmeas súplicas
cada gesto que faço
leva toda a dimensão do eterno.
O precursor átimo de futuro na Terra
projetou os convexos labirintos
que desencadeiam a cena
depois de oceanos de séculos
nesta livraria
por cima de onde
explodiram
cometas,
constelações,
relâmpagos.
E mesmo com o impacto
tudo vira silêncio.
Não ouvia nada
além do sangue em febre
a correr
em torno dos músculos,
tendões
e membranas
rumo ao coração
– coração,
esse Mercúrio
suspenso no peito
por sístoles
e diástoles
em ininterrupto perto colapso.
Os pilares da Acrópole,
os arcos do Coliseu,
os impérios de Istambul
se deslocam
junto com meu sangue
– o tempo se irradia sem limites,
e por isso
há nesse constante segundo,
partícula do agora
que ao extremo se repete
e gera um mais longo outono,
o inicial divino sopro
e a inatingível última saga,
de naves em pós-matemático desenho
voando pelo perpétuo
para encontrar
o que
naquele momento
em segredo encontrei:
a fonte,
e o motivo,
de, para o homem, e a mulher, todo o universo,
internas Vias Lácteas
que também por eles,
num beijo,
ou lasciva ânsia dos lábios,
aceleram a Terra
a 107 mil quilômetros por hora
ainda que o planeta pareça nem se mover.
A Terra
não se desprende
de Júpiter,
que não do Sol,
que de Saturno,
que de Órion
ou Centaurus:
se faísca,
grão
ou antiguíssimo gelo,
uma conexão está na outra,
e todas em cada.
Pela mesma cósmica lei
o olho da que é a ápice mulher
com magnetismo logo ao princípio contato
terá sempre no redor o meu
– que,
de um possível inédito egípcio Neith de Vênus,
em voo profundo dela virou satélite
e assim gira,
na reinventada órbita,
até por suas instantâneas eclipses,
as quais,
no paradoxo das penumbras sobre a noite,
refletem às constelações os mais remotos humanos desejos.

Somos nosso esquecimento (Reimprimatur Nihil Obstat)

2011-11-29T08:06:00.001-08:00

O Primeiro Sangue,
o de todos,
está pronto
para o fogo da boca,
o que a boca suga para todo o Desejo,
desejo que nem bem sai da barriga da mãe,
onde o Homem tem seu Primeiro Sonho,
e já sabe os vermelhos da Mulher onde se saciar,
vermelhos em que foram saciados
os que se descostelaram dos animais,
extensões do Nilo,
fenícios, Mesopotâmia, persas,
os vendedores de seda e sal,
os ciganos,
os Maus, os Covardes, os Traidores, os Gloriosos
e-todos-os-que-vierem-até-o-final-dos-Tempos
comendo,
como os primogênitos da Terra,
os figos do Pó Original,
cujo destino sempre nos anseia de volta.
Para quê?, ainda não se sabe,
exceto nos livrar um a um deste mistério.
Nosso Primeiro Sangue
e também os figos,
os medos, as visões, as pestes,
os amores, com sua noite, seu perdão e sua espada,
e até o que de Deus imaginamos
são faíscas do mesmo pó,
que fez
os filhos e os filhos dos filhos
construírem e derrubarem Idiomas,
Leis, Nações, Impérios
e,
sinfonia inexorável,
continuarem, primeiro, a procurar
os vermelhos da Mulher
logo que acordam do seu Primeiro Sonho.

E a mulher amanheceu dos vermelhos do Tempo.
Já envolvendo sua primeira costela,
a sedução da pele, do olhar, do gesto, das costas,
pernas, ombros. Dos pêlos. Da voz. Do corpo todo.
Dos seus dentros.
De onde vem essa sedução, escorpião e éter?
Da primeira água, que depois virou sal, vinho e palavra?
Ou do primeiro silêncio,
quando as pedras ainda eram treva?
Vem do que já germinava no calor do primeiro sol
e do primeiro rio e primeira fruta
(vermelha,
fatal,
ela própria gulosa para ser devorada).
Do seu sabor, elaborado no mais fundo da terra.
O mais fundo da mulher é busca na úmida noite.
Os homens são sua febre.
Vêm dela, ao contrário da fábula perpétua.
Vão para ela, destino sagrado.

Os lábios nos poros abertos, os beijos,
os iniciais contatos de Cristo
com a pele quente e doída de Maria,
as veias do corpo dele
também em irrompido desígnio humano ao Primeiro Instante
têm as diásporas
- são os mesmos vermelhos -
que fizeram o Homem buscar a fêmea longínqua Lua,
essa epopeia,
nossa herança que o Sol multiplica
em caravelas e Apolos.
O Homem navega pelos mares
e espaços
como escava dentro de si
à procura de sua origem:
o para fora
e o para dentro
são uma só viagem,
a que une os segundos aos milênios,
separando-os.

O Sol fabrica o Tempo, por enquanto impassível.
Ele acompanhou
nossas aventuras,
e a elas sempre soube o que dar com sua velhice,
como na época em que precisamos inventar o número zero
- que sinal representaria o Nada?
(sim,
isso também
foi uma viagem).
O Homem viajou até o nenhum-ângulo
- ah, dialética,
o nenhum-ângulo abrange todos eles,
zero tudo,
zero nada.
O sol dourou as guerras, febres, África, gregos,
eunucos, Galileia, romanos, nasci.
E agora de nada adiantam minhas dúvidas
ou minhas certezas: nasci.
Tanto faz,
o Sol ilumina igual
a Filosofia,
a morte,
o vinho,
que sempre nos resguarda o calor da fruta
no abismo do cálice,
assim como o quente do açúcar não fica fora do fruto:
o sabor feminino nas mãos do Homem.
E no que nele há de mais nascença:
a vertigem.

Ah, se os ossos
tivessem sido feitos
para suportar até o Eterno
a vertigem, e a melancolia, do Homem.

Mefistófeles (*) provoca:
Com as ideias que tens é possível arriscar-te.
Une-te a mim e verás: com toda minha arte,
posso logo te mostrar
o que nenhum homem pode ver.

Zoe (**) questiona:
Dar coisa e voltar atrás.
Deus pergunta onde isso jaz.
Se disseres que não sabes
É no inferno que tu cabes.

Olívia (***) põe fogo na dúvida:
Não me entendo e já temo constatar
Que a mente é submetida pelo olhar.
Forte fado, ninguém a si maneja:
Tem de ser o que queres - e assim seja.

Os personagens,
esses deuses à nossa imagem e semelhança,
sabem que tentamos, e como.
Sacrificamos as ovelhas para aliviar essa dor,
ironia bíblica.
Eis o pecado:
ignoramos o Destino,
que no entanto é tão certo.
Mas o sonho da eternidade já existia em nós
quando éramos peixes, gelo, escuridão,
e com ele viajamos pelo Tempo
sempre em busca dos vermelhos
- nos seios das mulheres,
na pele do Espaço,
nos nossos tendões, nervos, arterias,
entranhas que nos ligam ao Universo
e foram criadas
para nos diferenciar um a um,
igualando-nos.

Um Homem, à margem do Tigre,
deitou-se,
cobrou algo da Lua,
depois dormiu e não acordou.

Esquecemos os homens que antes fomos.
Os homens que antes fomos
esquecem o que seremos.
Somos além da nossa memória.
Somos nosso esquecimento.

(*) De Fausto, Goethe (século 19)
(**) De Ulisses, James Joyce (século 20)
(***) De Noite de Reis, Shakespeare (século 17)

Contraste em campo

2011-11-22T09:15:00.001-08:00

Ademir da Guia e Rivelino
Para o amigo Neldson

O largo aparente lento passo,
de tão própria lei da gravidade,
como no remoto limite da Via Láctea
mas,
se mesmo astronauta,
pelo mais possível rápido rumo à rede adversária,
contrasta com a elétrica corrida,
essa de curta a curta distância,
de inaugurais,
por isso súbitos,
movimentos até a explosão do chute
- e assim Ademir da Guia e Rivelino,
paradoxo um do outro,
e também porque destro e esquerdo músculo,
além,
claro,
do Palmeiras que é espelho,
se há contraste então há referências,
do espelho do Corinthians,
cruzam-se em campo,
transformando-o
num xadrez só de duas peças:
rei contra rei.
Um absolve-se no outro
pelo que não exibe:
barroco, de voltas em renda,
e moderno, às soluções mais retas.
Para quem vê,
os dois,
juntos,
ainda que em cada curso,
fazem de cada mínima parte o completo
- e se integram.
No Morumbi lotado,
na mais recente década de 70,
a consubstanciação dos corpos era de verdade:
ao longo do jogo
um virava mesmo o outro
igual a sombra impregna-se à catedral,
e uma catedral a outra,
e à sombra de outra catedral.
A sombra estende-se pelo tempo:
Ademir da Guia,
de ouro derramado a todo lance,
e Rivelino,
de, antes, somente um ele,
o que ressalta ainda mais sua única letal arma de hábeis elos,
têm as índoles nos rastros do campo,
ocultas marcas prontas a se revelar às luzes.
Para que o exclusivo derby aconteça
basta que o placar do Morumbi
- o mais high tech lança os nostálgicos e futuros arqueólogos olhos
ao que hoje surge apenas nos VTs quase em sépia -
volte à origem:
Palmeiras 0 x 0 Corinthians.
Não importa quem de cada time esteja com a 10.
É o duelo entre Ademir da Guia e Rivelino
que ao modo deles invicto sempre recomeçará.

Novembro, 16

2011-11-16T02:09:00.000-08:00

Olhos nus
Para Talita - por todos os hojes e sempres

O olhar é a parte mais nua do corpo.
Despe-se à luz que do seu oculto,
apesar dos raios,
sol irradia
- por anseio que a expõe,
ou espontâneo flagrante,
a nudez é tanta
que deixa todo o corpo da mulher,
de múltiplas órbitas abstratas,
mais íntimo,
de uma proximidade que,
seja até antes do impulso,
quase se pega.
Ao mesmo tempo
em que a chama a acende
pelo também mistério envolve-a
de, a quem não a desate, intrínsecas sombras
- paradoxo que converte a mulher
no autêntico mítico desígnio.
Quando
- como se, à flor, noturnas pétalas -
as pálpebras dela
fecham-se sob sono pelo ramo que, por remota corrente, é líquido
as, pois são águas, faíscas,
últimas antes do recôndito a cada vez em segredo abismo,
que emite na tão perto atmosfera
seguem o atávico rumo
mesmo que a mulher,
no exceto à primeira índole da mulher,
a do umbigo portanto irrevelando-se,
pareça prestes a ser, porque de sutileza o eflúvio, apenas etérea.
Então úmido da luz feminina derramada sobre seu corpo tosco
o homem
prorroga em si e no redor o que capta
da essência de quem,
no instante,
vê coberta pelo próprio recém-desejo
- a mulher
que,
de vislumbre em vislumbre,
aquele que agora a ate na saga do eterno,
e ao crepúsculo de sempre inédita penumbra,
os olhos,
por sucessivo ilusório reflexo ainda nus,
no táctil risco que à volúpia percorre o ar redesnudam.

Imaculada atmosfera

2011-11-08T04:24:00.000-08:00

Detalhe de 'Criação do sol e da lua',
Michelângelo, Capela Sistina

Primeiras inocências
Para Thaís, agora de volta à melhor parte da sua órbita
- de onde sempre irradia a pureza original

Os raios do maior elevado fogo dissipavam-se no Eufrates
e o espelho líquido do rio
por segredo mantém o que projeta
do mais único homem em irreprimível caça
ao celeste animal que lhe fugia:
Adão, nas lamosas horas, levou-se pelo desespero
de supor que o sol se punha fora do Éden para sempre,
exílio a que ele,
e Eva,
e a descostelada humana clã,
ainda que essa nunca pisasse na original relva,
depois enfrentara por ferir o código que reveste o fruto
– aquele fruto.
A amargura pela perda do que lhe aqueça o isolamento,
o isolamento da espécie,
no primeiro dia da iminente édipa Terra
fez a busca ter a urgência da água para a remota,
e após,
sagrada absoluta sede.
No depressa extenuante curso
suas narinas reemitiam
o magnânimo sopro ao solo de virgens ramos
– confundido agora ao que da natureza respirasse,
e à fúria de não alcançar o desertor cúmplice.
O sol tinha secado os respingos da lama
de que ao mundo Adão irrompeu,
e fornecerá desde o início a claridade
para que ele diferencie os bichos dos bichos,
as árvores das árvores
– e desse modo as aves das folhas,
que as aves são folhas desprendendo-se das árvores –,
e o calor do calor que torna seu corpo
o mais novo corpo hereditário.
Por isso,
ao tomá-lo como em aliança
para deter o pavor do abandono de sem-iguais
– Eva escondia-se no mistério dos sangues –,
Adão corre, e tanto.
Mas,
com extremo cansaço,
e o ar frágil,
teve de interromper a trilha,
conformando-se com a privação – para ele no átimo eterna.
Baixou a cabeça,
e seu choro,
uivo a atrair,
se existisse,
a matilha que faz do homem o lobo do homem,
transpõe num risco o compacto escuro.
Sim,
a lua,
já na infinita cúpula,
desde o instinto se exibiu a ele,
e Adão,
ao sentir os inéditos eflúvios
do que viria a prenunciar o desejo por femininos enigmas,
cai, de júbilo, à margem do contínuo Eufrates.
Só que logo,
lasca do efêmero perpétuo,
e por um tempo que as Escrituras não registraram,
ele enlouquece:
a lua,
mesmo no rastro de muito próxima carnal comunhão,
também, numa ponta do complexo, o abandonaria.
O animal celeste esfogueado desbrava-se
e, outra vez soberano, estende os ouros do império,
porém Adão,
que o adorara,
reluziu
em seus olhos,
e no avesso de sua inédita inocência,
os brilhos
como os de assassinas lanças
- que já tinha visto
os dentes do guepardo de crua haste à lâmina na impala -
da futura momentânea desconhecida Eva.
Então veloz,
e com profunda cólera,
persegue os antigos passos,
apesar de com pedras nas mãos,
que arremessa,
eis suas recém-eventuais lanças,
sem que atinja o longe
– e,
se porque cumpre o intuito
ficasse entre sombras de cego,
ele ignora,
e não sabe o que é, pela falta, suicídio,
e fim do planeta.
A volta da lua na sequência dos dias e noites,
para ele o que convém,
foi, por mais que sem os ritos, a pioneira ressurreição
à ilusória retina do homem.
E em série:
o sol, aos primitivos olhos, mata a lua a todo crepúsculo,
pois que a fêmea das trevas,
com as glórias a ressurgir da luz que a eclipsa,
guarda, para aqueles olhos, o suave flanco no novo giro à mostra.
Adão demora o tempo de sua loucura,
que aos séculos é lógica,
para perdoar o sol do crime não cometido,
e pelo qual, na outra ponta do complexo, quis extirpá-lo.
E o tempo de sua lucidez,
aos séculos delírio,
para tentar entender as órbitas,
em si inocentes,
castas,
e o próprio tempo,
e o sol,
e a lua,
e os grãos,
galhos,
frutos,
feras,
répteis,
pássaros,
e os pecados,
e as indulgências,
e Deus e a mulher e o homem
– e,
de todos,
humanos ou não,
os possíveis tão semelhantes diferentes desígnios imprevistos.

7 de outubro

2011-10-07T04:53:00.000-07:00

Scarlett Johansson no filme
inspirado no quadro de Vermeer

Filha com brinco de pérola
Para minha tão lindíssima filha Raquel – hoje em seu aniversário, e sempre, e a cada instante, e com todo meu maior amor

Os olhos ao máximo oblíquos
pendem,
mesmo ali em ápice eternos,
fixos,
como se brincos.
E a real pérola
no meio de tantas joias femininas
– boca, pele, mistério –
junta-se à trama em tesouro
concebida,
de traço em traço,
tinta em tinta,
imagem em imagem,
pelo pulso de Vermeer,
e que muito tempo depois
em partículas correm pelo ar
à revelação do escuro,
convertendo,
no quadro que é a tela do cinema,
a beleza no que mais próximo de verdadeira viria a ser:
a da única mulher em única mulher,
que se move fora de uma e outra tela,
pois de íntima moldura,
e de tons, e reflexos, próprios.
Na tela original,
e já na tinta a líquido antes do átimo que a reterá,
os olhos,
pelo branco que sustém as cores
da, a refletir o dentro ou o externo, vasta circunferência na pupila,
foram feitos como sob as águas, e o sol, do Oriente
– que induzem o auge
de todo detalhe da marítima oculta rocha.
Também de jeito oculto,
e também sob o véu do enigma,
pois o enigma é o oculto que sabemos oculto,
os olhos,
e todas as joias,
da mulher sempre se transformando em mulher por sua órbita
filtram a luz do mundo
igual a tinta no quadro que a imita
exerceu há séculos no sideral espaço para moldar-se,
o que a película,
cena a cena através do escuro na sala,
moldou de vez ao realçar o primor do belo no já instigante belo
- portanto,
sob suas marcas do fictício,
o cinema foi mais fiel
ao esplendor
que na pele de ainda úmidos anos
se lança ao universo.
Vermeer copiou o destino,
e os mais posteriores pincéis,
os das lentes em foco,
vão pelo rumo às voltas do,
que por análoga índole é de traço em traço,
recém-destino
- e dele até os encobertos fulgores dos olhos,
tão intensos quanto os à mostra.
São raios sob a penumbra,
e que ao irromper expõem a força do que já se previsse.
Os olhos no quadro,
e assim da mulher no após-séculos
que de fato o inspirara,
e por isso a outra, maior, tela,
captam os nossos no perpétuo.
Espelho que atrai a água do outro espelho,
e suas memórias e ilusões,
esse olhar nos envolve como o calcário,
que é sutil rocha,
ao redor do núcleo da pérola.
É ele que nos vê
– mas,
ao das sombras surgir,
é nele que nos vemos.
As pérolas,
que do remoto concentram nossa galáxia à síntese da esfera,
refletem a si próprias
e a quem seu brilho
– um brilho então não derramado como o do cristal,
e sim discreto,
de segredos –
no espelho em frente ao espelho
irradia-se por suas camadas, tintas e infinitos via-lácteos giros,
e com eles,
a cada elipse do em torno,
os espectros, sonhos e futuros.

Cidade-mulher

2011-10-02T07:41:00.001-07:00

Implícita fêmea
(Para o que o Rio nunca deveria deixar de ser)
Reimprimatur Nihil Obstat

Montanhas, mares, lagos, seios,
o Rio, bocas, mistérios, é mulher
sempre
transformando-se
em mulher
– e que,
por profundos desejos,
dos líquidos à beira,
nos envolve em seus externos dentros.
O Rio é uma cidade nua.
Descostela-se
das pedras, peixes, relvas
em inéditos ombros,
costas,
pernas
– a cidade prossegue
na tênue essência feminina
que há
entre a superfície da água
e o ar,
o ar e o vento,
e entre
o vento
e todos os seus lábios,
úmidas películas,
membranas,
órgãos.
Em ímpeto arriscamos tocar sua imediata nudez,
sedas e cios de ininterrupta mulher,
o que a torna, ali, rente, todas as mulheres
e ao mesmo tempo à parte,
única.
Sob cristais noturnos
o Rio
nos desafia por outra transparência,
sutil,
que se insinua no agora vulto dos morros na névoa do escuro,
nos aromas das marés,
no fogo ainda aceso nas retinas
– no enfim extenso fluxo, que, do alto,
a cidade
deitada como fêmea à espreita,
e espera,
vislumbramos de todo fragmento por jorros, ondas e fulgores
a mover-se nas conexões do vazio entre precipícios.
Mesmo ferida,
com,
à altitude também vistos,
e no raso,
hemorrágicos cortes,
o Rio, a inata fêmea, persiste,
sina selvagem de mulher
– pela índole,
se refém ainda nos capta.
Mas moldada sem se saber, por contraste, desnuda
a cidade,
com as mulheres que dela se deflagram,
emerge do Atlântico em brumas do etéreo:
quanto mais se quer tocá-la
mais, ao, em volúpias ou minúcias, se mostrar, o íntimo esconde,
fera de indecifrável núcleo, desconhecido umbigo.
Com esse enigma,
de quem pelo que se oculta do Rio
busca o ventre,
o nó atávico,
um homem, até o último longe, leva em si a cidade:
nas maresias, memórias, a incorpórea pele
embora se à revelia
emana-se por nossa ávida procura
– e a cada seu mínimo vestígio
essa implícita fêmea
em vertigem,
e ao eterno,
nos arrasta.

5572

2011-09-29T05:40:00.001-07:00

L'shana Tova - Ketivá ve-chatimá Tová.

Voz das palavras

2011-09-27T16:41:00.000-07:00

Sobretudo por A imitação do amanhecer, um dos maiores poetas, não só desse tempo, mas de todos, e não só em português, mas de todas as línguas: Bruno Tolentino.

Parte final da entrevista que deu para a série Sempre um papo - produzida pela Associação Sempre um Papo e a TV Câmera.

www.youtube.com/watch?v=ATKKTTgDWIo&feature=related

Tem humor, e drama.

No começo, Tolentino, todo cheio de felicidade, pede o telefone para a menina que faz a pergunta.

Depois, em contrapartida, diz: "Quanto a não ser infeliz, olha, eu fiz das tripas coração e não adiantou nada".

O ponto mais sagrado surge quando a entrevista está acabando, e ele lê os últimos versos da epopeia de 538 sonetos de A imitação.

Sublime mesmo, e muito emocionante.

Reimprimatur Nihil Obstat

2011-09-24T02:49:00.000-07:00

Olá.

Por estar num momento bastante complicado - mudança de casa e de trabalho, vivendo então os detalhes que em certos momentos fazem a vida ficar urgentemente dramática - não estou postando as novidades que mesmo no meio desses dias mais cruéis venho procurando fazer.

Tem vez, não só agora, como antes, que me dá vontade de, sei lá, de três em três dias pôr um texto novo aqui até zerar a conta - mas é impossível. Primeiro porque nos últimos anos tenho feito bastante coisa, e não só em poesia - e então a cada três dias mais ou menos há, de forma até desesperadora, outro trabalho na fila. E segundo porque, pelo que está se encaminhando, devo começar a publicar o material, o daqui e o ainda inédito, em livros a partir do ano que vem, e aí sim poderei lançar mais tudo.

Só para dar uma ideia da, como disse em outro comentário, insanidade dessa minha fase de, será que posso dizer asssim?, produção, de um ano para cá fiz, falando apenas de alguns trabalhos pontuais, um ensaio sobre, meu Deus, onde fui me enfiar?, Shakespeare, quer dizer, sobre uma parte bastante específica da insuperável obra dele, de cerca de 1 milhão de toques, ou seja, um livro, acho, de umas 500, 600 páginas - estou numa etapa final de edição disso. Trabalho de fato insano. Outro exemplo, pronto há um bom tempo, é um poema de uns 100 mil toques, o que - referindo-se a tamanho, que quem sou eu para dizer da qualidade, se é que tem, do que escrevo - para um poema é algo bastante grande. E ainda tem outros projetos quase no todo realizados em que, pelo menos para mim, para levar adiante foi, e é, preciso muito fôlego e dedicação obstinada apesar de todas as dificuldades cruciais da vida: um baseado na Bíblia, outro em música clássica, outro, e este com partes já incluídas aqui no blog, em música popular, espécie de missão adquirida, afinal não sou músico, que sempre procuro fazer mais a cada mês, etc. etc. etc. Até meu trabalho sobre futebol cresceu muito nesse tempo: anos atrás, tinha cerca de vinte poemas. Hoje está com 90, algo assim.

Bom, tudo isso para dizer o seguinte: nesse período de complicadas mesmo mudanças pessoais vou passar a republicar determinados trabalhos colocados aqui, o que aliás já fiz com Sofia e Mesquita Azul no post anterior e de vez em quando faço de forma avulsa nestas páginas. Essas republicações vão sob o selo Reimprimatur Nihil Obstat.

Prossigo então aí embaixo - desta vez com frases, que neste espaço chamo de Miniensaios. No caso o tema é o futuro.

Beijos.
Abraços.
E sempre de verdade obrigado,
P.

.

Miniensaios sobre Vãs vanguardas e outras futurices

O novo não é melhor que o melhor.

A modernidade muitas vezes é o escudo dos retrógrados.

Quando se vulgariza, o moderno logo vira velharia.

Desconfie dos modernos feitos para durar só até amanhã.

O futuro é sempre usado como cúmplice pelo mau artista que diz que sua arte só será entendida muito tempo depois.

Ao contrário do que se pensa, o futuro, como ideia, é descartável e o passado, não.

Como um relógio, o futuro pode quebrar.

O relógio não sabe o que é futuro.

O futuro nem sempre é moderno.

O futuro nos matará mas morreremos no presente.

Ao chegar, o futuro exibe muitas atrocidades artísticas feitas em seu nome.

É o futuro que abriga antiguidades.

Tem jovem que é jovem só porque nasceu há pouco tempo.

Não se constrói o futuro com futuro.

O moderno muitas vezes não resiste ao futuro.

Só se é moderno no presente.

O futuro não é feito de modernidades.

Moderno nem sempre é significado de modernidade. E vice-versa.

Quando o futuro chegar já seremos antigos.

Quanto mais o futuro chega mais o passado é construído.

Não se constrói o futuro mas o passado.

Nunca existimos no futuro.

Os mais modernos binóculos só mostram o presente.

O futuro não faz nada por ele mesmo.

O futuro é uma vaidade do tempo.

O futuro é só um segundo menos antigo que o passado.

Quantos futuros já não aconteceram para que deixássemos de acreditar tanto nele?

O futuro existe desde sempre. O futuro é antigo.

O maior truque do futuro é sempre parecer que será melhor do que o último que passou.

O futuro é o eterno álibi de Deus.

Istambul

2011-09-06T12:55:00.001-07:00

Sofia e Mesquita Azul
Reimprimatur Nihil Obstat

Frente a frente, a Santa Sofia, de justiniana cristandade,
e a Mesquita Azul, de ahmeteno Islã,
cada uma de cúpula e marinetes sob o céu da Ásia
na bizância constantinóplica Istambul,
que, pelo Bósforo, estende-se à Europa,
são etéreas naves entre o negro mar e o do exclusivo Mármara.
Os séculos que as separam
erguem, eles mesmos, um abstrato concreto monumento,
e a Turquia,
majestosa, e bela, palavra,
nos faz herdeiros de tantas civilizações,
cultura de remota hitita, persa e helênica pétala.
Cristã e então de raiz judaica e então de transraiz muçulmana,
que agora em caule lhe dá, pela árvore, a sombra,
Istambul,
e pelo todo a extensa exótica atmosfera turca,
resguarda as mais ruinosas pedras gregas,
e, também da ritualística poeira, os mais romanos escombros.
Com a chegada das mãos do clã Othman,
da Anatólia de geográfica percursora contraposição a Trácia,
as 107 colunas da Sofia,
e o que dela, do sagrado solo ao teto, seguram,
revestiram-se de islâmea tinta,
e agora, museu, expõe a história dos homens,
e do deus dos homens,
em capítulos de mosaico a ouro
ainda que,
e sobretudo,
pelo paradoxo,
as bíblicas cenas estivessem, à religiosa troca, já cobertas.
Na outra ponta,
ao aroma de portuguesas castanhas,
ecoa o muezim,
e seu Allahu akhbar,
vindo desde os azulejos no núcleo da mesquita
- o hipnótico som passa
pelo obelisco Dikilitas,
de egípcia dinastia
até que Teodósio, o primeiro,
o levasse do templo de Amon,
ao Luxor,
às tulipas em eterna gestação.
Do alto Gálata,
sobre imaculados ventres femininos,
e, pela mesma sagrada dança, dervixes giros,
contempla-se cada traço
que o tempo deixou entre a mesquita e Sofia,
e ali, em meio ao céu aberto, sem paredes,
há outro templo, esse oculto,
que as une em, de uma a uma, plena magnitude.
É esse irrevelado templo
que a noturna luz de Istambul
resplandece
junto a todos seus tesouros
à beira do Mediterrâneo e Egeu,
os outros dos seus quatro mares,
e Éfeso e Gênova,
oriental troiano fulgor em sudário Ocidente.

Eterno agradecimento

2011-08-28T09:11:00.001-07:00

Oi.

Como disse em outro post, estou realmente numa fase quase insana - nos últimos tempos venho escrevendo muito, praticamente um poema, conto, ou etc., a cada dois, três dias. Como também disse, não coloco, claro, tudo aqui para não abusar dos possíveis leitores.

Mas tem tema que não dá para esperar.

É o que aconteceu agora.

Depois de muitos anos, conversei esses dias, por mensagem, com Tina Alvarenga. Ela trabalhou comigo na Vejinha e viveu uma maravilhosa, e inspiradora, história com Tales Alvarenga - um dos maiores jornalistas de todos os tempos no Brasil, e mestre de várias gerações. E que muito mas muito mesmo infelizmente nos deixou há pouco.

Bom, Tales não foi só um jornalista magnífico, o que, óbvio, já seria de uma biografia e tanto. Foi, ampliando o panorama, uma pessoa magnífica. Daquelas de que temos orgulho de estar perto - e, claro, no caso, como esse, de trabalhar com uma pessoa assim tão especial, poder, ainda que de forma mínima, colaborar a cada missão que se tem.

Bom, a conversa com a Tina foi muito emocionante para mim.
E acabou deflagrando uma ideia que levava sempre comigo - escrever sobre Tales.

Antes imaginava que escreveria um artigo, ou algo desse gênero.
Mas fui logo é para o poema.

O resultado está a seguir.
Espero que gostem.

Da minha parte, quem sabe tenha conseguido, com esse texto, demonstrar uma parte de toda minha gratidão ao Tales. E a expectativa de ter atingido o objetivo me deixa mais sintonizado com a vida - e com tudo que ele me ensinou.

Beijos.
Abraços.
P.

.

Palavras trabalhadas
Para Tales Alvarenga, sempre - e Tina, Isabel e Tomas, que seguem escrevendo tão bonita história

A palavra que se lê,
cada uma,
isolada,
é lasca,
mas de escultura,
e não lasca que, inútil, desprende-se.
É enfim lasca que,
ao autor,
mesmo fragmento,
projeta, por integrá-lo, o construído todo
- e então se deve alcançar a lasca que permanece,
a perpétua,
e mínima que seja,
pelo mais impossível esforço,
de, caso necessite, duras horas,
porque,
de perto,
no já pronto,
é grão compacto no ouro.
O ouro, no texto, além da forma,
está na diferença que, do tema, se obtenha.
“Padovani, podemos, juntos, agora, fazer
uma reportagem de capa sobre a palma da mão
- e não só porque não há uma igual a outra”,
disse Tales Alvarenga
a um jovem,
e para sempre,
admirado à sua frente
na madrugada da Veja
que,
ao contrário
da de Macbeth,
parece até hoje que de tão longa jamais encontrasse a manhã.
“É que toda palma da mão
tem seus próprios temas
- nem é preciso,
ainda que jornalisticamente fôssemos,
compará-la a outras.
Todo tema é tema.
Temos é que achar
as palavras que o componham.”
E disso tudo Tales sabia,
e ensinava,
como raros,
que também Guzzo, a fonte,
e Eurípedes, da mais nova correnteza,
todos de igual oceano
- infinito texto
que úmida a úmida palavra
esculpe
peixes,
répteis,
aves,
e toda a epopeia humana.
Voltando à imediata perspectiva do ofício,
o martelo,
o cinzel,
bruta força,
para cada lasca que fica,
de sílabas à luz
para que outros olhos atraiam,
há aquelas, poeiras, que o autor arranca.
Escrever,
além de cada imaginado quase algarismo da letra,
é corte,
talhe,
cicatriz que no instante desaparece.
Nada portanto de remorso quando,
ao golpe da mão,
afaste-se das palavras que a pedra, no excesso, guardava,
e por dissimuladas insinuavam-se como essência
da estrutura que de pouco em pouco na página se fixe.
Em meio às lascas que a cada linha continuam
e as que somem,
o escritor,
no entreato,
o de toda sílaba, palavra, frase qual por empenho molda,
produz outra peça:
seu pensamento,
que,
se ao externo prosseguirá oculto,
para a página, a dele própria, interior, de quem escreve
é a nova obra à mostra,
e por isso
sua mais última particular, a reflexo do que enxerga, estátua.

Presente

2011-08-25T09:43:00.000-07:00

Tecido
Para Talita, com meus beijos, carinho, tudo

Fio a fio,
com os pontos
entre as linhas,
que nem irrompem tão contínuas,
e cada uma extraída de diferente fibra,
vai se compondo o véu, o pano, o tecido,
tanto se de algodão,
lã,
poliéster, viscose, linho,
e também se lycra,
e o ainda, dela, mais a qualquer tempo pronto elastano,
ou seda, nylon, poliamida:
tudo,
à mão,
ou futurista tear,
será roupa, malharia.

E quando a trama,
já tecelã,
chega a quem a partir dela cria,
que a flexiva criatura mostra, do alfaiate, da estilista, a sina,
o processo, a mágica, o mistério
corre por essa espécie de química:
o desenho,
o corte,
à maneira da escultura na pedra,
se forma ao todo que a imaginação manifesta.
O molde realiza o conteúdo,
como a água, o vinho, na taça antes vazia.

A ramagem que cobriu
o recém-humano pecado,
a folha bíblica,
aparece de remota urdidura,
que a natureza,
ancestral,
desde os primeiros inícios exibe-a.
A mulher,
muito depois do Éden,
reveste o umbigo, as pernas, os ombros,
e ao levar a intrínseca nudez coberta
atrai o homem a seu desejo,
mútuo sonho
- apesar do perdido paraíso,
a labareda vem da superior labareda, divina.
A roupa, à mulher, vira outra membrana,
que, ao homem, deflagrando-a, abriga.

Assim, pela maior essência, a roupa é feminina.
Igual a asa para a ave,
o tecido, na mulher, tem força viva:
a impulsiona pelas correntezas da lua,
ou sombras do dia.
Por, o homem, querer tocá-la
à saia, vestido, blusa,
ou pela inefável íntima sobreposição mínima
caso mais diáfana, e crua,
cada peça enfim faz da mulher um paradoxo,
órbita e lábios, perto e mítica, pura mas sempre corpórea fantasia.

Miniensaio sobre Objetivo e Subjetivo

2011-08-24T14:29:00.000-07:00

Há pessoas tão nefastas quanto os idiotas da objetividade: os idiotas da subjetividade.

Ultimíssimo

2011-08-13T16:34:00.001-07:00

Olá.

Escrever no ritmo que nos últimos anos me tomou é quase uma insanidade - mas tem lá seu encantamento.

O texto aí embaixo, por exemplo, não existia às 2 da madrugada de hoje, e lá pelas 7 passou a existir.

Com acréscimos feitos durante o dia eis ele nesta página.

Tinha outros trabalhos também novos, e outros, igualmente inéditos, mais antigos, para colocar aqui, que, para não abusar dos possíveis leitores, não ponho todos – e, por ser o último-ultimíssimo, esse, dessa vez, ganhou a preferência.

Tomara que gostem.

Beijos, abraços,
e obrigado sempre,
P.

.

Via Láctea contra Andrômeda
(Galática Troia)

Aquiles ergue a espada contra Heitor
e a Via Láctea,
sem a funda de Davi,
subjuga-se
à força do ataque muito além do rapto de Helena
- e Andrômeda
na tão longe nova planície de Elah
exibe com orgulho a cabeça não decapitada.
A, pelo remoto antigo, quase fictícia homérica Troia,
a sétima,
de uma sobre outra anatoliesca dinastia turca,
se projeta no,
pelos do mesmo modo remotos 5 bilhões de anos depois,
intrínseco mítico espaço
- a irromper
do ímã
a 500 mil quilômetros por hora.
Não haverá rapsodo cego entre cortes e ágoras
que conte o enredo,
não o da hipótese,
e sim o verdadeiro,
ainda que no suspenso Egeu
bem mais que mil navios
- são bilhões de estrelas
em militares legiões -
insurjam-se unicamente pela índole
porém como por resgate
da beleza que Páris tirou de Menelau.
Mas não.
Não haverá Homero
porque não haverá
Páris, Menelau, Helena,
nenhum homem,
nenhuma mulher,
talvez nenhum Deus.
Aquiles e Heitor,
e seus exércitos,
são sombras identificáveis apenas neste instante
- e nos outros,
poucos,
que do nosso limite a anos-luz vislumbramos,
resíduos do rastro do eterno que segue.
A batalha,
então quieta em livro póstumo não escrito,
se preservará de julgamentos
à isenta velocidade do universo
- que ignora
o cavalo de madeira,
o calcanhar de Aquiles,
a flecha de Páris,
o pescoço de Heitor,
o vento contra Ifigênia,
a profecia de Ulisses,
a armadura que não era de Pároclo,
as, de Agamenon, barbárie e maldição,
a súplica de Príamo,
e todo o esplendor helênico.
Como em greco-romana sinopse,
a Via Láctea se fundirá a Andrômeda
- a um tempo em que o sol já estivesse à míngua,
e se não estiver irá, do ex-reino, pelo sequestro da coroa.
O feixe dos astros
refulge
na espada da vizinha canibal Andrômeda.
Só que a explosão também é autofágica:
ao fim dos 100 milhões de anos de cárcere,
por orbitais motivos mútuo,
que se conforme a nenhum traço de ambas reste,
nem nada de nada
da anteirressurreta civilização que prevê o confronto,
e,
por deduzi-lo,
o talha, embora em vão, no seu maior episódio, a linguagem.
Tanto que até o pó de Iliada e Odisseia,
e da virgília Eneida,
flutua involuntário sobre épicas estrelas.
Dispersos uns dos outros
em remanescentes substâncias
- a mão de Aquiles na adaga
cada vez mais se separa dos olhos em pânico de Heitor -,
guardaremos,
nessa oculta humana nuvem,
a memória
desde nossos primeiros séculos
até o que a nós
(a nosso espelho,
o qual, ao refletir, fixa,
sob o martírio do que sempre nos foge,
o postiço pelo autêntico)
será o último dos mais extremos futuros
antes do recomposto cósmico silêncio.

Nova luz da Paulista

2011-07-28T15:57:00.000-07:00

Como se no véu
do nem tão antigo mas já remoto escuro
em que a imagem captada
permanecia reclusa
para que
por processo semelhante mesmo súbito
a retina a revelasse,
a Av. Paulista,
escassa luz da noite a escassa luz da noite,
tinha em gestação a imagem
que de si no século guardara.
E foi num recentíssimo instante
que,
da penumbra da própria câmera
com a qual invisível ao longo se fotografou,
a nova noturna Paulista,
à original luz,
e em inédito panorama,
ergueu-se pelos olhos
de quem
ainda que ao longe
carregava no imaginário
sua silhueta de sempre reta serpente
- e míope porque,
se não a enxergávamos
em detalhes
na antiguidade das quase ainda atuais noites,
ela,
com sua oculta câmera,
não refletia
o que agora
de nós,
à pupila restituída,
propaga.
No preâmbulo da madrugada,
e até que o extremo crepúsculo surja,
a Paulista,
já diáfana,
se eleva por cristais e espelhos.
Eleva-se pois,
mais leve,
parece que de um possível pouso em translúcida água,
que se é réptil é, pela estirpe, ave,
a avenida segue em igual possível suspenso rumo.
O impacto
aos olhos
de quem nela chega
depois do ocluso sol
se dá imediato:
o oásis de luz alastra-se como fina areia branca que refulge.
Todo o conjunto que integra as luminárias
- iodetos metálicos
em vez do vapor de sódio
nas lâmpadas,
e watts mais rentes
direcionados
para
o curso a motor entre as margens
e também às pedestres laterais -
restaura a larga via
sobreposta à cúpula do eixo do expandido Centro,
trazendo para a exposta superfície
suas cenas mais profundas,
e que antes esmaeciam.
O Masp,
a maior pequena joia,
incrustada de pedras preciosas
à metalurgia de Cézanne, Renoir, Monet e Manet,
e Toulouse,
e Van Gogh, Modigliani e Gauguin,
Degas,
El Greco, Goya, Velázquez,
Rembrandt, Rafael, Bellini e Ticiano,
e Portinari, Almeida, Anita, Carvalho,
e Brecheret,
e Picasso, Delacroix e Botticelli,
e de todos os outros fulgores,
a piramidal Fiesp,
o nó com a Brigadeiro,
o Santa Catarina,
com uma de suas mais belas reentrâncias,
que une o moderno e o que seria ruína do tempo à capela,
e com muros a lançar letras sobre o corpo, e a filosofia do corpo,
o Trianon, resumo de uma Mata Atlântica à la Villon,
a rosácea casa no lápis de Ramos de Azevedo,
a conexão com a Augusta,
e, ali, o Conjunto Nacional
ao reinado da alexandrina Livraria Cultura,
a, na frente, força em monobloco do Safra,
os outros bancos,
as lojas,
e as galerias,
inclusive
as de tempo em tempo
interditadas,
e por isso com entraves de concreto à porta,
os teatros,
e o buraco que em greco-romana arena
mostra a passagem com grafites para a Rebouças e Dr. Arnaldo,
as estações do metrô que como retrobocas alimentam o espaço,
e,
no meio de todas as brumas das memórias,
os resquícios ainda sólidos dos casarões da época do café,
e então a lenda dos barões do café como, da Paulista, precursores,
título, em linhas mais exatas, de outros barões,
os da indústria,
e do comércio,
como os Matarazzo, Assad, Rizkhalla e Weizflog,
e Von Bullow, Thiollier e Klabin,
e Siciliano, Scarpa, Schaumann e Crespi,
e, dos liberais, Moraes Barros, Sabino, Numa, Dias de Castro, Anhaia e Ferreira,
e, ainda, da única de nobreza imperial,
a Baronesa de Arary,
viúva pós-Campos Elíseos e Higienópolis
que tem seu nome no Treme-Treme,
e, por essas e outras referências, as aulas do Lefèvre,
mas,
já de volta ao cotidiano cimento,
a São Silvestre, que bem antes da meia-noite estica o final de ano,
o Réveillon de fogos e sons no ar,
a comemoração das torcidas,
as greves,
e passeatas,
e paradas,
e casuais encontros,
a feirinha de nostalgias,
com o bracelete de prata na silenciosa caixa,
e a de contemporâneos badulaques,
até com pastéis e acarajés,
os consulados,
os fotógrafos
cujo flash deságua na nova luz,
a igreja S. Luís,
as farmácias,
as eifféis antenas,
os prédios de uma improvável Nova York
- o Kissajikian que,
como outras cortinas de vidro,
faz da Paulista a reminiscência de um diurno retrato,
o Três Marias de geométrico rosa-e-azul,
o Nações Unidas de industrializadas residências,
o de autêntico sotaque Pauliceia,
o portentoso Churchill,
o pós-Mondrian Citi,
o charme do Savoy,
as relíquias do Saint Honoré,
o por muito no inventário Dumont Adams,
o robusto Copersucar,
os dropes da Anhembi Morumbi,
os arcos, sinos e quase secreta praça do neo-Brazilian,
o Grande Avenida,
a piscina como inusitado colar do Homs,
o Central Park,
a elipse do HSBC, que tenta encurvar a avenida,
o Mofarrej,
as gêmeas torres de Flores e Lopes,
o Banco do Brasil e o Central,
e o Chipre-e-Gibraltar -,
as estátuas de uma improvável Florença
- do Índio Pescador ao Arco-íris,
a Cariátide,
e Quatro Ventos de Bruno Giorgi,
o monumento ao libertário venezuelano Francisco Miranda,
Juvenal e o Dragão Madona da Lua,
o sem-título de Amílcar de Castro,
Disco del sole,
os subterrâneos verão, inverno, primavera e outono ladrilhados de Tomie Ohtake,
o Pássaro Rocca,
o Anhanguera em carrara,
o Caixeiro -,
os marronzinhos e seus talões,
os policiais,
os radares,
helicópteros,
ambulâncias e sirenes,
o laser que risca o céu,
os semáforos,
placas de rua,
faixas de pedestre como passarelas,
o canteiro central,
o resistente verde do mato em tupi da estrada da Real Grandeza,
os mendigos,
bares, lanchonetes, cafés,
os restaurantes,
os 44 abstratos azulejos na esquina com a Teixeira da Silva,
as horas e a temperatura digitais,
estacionamentos,
as construções,
a mansão dos Matarazzo sob o pó,
e o shopping que virá,
os corretores imobiliários,
o quase vago casario de Franco de Mello,
só aberto nos fins de semana para a feira de cães e gatos,
as paisagens da cidade nos vãos entre os edifícios,
os clubes,
academias,
os namorados,
casais,
solitários,
as crianças,
os, mesmo que não sejam, fictícios pardais,
e corujas,
o drama dos incêndios,
as, que existem, praças,
os pontos de táxi ali à beira,
o hotel,
casas de câmbio,
a high tech Fnac,
a tradição das páginas da Martins Fontes,
os gosta-de-teatro? e gosta-de-poesia?,
os hare krishna,
os entregadores de panfleto,
e de automáticos abraços,
os orelhões e a avalanche dos celulares,
os pontos de wi-fi,
as filas de ingresso grátis,
os vendedores de guarda-chuva,
os ônibus de redivivos bondes,
os 200 mil moradores no em torno que nela se aglutina,
os 1 milhão e meio de transeuntes por dia,
e as surpresas que ali cada um tem,
as árvores e os neons do Natal,
a 2001 de artísticas películas,
o Reserva Cultural à descida do rés-do-chão,
as escadarias da Cásper,
e do prédio a sirene ao meio-dia,
que em Paris alertava a população sobre os nazistas ataques,
o Objetivo,
os ciclistas como vagalumes em traços pelo obscuro,
a etílica Prainha da Joaquim Eugênio,
pioneiro uruguaio da avenida,
os cinemas,
e o adeus ao Gemini,
o Itaú Cultural,
Sesc e Sesi,
as escolas,
faculdades,
as gravatas,
os saltos altos
- sobretudo
os da mulher
que se perde
na névoa
após a chuva -,
o ligeiro yakissoba,
a mancha de sangue
das vítimas de criminosa intolerância,
os pequenos engraxates,
o aroma de milho ao sal,
e do açúcar na pamonha,
os hippies,
o Cervantes e o Pasteur,
o Tribunal e o Fórum,
as araras, índios, frutas, flores e Santas Ceias
dos aleatórios pintores,
a Consolação que parece mas não é o ponto final,
e o sebo que se instalou no porão,
os casacos e cachecóis,
e tatuagens,
o saxofonista,
os guitarristas,
os violinistas,
as flautas bolivianas,
a cítara,
as estátuas vivas,
que se humanizam ao som das moedas,
a às vezes sexy vitrine da Any,
o diário homem e seu cachorro,
a dominical mulher e seu charuto,
os anônimos de célebre anonimato,
os atletas urbanos,
os pontos de ônibus cheios,
a funcional calçada,
e os limpadores de rua,
os cegos e suas trilhas,
os skatistas,
os patins,
os luminosos objetos quase não identificáveis
atirados como pipa ao alto pelos camelôs sem bancada,
e os camelôs com tudo de tudo na banca,
as velhinhas com malha de botão de madeira,
a linda filha com brinco de pérola ao lado do pai,
as lan houses,
os imigrantes,
os paulistas paulistanos,
os de 400,
os turistas,
os executivos,
as secretárias,
os gerentes,
os caixas,
os boys,
Pamplona, Peixoto Gomide, Campinas,
Haddock Lobo, Bela Cintra, Itapeva,
Maria Figueiredo, Carlos Sampaio, Leôncio de Carvalho
e todas as suas artérias,
e as paralelas Santos e São Carlos do Pinhal,
o Bristol, o Top Center, o Center 3,
as bancas de jornal,
e os isqueiros pendurados
para esquecidos avulsos fumantes,
e os cartões-postais à venda nelas:
Pacaembu, Anhangabaú, Ibirapuera,
Centro Velho,
Martinelli
e, metáfora da metáfora, a Paulista dentro da Paulista
- todos os quase 3 quilômetros da avenida
enfim
desfilam à nova luz.
A noturna Paulista
por sua própria iluminação restaurada
não se esvai
aos primeiros solares raios:
ainda úmida,
desprende gotas
que se dissolvem
quase até o último líquido
durante o dia,
o que concede um pouco da aquosa lua da avenida
à pressa que há na tarde.
E o último líquido de cada gota
retém, por reflexos, como prisma,
a extensa velocidade após a aurora e o seco oceano de Eos,
que, no contrafluxo, se projeta
pelas remanescentes gotas em ciclo absorvidas
à correnteza da elétrica luz que antitreva se restitui
- deixando a Paulista,
e todos seus personagens, edifícios e histórias,
outra vez acesa a flutuar
em efêmeras tintas
que a cada segundo se renovam na amplidão do quadro.

Agonia na agonia

2011-07-09T15:24:00.000-07:00

Tem assunto que chega e não importa a fase em que estamos: enquanto não escrevemos sobre ele dá agonia, ou mais agonia do que já se tem. Foi o que me aconteceu com esse tema aí embaixo. Ele me veio uns dois, três dias atrás - e hoje durante a manhã me livrei do seu domínio, ou então a ele me acorrentei para sempre. Escrevi o que imaginava.

O resultado é esse a seguir.
Espero que quem leia goste.

Como nos textos recém-acabados que determinadas vezes coloco aqui pode ser que ainda mexa numa palavra ou outra depois - serão mesmo, e se houver, pequenas mudanças.

Muito obrigado,
P.

.

Circo de humanidades

Já a primeira chama
desequilibrou
os Wallenda Voadores
na bicicleta sobre o precipício
entre o milimétrico espaço do arame suspenso
e o,
da altura,
mortal solo do picadeiro:
o Circo dos Irmãos Ringling,
de ainda contemporânea dinastia,
logo,
em trágico enredo,
será destruído pelo incêndio.
Sete mil pessoas,
das quais,
claro,
pela ingênua índole do evento,
grande parte formada por crianças
- crianças com bexigas,
algodão doce
e todas ilusões à mão -,
o público todo,
enfim,
se,
anterior,
mesmo junto,
de individual,
e até solitária,
arena,
converte-se
no maior bruto touro em fuga
- um touro como se estivesse despedaçado,
mas vivo,
e à fúria pelo corpo em retalhos.
Crianças pisoteadas,
adultos numa gigantesca masmorra de tortura medieval
em que os corpos, ao choque, são os instrumentos de suplício,
e tudo com o fogo a lhes impávido perseguir.
Os elefantes,
leões,
cavalos,
os animais todos do circo
no átimo indomesticaram-se
para em vão se debater contra a selva de chamas.
Mesmo sob as letais lavas,
a banda começou a tocar a Marcha dos Desastres
- The stars and stripes forever,
hino de glória patriótica
que aos mastros que seguram circense universo
é sinal de ameaça,
desastre em curso.
O macabro espetáculo
da lona caindo corroída pela queimação
naquela matinê de julho de 1944 em Hartford
alastrou-se por ancestral incêndio:
as labaredas,
em enxurrada,
atingiram
os acrobatas guerreiros chineses das pinturas de 5 mil anos,
os malabaristas nos sulcos impregnados nas pirâmides do Egito,
os indianos de devoto contorcionismo
e,
fogo no fogo,
que é sempre igual fogo,
de original pó,
e que nos remeterá mesmo ao pó,
o incêndio se fundiu
ao que pôs abaixo o Circo Máximo de Roma
- dando lugar a outro,
o Coliseu,
também,
como naquele momento o Ringling,
de horrores a céu aberto.
Saltimbancos nos rastros da Europa,
a rivalidade entre Astley e Royal,
o Circo de Moscou, Oz, Plume, Gran Fele, Atayde, Mundial,
o Soleil,
o Vostok,
e o menor circo do mundo,
o Plim Plim,
com quatro personagens
e galinha como escambo pelo valor do ingresso,
o faquir realmente faminto dos circos pobres,
o Garcia,
que sempre há um Garcia por perto,
os desbravadores do curto infindável território
do Globo da Morte,
a trapezista de pernas que se perpetuam aos olhos,
a criança que não ri do palhaço,
que,
ela sabe,
saberá,
a vida é árdua demais
para ser assim por quase cinismo ironizada,
todas as tragédias embaixo da lona
de antes e depois daqueles minutos,
daquele pernóstico lapso,
tudo de certa maneira
foi,
vai ser,
consumido pelas chamas que ali,
no Ringling,
deixaram 168 mortos
empilhados na areia do que era picadeiro
em meio ao uivo de gritos das mães aflitas.
Os anões,
de coadjuvante sina,
se heroizaram:
agora são vívidos espectros da lembrança
pelas muitas idas e vindas
diante da voraz goela do incêndio
para tirar da morte
as crianças que,
pelo tempo,
ao fogo cada vez mais forte adversário,
a seu excessivo esforço pudessem.
A faísca que provocou a desgraça no Ringling é mistério:
um homem disse ter entrado em transe
e,
no transe,
um índio o incitara a tacar fogo no circo,
o que, acordado do pesadelo, viu que de fato fez.
Porém na sequência negou a confissão.
O que resta
é a confissão do fogaréu
esparramando-se rápido pela parafina diluída em gasolina
como falsa impermeabilização da lona,
química à espera do que a deflagrasse
para cumprir sua inflamosa saga.
Restos de lona,
ossos calcinados,
as cinzas do holocausto que é o tempo
nesse assustador circo de humanidades
continuam voando sobre nós,
sobre a História,
sobre a Terra
- sobre a Terra,
esse circo de estratosférica lona
em que a cada dia,
inclusive sob a lona mais rente,
nosso trêmulo escudo próprio sempre prestes a incendiar-se,
nos martirizamos entre tantas transitórias redenções.

Eternidades

2011-07-07T16:02:00.000-07:00

Raros ápices

Um pouco mais de música.

Também preciso escrever sobre essa voz.
Johnny Hartman: sublime elegância.

Três exemplos:

www.youtube.com/watch?v=AoVplYV8-e8&feature=related

www.youtube.com/watch?v=WBnYcxEkjoo&feature=related

www.youtube.com/watch?v=sd4072LTTms

Ah, mais um:

www.youtube.com/watch?v=WBnYcxEkjoo

A vida, enfim, raras, raríssimas eternas vezes, pelo ápice, a si própria e a nós redime.

.

Faça-se a palavra

Voltando à literatura, tema deste blog, fiquei pensando esses dias que se a morte fosse algo programado - com data e hora certas anunciadas a cada um - eu, nos últimos minutos, e se os olhos ainda meus desejos suportassem, leria os cantos de Paraíso Perdido, de Milton, em que Adão diz ao anjo enviado por Deus porque se aproximou tanto de Eva e em que Eva conta a Adão porque comeu o fruto proibido, e o levou a comer também.

Não conheço texto mais bonito - poesia, prosa, o que for - sobre relacionamento entre homem e mulher .
Supera a Bíblia - que, entre outros tesouros, tem o Cântico dos Cânticos.
E portanto, em termos de faça-se a palavra, a palavra-entre-homem-e-mulher, supera Deus.

.

Link de Paraíso Perdido em sua mais clássica tradução para o português - de Antônio José de Lima Leitão:

www.ebooksbrasil.org/eLibris/paraisoperdido.html

Climaxes

2011-06-27T10:13:00.000-07:00

É muito bom ouvir o novo cd de Marina Lima, Climax: ela voltou. E voltou de forma instigante.

Por estar numa fase complicada de trabalho só pude entrar rápido no cd, e ainda assim em meio à confusão de uma livraria cheia. Gostei da vigorosa Não me venha mais com o amor, parceria de Marina e Adriana Calcanhotto, e com espectral ruído - é esse o termo? Se não for me desculpem - logo depois do início, baixo de Edu Martins marcado pela sina pungente de outros momentos da carreira da cantora-e-compositora e guitarra em chamas (tocada por ela própria, o que ocorre mais em outras faixas), da incisiva Keep Walkin, da misteriosa De todas que vivi, da nostálgica modernidade de Call me e da delicadíssima Desencantados, com Alex Fonseca, Karina Buhr e Edgard Scandurra. Todas estão no nível o-melhor-de-Marina após os explosivos anos de seu início, como Três e Valeu, do penúltimo álbum dela, Lá nos primórdios. E, ah, o disco, que quase-começa com aquele ruído em eco atraentemente sombrio, de uma penumbra de caverna que se abre aos raios da guitarra de Marina logo a seguir, fecha com Pra sempre, ela ao lado de Samuel Rosa, num panorama bem diferente - de um sol de determinadas tardes, pulsante mas casto.

Em todas essas músicas Marina exibe o som romântico-urbano-sofisticado que a caracteriza de forma singular no cenário brasileiro.

A foto de capa - ela em imagem de sua eterna transformação tocando, adivinhe, guitarra - remete a Todas ao vivo e, de novo, Lá nos primórdios. É no fundo a evolução de uma mesma Marina.

Por causa daquele motivo de trabalho não deu para ir ao show aqui em São Paulo neste final de semana que marcou a estreia da turnê do novo ciclo dela. Quem sabe no próximo.

Aliás, acabei de achar esses vídeos do show no Youtube - e eles mostram parte da singularidade de Marina.

Emocionantes:

Deixe estar
www.youtube.com/watch?v=nWMPjMKavFo

Não me venha mais com o amor
www.youtube.com/watch?v=e2CSYTAf_Qo&NR=1

O chamado
www.youtube.com/watch?v=1jvAY8CW9uI

.

Por falar em Marina, eis a seguir um poema, já publicado neste blog, sobre um dos momentos mais bonitos da música no país.

Meteoro e galáxia
Para ler vendo os segundos iniciais do vídeo de Marina Lima cantando Lígia com Tom Jobim (www.youtube.com/watch?v=iyH_ab1AltU)
Reimprimatur Nihil Obstat

Da imensidão vazia
da eternidade
mira-se
súbito
o meteoro
na fricção do seu último rastro
até alcançar
o que
em fogo
há muito, e por destino, de instinto buscara:
entrar
nos mais profundos mistérios do universo
extraídos da galáxia de feminilidades recém-abertas
- uma galáxia
ainda perdida
na noite ancestral
à espera
do ímpeto que a desprenderá.
Então
na Via Láctea que inédita enfim lhe surge
o meteoro se fixa em curso
nos perigos do precipício
ali envoltos com leveza de finíssimos véus
- e os perigos
irradiam-se ao núcleo,
chama da chama
que
em sexo vermelho de boca já nas umidades
para os átimos todos
emite
no refulgir de um perpétuo raio apenas aparentemente mínimo
o jorro
do encontro em seu ápice:
os urros sussurrados
cujos ecos
por si mesmos deflagram
dentros e órbitas,
lavas,
seios,
línguas,
impulsos e entregas
que nas origens da mulher são dela infinitos desejos.

.

Para continuar nessa atmosfera um trabalho que fiz - sobre outro climax - já há um bom período e ainda não tinha colocado nessas páginas:

Bono e a egípcia bailarina
Para ler vendo a versão de Mysterious Ways, do U2, em ZooTV
(www.youtube.com/watch?v=gtMiBdO1Yng)

O umbigo da bailarina como pequeno avesso do pêssego
resguarda os aromas, e as peles,
da mulher que gira à volta do homem em susto
diante do ímpeto que o atrai por seus mais remotos desejos.
O olhar recém-desobscurecido do homem
alastra-se pelos espelhos dos olhos quase em véu da mulher.
Ela o vislumbra no rosto inteiro - e ele a imagina
pelo seu por enquanto oculto brilho.
O mistério em atávico plasma
por paradoxo desata a fêmea galáxia interna
que, pelos todos os lábios, busca o dedo do homem,
e toda sua origem.
O homem estica o sangue até que se manifeste
- e seu completo sangue agora à beira
procura o ímã em chama que o atiça.
A egípcia mulher segue a dança
com seu encoberto rosto
que,
mesmo se o contíguo corpo estivesse nu,
obstrui
o que perto advém - embora
o mais do avesso à mostra
induza à cítrica particular cicatriz.
Ao homem,
na sua íntima escuridão,
e susto,
a mulher transforma-se em ampliada etérea imagem
- e portanto de diáfanas intransponíveis veias.
Mas sob as reais faíscas que da mulher emanam
ele, após súbito essencial silêncio, se aproxima,
e seus desejos,
e seu dedo.
O rastro do sangue estirado à frente da cena
leva ao precipício que supõe o umbigo de egípcia fonte.
É o lunar crepúsculo,
o que antecede o auge,
e o desmaio
- que o dedo,
se atravessa a sutil margem de espontâneo nó,
o homem, de raro cósmico regozijo, desfalece pelo abismo.
A mulher sente o perigo
a que,
com sua teia desprendendo-se do profundo nó,
enreda o homem.
Por isso já separa o nem concluído elo.
E liberta o homem,
pelo menos naquele instante,
do seu efêmero destino,
para no melhor momento,
que ela, e se escolher, escolherá,
deixar,
ao homem impactado pelo que era afinal miragem,
os anseios do seu rosto há um átimo descoberto
- retendo, no véu, toda a essência do corpo revirado
a partir do pequeno avesso do pêssego
antes, e ainda, tão próximo.
O homem toca a mulher
- urgente e volátil -
no véu agora entre suas mãos.
É o que lhe restará
até que o complexo tecido se dissipe
e,
pelos glóbulos de novo em tumulto no sangue,
a mulher ressurja
- consentido então àquele ímpeto,
o do primórdio,
que também era dela,
e, pelo avesso do avesso, a transponha
para prendê-lo no profundo ramo
onde no todo inédita enfim se revele.

.

Para terminar esse bloco tão musical, uma possível canção que procurei fazer tempos atrás - e este texto também já publicado no blog.

Urgente

Antes eu nascia e morria
a cada ano, depois a cada mês
Hoje estou mais urgente
Nasço e morro a cada minuto,
a cada segundo

Meu mundo gira à beira do fim
Passo a passo eu desfaleço
mas por enquanto sobrevivo
Carrego muito perigo escondido
- e vou sozinho

Meu caminho tem pressa
Não deixa margem para enganos, ou brisa
Nem bem escapo nada ileso da armadilha
haverá outra, que me desafia:
revelar minha sina ao seguir - ou me extinguir - a cada esquina

Antes eu nascia e morria...

Precipícios do figo (Reimprimatur Nihil Obstat)

2011-06-09T11:36:00.000-07:00

Do figo,
à mão e dentes,
o vermelho líquido interior
escorre pela boca,
que rápida entra naquele até então casto universo,
vulva oculta em fruto a nosso desejo.
De retido contorno
logo,
à mão e boca,
despudora-se,
acaso fosse à formalidade da faca,
sem orgia,
e lambuza em sexo a extensão da língua.
Seu ácido aroma
atrai todo o corpo
- que réptil nos entrelaçados pequenos e grandes lábios irrompe.
Os dedos
penetram
a profunda seda úmida,
visco,
aquoso de em-cristal mistério:
buscam o último dos últimos sangues,
e os glóbulos de já intensa hemorragia
são,
cada gota,
um fruto de, no todo, correnteza íntima.
Sua sutil pele,
entre líquidos,
os de dentro
e os que o ato por saliva inunda,
resguardam a essência na canibal devassa,
e ainda que pelo ímpeto a língua se alastre
a membrana,
mesmo devorada,
é quem rapta.
A língua
e boca
e dentes
são sugados
pelo escondido abismo.
Quanto mais o réptil no ramo se arrasta
mais é envolto pelo que antes parecia avesso
- e agora
é exposta carnívora pétala
que o captura até quando queira.
De tanta língua
e sede
o fruto em carne
por exausto prenúncio esmaece
mas,
vivo,
dentro do nosso sangue
segue em fogo
pelo calor da seiva que dele se absorve.
- e o sangue no sangue
nos atiça
a procurar
de novo
todo esse reincidente fruto intacto,
outro súbito coito
de bocas,
dentes
e dedos
que faz do homem
ao se lançar no precipício
um quase suicida
a extrair do fruto
não apenas a sensação do salto sem volta
e sim
também
o que por suas entranhas em êxtase renasce.

Urso branco na neve (Reimprimatur Nihil Obstat)

2011-05-31T09:53:00.000-07:00

O branco se desloca no branco, ampliando-o,
e o polar urso anda na neve,
e até se arrasta,
rasteja como réptil para, no mais tênue, o gelo não partir,
e o urso então ficaria sem solo,
enorme peixe ao repentino oceano à sua volta.
O alcance do branco ali, de gelado deserto,
estende-se a aparente infinito, de complexa brancura,
como se de livre espaço embora com limites,
de, se não picos, inerte rigoroso frio,
que restringe aos que nem em sono nunca urso.
A imensibilidade da neve, e do seu teor,
extremo branco de intacta água, se expande
com os urros do urso, e as patas, pela particular trilha
- que, sim, dilata o inóspito cenário,
desparalisa o que parecia irremediavelmente estático.
As nevosas poeiras do rastro do urso seguem seu destino,
e cada floco desencadeia
o então oculto branco a irromper no branco,
cor que fosse outra nela mesma.
Todo branco, e toda outra cor, não é só de explícita superfície:
seu dentro, e também à beira, é posto de variações de si,
o que, ao urso, e à neve, faz do branco branco.
No líquido subterrâneo o urso, pela sina, busca a foca,
e o vermelho que espirra na vastidão do branco
é o contraste que ressalta o que não é apenas ocasional mácula.
O vermelho evapora-se até ser impregnado pelo branco
- o branco absorve cada partícula
e a destila até que sua índole.
No processo, e pelo mais,
o branco aos olhos retém o branco
e transforma o urso não em darwiniano bicho
mas corpórea prorrogação da tinta
- que a cada passo do urso cobre de branco o intangível ar,
transparente fronteira entre o que é branco
e o que em perpétuo inverno logo será.

Miniensaio sobre Acaso

2011-05-24T10:24:00.001-07:00

Se quase tudo acontece por acaso, quase tudo que não acontece também não acontece por acaso.

Voo feminino

2011-05-12T08:12:00.000-07:00

Irreversível essência
Para Yelena Isinbayeva - depois do salto

Por instantes esticada até a última margem
a feminilidade expande o universo
a cada milímetro que o destino cumpre naquele salto.
O corpo da mulher risca em oblíqua reta a atmosfera:
o ar é vazado por todo desejo em pernas e braços,
e as veias, glóbulos e plasmas
se exteriorizam ultrapassando o corpo
- e a ele depois voltam
devolvendo-lhe as curvas,
e assim todo suave contorno.
O ímpeto de dentro o leva
ao mais extremo limite da nova maior cúpula,
ponta da lança que ele mesmo forma
em direção ao que antes
nenhuma alada Niké
- de Éfeso, Samotrácia, Cólquida
e as outras à mão direita de Atena -
chegara.
No impulsionado voo
a mulher busca,
mas na volta,
sua mais remota origem:
o mistério de ser mulher.
Tudo a seu redor é órbita,
esplêndida Vênus que corre pelo céu,
e da própria Vênus
é mítico desigínio, sina.
O salto da fêmea,
de extensiva águia,
muda a correnteza, ainda que quase rente, aérea.
Cada sutil músculo retido naquele corpo
agora ao máximo se desdobra
- e eleva o mundo.
Apenas seus olhos,
naquela mínima fração do infinito antes da aterrissagem,
miram o paradoxo entre o efêmero e o eterno:
mesmo que o voo seja rápido,
raio,
seu traço a traço no ar
marca em indissociável tinta a Via Láctea.
A mulher desvenda-se sem fronteiras
- e a cada conquista
deixa,
de sua enigmática essência,
o rastro
que o homem,
ao perseguir,
também alastra
em ininterrupta procura.
Aquele voo
então
é mais que um voo.
É o curso de ancestral índole
que,
no retorno que faz da mulher mulher,
ao homem indica o rumo
- e no qual o homem
em sua inepta saga
por ela se excede.

Minensaio sobre Acaso

2011-05-02T15:29:00.000-07:00

Se quase tudo acontece por acaso, quase tudo que não acontece também é por acaso.

Dois

2011-04-25T15:24:00.000-07:00

Olá.

Depois de escrever Epitáfio, que pode ser visto no post de 18 de abril, lembrei, pela semelhança, de uma história familiar - que conto, ou tento, nesse então também recente trabalho, que acabou de ficar pronto.

Bom, pode ser, claro, que ainda mexa numa ou outra palavra - mas a ideia que queria passar já está toda nele.

Neste trabalho de certa forma retomo, ainda que num conteúdo bastante diferente, um tema que usei tempos atrás no conto O outono e a cadeira - para quem quiser conhecê-lo, ou quem sabe revê-lo, o link de uma republicação dele neste blog é

http://wfpadovani.blogspot.com/2010/10/o-outono-e-cadeira-reimprimatur-nihil.html

Eis enfim a seguir o trabalho que citei no começo dessa história.

.

O quadro de Bertha

Em meio ao veloz efêmero de São Paulo,
Bertha Krasilchik,
traço a traço pelo tempo,
pinta um milimétrico intacto quadro:
justamente o que a mostra levando flor ao Túmulo de Tarsila.
E de cada instante que em cristal se capta
o quadro,
como todo quadro,
até mesmo o que já na moldura,
ou o que, como esse, rumo ao pronto,
escorre em úmidas tintas o movimento da cena:
a,
de antropofágica árvore,
pintora
que ali jaz sob a impenetrável distância,
junto a seu Autorretrato de Vestido Vermelho,
nome imaginário de,
pelo título se antevê,
uma mais que autêntica tarsilíssima mulher,
tem o imediato em volta
transformado por Bertha em pintura.
E cada vez
que
na quadra 36 do terreno 46 do Cemitério da Consolação
Bertha lança as pétalas à lápide
- as quais,
pelo contraste,
viram barrocas
por cima das retas modernistas linhas do rosáceo granito -
ela projeta outro traço à pintura,
o que, na intermitência do rito, torna tudo inédito,
sutil recente pouso no eterno.
O quadro, ainda que sem a pincelada final, suspende-se
na memória da cidade
- e se seguia oculto
é porque não tinha tido o véu aberto,
o que agora,
em palavras no desejo pintadas,
acontece,
num então vernissage não do que já encerra-se em pedra
mas do que é ininterrupto pó.
A constante visita a Tarsila do Amaral,
nome também imaginário
desse imaginário real quadro de Bertha Krasilchik,
é pintado à anônima luz
- que,
por trespassar a transparência do vitral o revela,
ao atravessar as costelas da diáfana imagem, a remonta.
Disperso no ar,
o quadro de gota em gota cintila
na lembrança das raras retinas que o veem ser concebido
- e também nas de quem
ao, pela história, recriá-lo
pinta
uma particular,
que cada um tem diferente pulso,
e diferentes olhos,
versão.
Pelas originais tintas,
ou pelas que delas se emanam,
o quadro de Bertha
produz também outra pintura:
a que pelos elos
compõe uma cena ao tempo não etérea
- pelo menos não até que essa moldura
fechada e aberta que é o tempo se esvaia.

.

Na sequência eis outro desses meus recentes trabalhos - Estilhaços e espelhos.

O coloco aqui porque, acho, ele tem a ver com esse O quadro de Bertha que você acabou de ler aí em cima e com Epitáfio.

Abraços, e sempre muito obrigado pelas palavras tão gentis enviadas por email.
P.

.

Estilhaços e espelhos

Se o vento esculpe do grão à montanha,
e da montanha
à - ser fantasmagórico de tanto tamanho - cordilheira,
esculpe também o nada,
o vácuo entre as terras-águas e os céus,
que na verdade
não se esvai
à vazão do vazio
porque feito de marcas em sua oculta nua pele
- por onde aliás,
com seu também oculto cinzel,
o vento ao esculpir se dissolve
como a chuva no mar
mesmo que tempestade.
O cinzel do escultor se esculpe ao esculpir,
e a própria mão que o empunha,
e o autor que dela se estende,
ou o contrário:
o todo gasta-se na concepção, concebe-se no uso.
O tempo,
em mais uma filosófica fresta que ele mesmo nos revela,
e a fenda se abre também como sua lasca,
é o vento que, se a faz, talha a ásperos golpes a vida
- e,
além da carne que se verga,
ele em si se esculpe
na nossa memória,
que, como aquela, e as outras, chuva no mar,
e o vento na atmosfera,
se ergue e dissolve,
e as pedras que restarem,
as ruínas,
fincam-se como estilhaços de espelho,
que,
é um jogo eterno até que o eterno o eterno dissipe,
se fundem ao ar, à água, ao próprio vento,
e,
ao neles o tempo
e suas ruínas
dissolverem-se,
a ancestral substância respinga,
cada gota formando,
pelo ciclo outra vez completo,
um novo,
aceso
e cego,
que só reflete,
espelho dos nossos estilhaços.

As palavras, a terra e o perpétuo

2011-04-18T09:10:00.000-07:00

Olá.

Quase nunca falo de assuntos pessoais aqui - mas ontem me aconteceu algo que quero compartilhar.

Vivi uma experiência realmente memorável: fui, pela primeira vez, visitar o túmulo do magnífico poeta Bruno Tolentino, que fica aqui em São Paulo, onde moro.

Por vários fatores, só tive oportunidade de aprofundar o contato com o trabalho de Tolentino nos últimos cinco, seis meses. Já estava, claro, à espreita de conhecer mais o que ele produziu, e admirar sua importância - mas só nesse tempo é que pude ler seus livros. Autor, entre outros, de As horas de Katharina, O mundo como idéia (volto aqui a usar a ortografia antiga porque, além, de como já disse, a achar melhor e mais charmosa que a nova, foi com ela, e daí essa homenagem, que esses e outros livros do poeta foram escritos) e A imitação do amanhecer, Tolentino, pelo que já li dele até agora, e tenho certeza que também pelo que vou ler, deixou um legado de incessante busca pela excelência – que, com todas as honras, atingiu.

Nele, e agora especificamente, identifiquei a devoção-à-literatura que me atrai - o livro de Tolentino que levou menos tempo para ficar pronto foi, parece, A balada do cárcere. Oito anos, ou algo assim. A imitação do amanhecer demorou 25 anos. E assim por diante.

Tolentino morreu em 2007, com precoces 66 anos. Agora, que cheguei aos 50, e vejo que enfim estou terminando um projeto de 30 anos em poesia, e literatura em geral, que resultou em inéditos livros dos quais publiquei neste blog vários textos de forma avulsa, junto com outros que surgiram à parte desse projeto, imagino, sinto até na pele, o quanto de entrega, e convicção, e momentos cruciais entre a própria existência e as palavras, que num escritor de ponta como Tolentino se confundem, o autor exigiu de si mesmo. É, como se diz, o trabalho de uma vida.

Lamento muito, muito mesmo, não ter tido o privilégio de encontrar - quem sabe numa livraria, num café - o Tolentino. Na verdade, e isso nem tem nada a ver com o fato de eu ter encontrado ou não um dia o Tolentino, sou bastante recluso às chamadas tribos literárias, e a outras também. Quase não conheço - ao vivo - escritores, editores, críticos. Talvez - estou sabendo de sua vida agora - Tolentino não tenha sido tão recluso nesse aspecto. Mas certamente foi muito recluso numa árdua tarefa: a de fazer seu grandioso trabalho. É esse comprometimento que me faz reconhecer em sua missão - algo do sagrado que há em toda missão transparece sobretudo em A imitação do amanhecer.

A alta qualidade do que construiu também é um estímulo especial. Tolentino não é um poeta de passagem - e passagem aqui não é no sentido que depois da leitura não se vá lembrar do todo, e partes, mas sim no sentido de autores que você ao ler já os esquece, e não quer lembrar. O esquecimento do autor permanente é aquele que faz do efêmero a recorrência do perpétuo. E do de passagem é aquele banal, de só esquecer porque não há nada mesmo que se capte.

E muito da permanência de Tolentino se deve a um atributo no qual sempre acreditei: o de procurar fazer textos de referência. Aqueles que quem lê vai atrás dos elos no próprio autor e em outros que, cada um à sua maneira, com seus próprios assuntos e estilo, projetam as palavras para além do seu objeto - à história, à filosofia, à arte, ao mundo como idéia, e Tolentino, também pelo que li dele até agora, usando basicamente sonetos e, digamos, parassonetos, trabalhava seguindo esse quase-ritual. Ou ritual de fato.

Bom, não pretendo abusar mais da paciência de quem abriu este singelo blog - e, sempre esclarecendo, é um blog pelo canal utilizado, e não pelo tipo de conteúdo que no geral há nessa, lá vai, mídia, na linha comi-um-pão-de-queijo-e-estava-ótimo. O meu, e o de vários, é um blog de trabalho -, continuando, sem abusar mais da sua paciência, e retornando ao tema original, ao ir lendo os livros de Tolentino foi me dando uma vontade de, diante da impossibilidade de agora encontrá-lo, visitar então o seu túmulo. O que, como contei, fiz ontem, um domingo de bastante sol em São Paulo.

O cemitério onde o corpo de Tolentino está, o Santíssimo Sacramento, na Av. Dr. Arnaldo, ao lado, aliás, do Cemitério do Araçá, é administado pela Cúria da Catedral da Sé. Seu portão fica fechado - para entrar é preciso tocar a campainha e esperar um funcionário abrir a porta.

Toquei então a campainha. Um senhor me atendeu - e liberou a entrada. Perguntei pelo túmulo de Tolentino e ele me levou lá - fica encostado a um muro da R. Cardoso de Almeida. É um cemitério bem pequeno, e os funcionários sabem quase de cor a localização dos túmulos.

Alguns passos e degraus abaixo estava enfim em frente ao túmulo de Tolentino - e a primeira coisa que me surpreendeu foi sua simplicidade. Tem uma cruz de mármore branco, buxinhos (perguntei o nome da planta para o funcionário, e ou ele disse ser buchinha ou, mais provável, ouvi errado e assim, de qualquer forma, usei o termo no poema. Depois soube que é buxinho, e então troquei a palavra. Buchinha, da mesma forma, é uma planta, e daí a confusão) sobre a terra, uma placa com inscrições também em mármore branco, e só. Tempos depois, na saída, outra surpresa: conversando de novo com o senhor que me atendeu descobri que foi ele o homem que cavou a terra no enterro do Tolentino.

Se saí de casa sem nenhum projeto de escrever sobre essa visita, de caráter puramente particular, ali, ao lado do túmulo, a idéia de texto foi se lançando junto à emoção. Por isso, ao descobrir que aquele senhor cavou a terra onde está o corpo de Tolentino, já o incluí no ainda imaginário poema. Um poema que traz os versos finais de A imitação do amanhecer e também cita Alexandria – palco real e na memória do instigante caso, que provavelmente é real, que, linha a linha, Tolentino narra: o de um senhor, um judeu mexicano, que tem de raptar o corpo embalsamado de um jovem inglês da nobreza para entregá-lo à família dele mas, encantado com a beleza do tal jovem embalsamado, ou da embalsamação, fica com o atordoamento da paixão durante toda a viagem. É, em si, e só para falar um dos dos inúmeros temas do poema, o embate entre o efêmero e o eterno e, ao mesmo tempo, entre a arte e o espectador.

Era fim de tarde. Já em casa, comecei lá pelas 17h30 a escrever - deixando para outro instante os engates finais de dois textos que havia iniciado sábado. Quando deu 1 da madrugada acabei - sete horas e meia de trabalho quase ininterrupto.

O resultado, que, espero, esteja à altura de toda essa história, é esse que você pode ver a seguir.

.

Epitáfio

Os raios, o sol exercia seu império, refinavam-se
entre o denso silêncio e os ramos do pinheiro
que, desde o tempo ali se tornado intacto, cobrem,
à invisibilidade da trama,
o túmulo de Bruno Tolentino
- e como se entrando pela moldura
desse quadro do Santíssimo Sacramento,
pequeno cemitério de,
no junto a outros,
uma possível dispersa Florença em São Paulo,
depositei a solene gérbera amarela de fulgores vermelhos
sobre a base da cruz que se eleva em branco mármore.
E como em todo branco mármore há caligráficas marcas
naquele a emergir da alvenaria
por resumo de épico enredo está escrito:

Bruno Tolentino
* 12.11.1940 † 27.6.2007
“Vem, desperta,
matriz da Eternidade e d´O-sem-fim,
ó mãe de Deus, canta e roga por mim”

Com buxinhos plantados em terra de palavras tão profundas,
o quadro,
à retina,
e na paralela perspectiva do universo
concebido pelo autor de súbito interrupto lápis,
é simples
- contraponto aos sagrados rituais do pensamento de Tolentino.
A por pouco instantâneo contato com a parede,
o túmulo, no enquanto, é quase solitário:
de próximo, e só em frente, jaz a companhia
de Francisco Alves de Camargo (morto,
como noticia a lápide,
em 17.8.1936)
e Maria das Dores Rolim Camargo (4.7.1967),
que assim agora repartem
a completa quietude com o poeta.
Uma formiga,
cena rara,
que não junto à rastejante matilha,
corre pela cruz por cima à gérbera:
letra que busca o verbo,
substantivo,
crase,
filosofia,
eventual civilização que as palavras criam.
Daquela tarde em que Tolentino voltou
ao pó inicial que erigiu as palavras
- no princípio era o Verbo
e o Verbo estava com Deus,
e o Verbo era Deus -,
Francisco José de Souza Alves,
que cavou a perpétua terra de ocidental egípcio escritor,
em passagem que remete a hamletiano ato,
mas, claro, como pintura da pintura – Alexandria? -,
pois, além dos tempos e, dos próprios tempos, as circunstâncias,
o principal personagem está mudo,
não lembra se chovia ou não,
e isso nem importa mais mesmo
na imitação do entardecer
deste domingo de sol
refinando-se – e, ó, refina-se
porque vai de encontro
a palavras que, do prisma, têm até as ocultas sombras -
pelo pinheiro
e o silêncio
que em cúpula sepulcral resguardam
o corpo, e os vocábulos nele como sangue, de Tolentino.
O efêmero compacta-se junto à particular, se for, Alexandria.
Perto,
o jazigo
da Congregação das Irmãzinhas da Imaculada Conceição
repousa, por elas, todas as almas puras
- e, nuas, as horas de Katharina, castas,
trespassam sôfregas pelas lembranças
de tão dramática freira-poeta.
O mundo como idéia reverbera
em canto – ó mãe da eternidade – uníssono
a melancolia,
e a dor,
a glória e reverência,
do fim,
e do que dele, pela memória, sobressaia.
Pétala a pétala,
então,
ó Via Láctea... que pões a tranca
da imensidão no coração do que agoniza,
a gérbera,
mesmo depois a se esfacelar ressequida pelo sol,
emanará sílabas
- até que delas, ao término, reste,
como um redescoberto Cairo,
o silencioso eco
que se junta ao que vem dos grãos em já ancestral epitáfio.

.

Por todos os motivos, eis um trabalho que fiz já há mais de 20 anos - incrível, depois de muito, olhar o tempo do ângulo em que se está agora. Já o publiquei, e republiquei, aqui. E vai aí de novo:

Somos nosso esquecimento
(Reimprimatur Nihil Obstat)

O Primeiro Sangue,
o de todos,
está pronto
para o fogo da boca,
o que a boca suga para todo o Desejo,
desejo que nem bem sai da barriga da mãe,
onde o Homem tem seu Primeiro Sonho,
e já sabe os vermelhos da Mulher onde se saciar,
vermelhos em que foram saciados
os que se descostelaram dos animais,
extensões do Nilo,
fenícios, Mesopotâmia, persas,
os vendedores de seda e sal,
os ciganos,
os Maus, os Covardes, os Traidores, os Gloriosos
e-todos-os-que-vierem-até-o-final-dos-Tempos
comendo,
como os primogênitos da Terra,
os figos do Pó Original,
cujo destino sempre nos anseia de volta.
Para quê?, ainda não se sabe,
exceto nos livrar um a um deste mistério.
Nosso Primeiro Sangue
e também os figos,
os medos, as visões, as pestes,
os amores, com sua noite, seu perdão e sua espada,
e até o que de Deus imaginamos
são faíscas do mesmo pó,
que fez
os filhos e os filhos dos filhos
construírem e derrubarem Idiomas,
Leis, Nações, Impérios
e,
sinfonia inexorável,
continuarem, primeiro, a procurar
os vermelhos da Mulher
logo que acordam do seu Primeiro Sonho.

E a mulher amanheceu dos vermelhos do Tempo.
Já envolvendo sua primeira costela,
a sedução da pele, do olhar, do gesto, das costas,
pernas, ombros. Dos pêlos. Da voz. Do corpo todo.
Dos seus dentros.
De onde vem essa sedução, escorpião e éter?
Da primeira água, que depois virou sal, vinho e palavra?
Ou do primeiro silêncio,
quando as pedras ainda eram treva?
Vem do que já germinava no calor do primeiro sol
e do primeiro rio e primeira fruta
(vermelha,
fatal,
ela própria gulosa para ser devorada).
Do seu sabor, elaborado no mais fundo da terra.
O mais fundo da mulher é busca na úmida noite.
Os homens são sua febre.
Vêm dela, ao contrário da fábula perpétua.
Vão para ela, destino sagrado.

Os lábios nos poros abertos, os beijos,
os iniciais contatos de Cristo
com a pele quente e doída de Maria,
as veias do corpo dele
também em irrompido desígnio humano ao Primeiro Instante
têm as diásporas
- são os mesmos vermelhos -
que fizeram o Homem buscar a fêmea longínqua Lua,
essa epopeia,
nossa herança que o Sol multiplica
em caravelas e Apolos.
O Homem navega pelos mares
e espaços
como escava dentro de si
à procura de sua origem:
o para fora
e o para dentro
são uma só viagem,
a que une os segundos aos milênios,
separando-os.

O Sol fabrica o Tempo, por enquanto impassível.
Ele acompanhou
nossas aventuras,
e a elas sempre soube o que dar com sua velhice,
como na época em que precisamos inventar o número zero
- que sinal representaria o Nada?
(sim,
isso também
foi uma viagem).
O Homem viajou até o nenhum-ângulo
- ah, dialética,
o nenhum-ângulo abrange todos eles,
zero tudo,
zero nada.
O sol dourou as guerras, febres, África, gregos,
eunucos, Galileia, romanos, nasci.
E agora de nada adiantam minhas dúvidas
ou minhas certezas: nasci.
Tanto faz,
o Sol ilumina igual
a Filosofia,
a morte,
o vinho,
que sempre nos resguarda o calor da fruta
no abismo do cálice,
assim como o quente do açúcar não fica fora do fruto:
o sabor feminino nas mãos do Homem.
E no que nele há de mais nascença:
a vertigem.

Ah, se os ossos
tivessem sido feitos
para suportar até o Eterno
a vertigem, e a melancolia, do Homem.

Mefistófeles (*) provoca:
Com as ideias que tens é possível arriscar-te.
Une-te a mim e verás: com toda minha arte,
posso logo te mostrar
o que nenhum homem pode ver.

Zoe (**) questiona:
Dar coisa e voltar atrás.
Deus pergunta onde isso jaz.
Se disseres que não sabes
É no inferno que tu cabes.

Olívia (***) põe fogo na dúvida:
Não me entendo e já temo constatar
Que a mente é submetida pelo olhar.
Forte fado, ninguém a si maneja:
Tem de ser o que queres - e assim seja.

Os personagens,
esses deuses à nossa imagem e semelhança,
sabem que tentamos, e como.
Sacrificamos as ovelhas para aliviar essa dor,
ironia bíblica.
Eis o pecado:
ignoramos o Destino,
que no entanto é tão certo.
Mas o sonho da eternidade já existia em nós
quando éramos peixes, gelo, escuridão,
e com ele viajamos pelo Tempo
sempre em busca dos vermelhos
- nos seios das mulheres,
na pele do Espaço,
nos nossos tendões, nervos, arterias,
entranhas que nos ligam ao Universo
e foram criadas
para nos diferenciar um a um,
igualando-nos.

Um Homem, à margem do Tigre,
deitou-se,
cobrou algo da Lua,
depois dormiu e não acordou.

Esquecemos os homens que antes fomos.
Os homens que antes fomos
esquecem o que seremos.
Somos além da nossa memória.
Somos nosso esquecimento.

(*) De Fausto, Goethe (século 19)
(**) De Ulisses, James Joyce (século 20)
(***) De Noite de Reis, Shakespeare (século 17)

Rastros à sombra da montanha (Reimprimatur Nihil Obstat)

2011-04-17T09:43:00.001-07:00

Expandindo-se
por músculos
e fúria
em meio
aos fios invisíveis do sol,
o filhote do tigre,
ao mirar o alto,
não vê,
pois parece sempre a mesma,
que,
pó a pó,
e até nele cai,
a, no secreto, perpétua montanha,
também
entre a trama
invisível
dos fios do sol,
contrai-se rumo à ruína,
como agora
ao desprender
os grãos marcados no vento pelo instantâneo passado
com o choque
das garras
de um falcão
que,
junto à sua fome mais recente,
nela acaba de pousar
- e com rápidos,
só de passagem na incessante busca,
olhos voltados ao tigre,
pois,
mesmo em filhote,
a essa ave de cobiça para o futuro, e logo, vôo de rapina
exibe-se,
por insuperável,
como montanha que se movesse
sob o pior súbito medo que de suas asas penda,
e assim era, ainda que em expansão, rastro coadjuvante
para sua retina enquadrar, e já, naqueles sempre invisíveis fios,
a atraente fraqueza de, portanto essa possível, presa rastejando,
da mesma montanha,
à sombra,
e ao pó que ela, em quedas do antigo não-excesso,
incita a formar como relva onde o sangue em breve jorrará.

Desenho instigante

2011-04-08T10:49:00.001-07:00

Olá de novo.

Desde que o logotipo do Bradesco foi lançado, algo que eu não sabia ao certo o que era me chamava a atenção nele. Sempre ficava curioso com as sensações que esse símbolo emitia, e emite. Logotipos, claro, surgem a cada minuto - mas esse é, como dizer, diferente. Ele atrai.

Por isso tinha a impressão de que ainda escreveria sobre essa tão instigante imagem. O momento chegou esses dias: comecei mesmo o texto. Se, antes disso, quando a ideia - aos poucos, resisti o quanto pude, vou tendo que aderir à nova ortografia, uma pena porque a outra era tão mais charmosa, e mais coerente -, bom, continuando, quando a ideia ainda estava dispersa achava que sairia uma resenha, ou algo assim, sobre o logotipo. Mas ao acumular os pensamentos vi que as palavras formariam é um poema.

O resultado, recente-recentíssimo, como muitos trabalhos que procuro publicar aqui, pode ser visto a seguir.

Espero ter conseguido capturar o enigma - e é enigma porque pelo próprio mistério ele se revela - desse símbolo. E ter pelo menos traduzido um pouco esse grande trabalho de design. E, assim, de arte.

Também por curiosidade, fui hoje, quando o poema já estava quase pronto, faltava acertar uma palavra aqui e outra ali, atrás de alguma possível informação a respeito desse logotipo na internet. E achei dois links:

http://vinicblog.blogspot.com/2010/01/o-que-significa-o-logotipo-do-bradesco.html

e

http://www.intercom.org.br/papers/regionais/sul2008/resumos/R10-0522-1.pdf (nesse caso, a partir da página 11, se bem que antes o artigo também pincela detalhes dessa criação, e do seu desempenho).

Neles deu para ratificar: essa imagem é realmente diferente. E realmente atrai.

Tanto que nem é preciso a pôr aqui para todo mundo enxergá-la - é daquelas raras figuras que todos trazem já à mente. E mais: todo mundo que a vê certamente tem uma interpretação particular dela. A que tentei montar é, repetindo, essa aí embaixo.

Espero que gostem.

Beijos. Abraços.

P.

* Ah, na internet tentei saber quem é o autor do logotipo - para citá-lo numa singela dedicatória. O que consegui ver é que a imagem é criação do estúdio de arte americano Landor Associates. Mas o autor-autor ainda não encontrei. Quando encontrar, claro, vou fazer a dedicatória - e aí, com toda a justiça, dizer seu nome. Mais beijos e abraços, P.

.

Logotipo do Bradesco

Solidez, na base, que, alto, gera o etéreo, o sonho,
tronco que, à copa, fruto:
o lume do perpétuo
e a intensidade do lampejo
se misturam no desenho.
À primeira vista,
pelo foco mais amplo,
é mesmo árvore,
de oculta mas explícita raiz.
Depois,
pelo contato a íntimo imaginário,
ressoa algo sempre em formação
- e que, de aspecto em aspecto, nos envolve.
E envolve também pelo lúdico traço:
podemos tocar as peças, levá-las, como se queira, a cada ideal,
meta que fase a fase à mente concebemos.
Por mais, e até por isso, a imagem esteja eterna
a remontamos com nossa própria lente
- para a seguir,
que a perfeição modela o anseio,
deixarmos as peças como no quadro, que é fonte, de origem,
dando assim a chance do, para tudo, recomeço.
Recomeço, só que em avanço:
o ato não anula o mais recente construído espaço.
Como o vermelho em contraste,
e de onde eleva-se, e nele se reflete, a substância,
é ininterrupto
- e do que se pretende principia-se o novo ciclo.
O giro é tão abrangente que,
em outras das infinitas transfiguradas cenas,
é, pelos prédios lado a lado embaixo, urbano
e paralelo enreda-se,
do vegetal,
particular ramo que no instante aflora,
pelo campo,
retrato da essencial conexão do já há muito cotidiano.
Se em rápido vislumbre
o caleidoscópio parece, no fundo, um só objeto
os detalhes revelam as partes
que,
embora convergentes,
são soltas:
os dois entrelaçados arcos ao céu,
que se juntam em núcleo,
tornando a passagem, o rito, em abrigo
e as duas retangulares colunas,
pela altura e volume em progresso,
têm,
de um a um e uma a uma,
específicos sinais antes do encaixe,
e no todo conferem, até ao já concreto, um fluxo incessante.
O esmero do círculo que os arcos anunciam
é também da viva chama que acaba de surgir
- e ela ilumina o redor
sobre os agora pilares em rocha.
O panorama segue múltiplo:
por outro olhar
convivem ali
a mulher e o homem
sob a aura que os une
- os anéis, em halo, preveem o ventre em gestação.
Alma e corpo,
solo e Via Láctea
e, de ainda outra retina, nuvem que água, e trigo,
o símbolo,
no conjunto ou fragmentos,
em definitivo nos atrai:
pelo equilíbrio mesmo em movimento
e pela ação mesmo sedimentado
traduz,
a cada vestígio,
a sina humana ao percorrer as linhas de sua busca eterna.

Palavras musicais

2011-04-05T10:53:00.001-07:00

Olá.

Quero agradecer a todas e todos que me enviaram email comentando com palavras generosas os trabalhos que procuro desenvolver inspirado em Roberto Carlos (as Possíveis Canções e o Poema que fiz há algum tempo e publiquei, ou em alguns casos republiquei, aí embaixo).

É claro que, como também já disse aqui, as palavras que recebi são muito mais por mérito do homenageado, Roberto Carlos - e de toda sua magnífica e essencial história na música brasileira. E mais: de sua história na vida dos brasileiros.

Só para citar um exemplo pessoal, me lembro que a primeira vez que senti amor foi por intermédio de uma música dele. Devia ter uns 9 ou 10 anos, ou até menos, e o amor que ele cantava tinha um caráter humano e, posso dizer assim, religioso para mim muito forte. Nem sabia exatamente o que era amor - mas ali, criança, ouvindo Roberto Carlos, fiquei sob sua aura. Por isso Roberto Carlos é tão sagrado.

Bom, falando especificamente de música agora, esse é mesmo um dos meus temas preferidos. Aqui neste blog existe até um espaço com outras letras que tenho arriscado escrever. Letras de música, ou melhor, no meu caso, possíveis letras de música são bem diferentes dos poemas-poemas. Outros ritmos. Outras rimas. Outros tudos.

O link é http://wfpadovani.blogspot.com/2009/01/avulsas-possveis-canes-1.html

E de forma avulsa há outros exemplos espalhados por essas páginas.

Vou reunir alguns deles a seguir.

Espero que quem não conheça goste - e quem já conheça curta ver mais uma vez.

Beijos. Abraços.

E sempre obrigado,
P.

.

Maestro
(Reimprimatur Nihil Obstat)

Oculta sob os instrumentos ainda retidos
a música,
nesse intacto silêncio,
é um ponto no vazio,
um nó,
à espera de quem,
por reação,
prestes conseguirá revelá-la
- o maestro.
Só a seu sinal,
pronto desde o instante de seus tímpanos,
que detectam finíssimos estalos do nada no mais longe cósmico,
terem,
num agora agudo,
encontrado justamente o exato nada
após o clamor embrionário entre os músicos e o público,
o elo nota a nota aparece,
visualiza-se:
ao reger o maestro desenha a música no ar,
extraindo-a
de onde,
tinta ou lápis,
se guardava
em marcas
que sem aqueles gestos
permaneceriam
como pedra,
fóssil,
eterno inaudível réquiem daquele que a compôs.
No seu rosto,
e braços,
e veias,
em giros da batuta no, para ele, fluído bronze sonoro,
o maestro esculpe as tensas correntes
ou os lentos profundos
que pela música do outro
lhe são sempre recente descoberta
- toda sinfonia é oceano
e por isso nela também a água vira busca,
e nunca repetitiva onda.
De remoto a remoto oceano
o maestro
capta
inéditos júpiteres e destinos
- e todos os demais exteriores ou não humanos mistérios.
O maestro,
ao recriar
o que,
por mais da posse,
não é dele,
e com quem,
por mais se estenda,
não é ele,
monta uma interna à mostra galáxia.
E nas suas particulares constelações
diferencia cada água no fogo,
cada faísca no fogo
e todo fogo no fogo do volátil perfeito.
Quando,
no aparente caos inicial antes do revelado nada que será tudo,
os músicos afinam os instrumentos
o maestro se decifra,
humanizando em si a incorpórea composição que outro,
corporizando-a,
deixou,
ao pressentir que dali,
chama de vários vértices,
de novo organizará
as órbitas,
e altitudes,
de um universo cujas minúcias,
mas quase a faca,
recorta entre os vastos séculos.
A cada corte
ele desprende o som há pouco em sigilo,
erupção do tempo
para, ao fim,
por, de paradoxo, seu antiderradeiro gesto,
a música voltar ao quieto pó
- até quando em obcecado desafio pela distante origem
o maestro num consentido rapto íntegra a reinaugure.

Martha Argerich e Nelson Freire
(Reimprimatur Nihil Obstat)

A música é que toca Martha Argerich e Nelson Freire:
juntos,
os dois
são pianos
à frente
dos marfins,
e essas teclas,
as altas
e as na superfície,
movimentam as mãos deles
para
na fricção com os infinitos do tempo,
grave pedra
ou finíssimo estalo de metal,
ressoar
naqueles corpos de complexa órbita
as vibrações que se deflagram em sons,
freqüências de ecos particulares
mesmo no curso rumo à platéia
– onde
enfim
a sonata,
ou peça de rachmaninístico enredo,
se forma.
Ali
lado a lado
Martha e Nelson
por concretos aéreos elos
fazem
da fronteira
o núcleo,
ponto
em que,
num invisível ser,
se fundem.
Nota a nota
a música,
por interpretá-los,
mostra o que,
dos diferentes,
é
o extremo harmônico,
limite
de indissociável enigma.
Só quando a música pára de tocá-los
eles,
em igual giro espontâneo,
voltam
a seu característico sozinho espaço,
conciliando-se
a si próprios
nos
agora,
e por mais instantes,
estranhos dentro e contorno.
Ainda que já separados,
por minutos
– o que é concerto dentro do concerto –
a vastidão do vazio
continua
a transportar
os engates
da entre-ela-e-ele união
e
da imagem sonora,
que fica
como ininterrupto rabisco
na memória
após o final da música,
um
do
outro
em remotas tintas
se descola
até o que era,
a dois,
raro centro único
irrompa,
a cada,
o de novo,
e também singular,
sempre essencial mais profundo âmago.

Rapsódia a dez mãos
(Reimprimatur Nihil Obstat)

Glaxia vas lengd
guifer betrub tamareudo denoros.
Eagde od resglivata-se fertamaifo
– bern orres deug y dagdotba.
Ieftevi etare axdo, giofero,
tedove endo tagliesle oirreni.
Dfexi, novaeresdo teroirros:
“Maed clar tanovarri ogdlena”.
Gxob y daliomard?
Teneiglecteramoavrativarrosfeuxia.
Dox ud grber iclagv?
Agtafaes dbo ner guior. Iorex!
Dmab, d´arro, ntali, gclet, begfe...
Madalen, noumarg, ogliat, esvbli, abtva...
Afeemo, guionovu, datben, arcdxus, magfele...
Eud-arr?
Yar-et
Guio-ov?
Cla-sv?
Magd-er?
Ox Eudóxiadebarros,
ab Yarabernette,
iv Guiomarnovaes,
er Clarasverner
i ag Magdalenatagliaferro.

Jimmy Page escreve
(Reimprimatur Nihil Obstat)

Sílaba a sílaba, e todas aéreas, mas que, a cada uma, se pega,
Jimmy Page escreve em contínua busca de autor de si mesmo:
inventa-se.
Com mistérios de interiores inícios do universo,
ele, ainda se no extenso, ecoa isoladas, e únicas, notas
que antes, pedra escondida na pedra, de escultura,
pois, a todo mínimo sinal ressaltado do talho, também é texto,
não despontavam sob a luz ou até escuro externo.
Só passam a despontar
quando em ápice absoluto da música dentro da música
o criador, dela, as desprende.
A conquista é entrega,
e se projeta pelo caligráfico rumor ou súbito estrondo,
e a entrega também é conquista
pelo erótico ritual do texto pouco a pouco escrito.
Se de guitarra em marroquina palavra de semelhante cítara
ou de semelhante cítara em Macbeth guitarra,
o afluente não importa,
que ele é a fonte das fontes,
suas harmônicas linhas, e correntezas, aparentes díspares,
de timbres próprios, e intransferíveis,
desaguam em parágrafos,
páginas,
livros
- que leitura a leitura
se reescrevem
pela hipnose épica de Kashmir,
sobreposições gravitacionais de Tea for one,
infinitíssimas sutilezas de Rain Song,
impacto ancestral de Since I´ve been loving you,
lirismo de solitários espectros de Ten years gone,
psicodelia em longa estrada,
com cemitérios, monstros e máscaras,
de No quarter
e jorro de enigmas noturnos de Dazed and Confused.
No palco
- sua figura como um ator à parte,
de no cinema o teatro -
Jimmy Page vibra as cordas
em freqüências de transe entre o alfabeto e o som
como se, nota a nota por ele já criada,
fosse ali,
no instante preciso,
que ele as arrancasse da vigília umbilical
mesmo do mais profundo mármore:
ele toca como se estivesse sempre compondo.
Desde os antigos impérios
até o último que virá
o mundo em volta
se converge
às ondas
que dele emanam
com cada vez mais inéditas eletrificadas mágicas.
Com Jimmy Page
a guitarra tem uma corda a mais: ele.
E ele incorpora,
eis a continuação da mágica,
seis, ou doze na de duplo braço, fios
além dos que prolongam-se dos seus dedos, alma, sangue
- e não bastasse o atávico nó
tem o arco,
de violino princípio,
que até estala nos paralelos metais
para buscar os mais extremos verbos
com que também constrói suas frases a perpétua elegante sintaxe,
de emoção rente às veias sem fúteis excessos,
só os excessos de quem vive ao sem controle fluxo
de extrair o tudo do suposto nada.
À frente como uma seta em permanente faísca
leva Plant, Bonham, Jones
e todos
a caminhos que só ele poderia descobrir
pela escuridão na escuridão de pedra na pedra
em que percorre ao esculpir
todas vogais e consoantes no ar, e vírgulas, acentos e pontos.
Jimmy Page, sim, escreve.
E escreve em eterno a própria voz:
ressoa o infinito no espontâneo
a cada lampejo em meio às brumas
do que,
das máximas referências literárias,
produz
desde
sua
remota anglo-egípcia-hindu-celta-cigana-abluesada sonora grafia.

.

O umbigo de Sade
(Reimprimatur Nihil Obstat)

As pétalas jorram em ramo de único centro
e, dos mínimos movimentos a todo furacão, o universo
converge ao umbigo de Sade: ônix encravada na pele
que à sutil nigeriana dança
por eflúvio se dispersa
- e, dentro, guarda o mistério
de labirinto em flor sob as mais profundas feminilidades.
No ímpeto o desejo dos olhos
busca a cada giro de Sade por seu próprio núcleo
o umbigo de oculto mas fluído sexo,
cicatriz que Eva deflagrou como herança de sua bíblica sina.
O nó que se enreda no ventre
é paradoxo em si:
ainda que com finas membranas ata uma sempre recente vulva
prestes a captar o que estava nela retido,
líquido que escorre na sinuosa aparente fresta.
Infinita embora fechada, a cavidade, ao homem, é uma visão
da mais particular essência da mulher, seu plasma externo.
Das cavernas dentro de Sade, o umbigo irrompe
como estalactite de águas subterrâneas
que agora do sólido se dissolve à imaginária boca.
Convexa, a fenda se abre ela mesma como boca:
os lábios circundam emaranhados tecidos
e revelam línguas de incessante redemoinho.
O tremor do mar está amarrado por aquele nó.
Mas, provocadas, as ondas avançam
e, se da original fonte saem abruptas,
chegam, pelos eflúvios, ao destino
suaves como os gestos no palco,
e sob a luz da noite, que se irradia dela,
e a voz da noite, que também se irradia dela,
de quem carrega no corpo
o maleável ônix,
o quartzo de grega fruta, que a Grécia a sensualizou,
caindo em gotas sobre nossas ilusões.

Simplicidades reais

2011-03-28T15:06:00.001-07:00

Amostra do que venho procurando fazer nos últimos tempos sob inspiração de Roberto Carlos

Possíveis letras de música

Vocês e eu
Imaginária peça - Ato único, última música antes de Roberto Carlos sair do palco rumo ao camarim
(Reimprimatur Nihil Obstat)

Texto de introdução

Mais um show, mais um show.
Mas nunca, nunca mesmo, um show é igual a outro.
Nunca é igual porque sempre há algo novo
muito bonito - um detalhe, uma emoção -
entre vocês e eu.
E isso vai junto comigo,
vai junto comigo para onde eu for.

Letra

Lá no camarim
- meu olho no espelho -
o que vejo
é o amor de vocês
que ainda está em mim

Amores, sonhos, emoções
tudo que vocês me passam
eu sinto, eu guardo
como se tivesse
todos os corações ao lado

Cada olhar que se reflete no meu
- e que reflete também o meu -
cada gesto
cada voz aumentando minha voz
tudo isso me faz ficar
mesmo agora sozinho
tão perto de quem me ama
Tão perto de quem eu amo
Tão perto de vocês
tão perto, tão perto

Agora aqui toda voz ecoa
Agora aqui todo olhar reflete
tão perto, tão perto

Eu estou
e eu vou
com vocês
sempre tão perto

Tão perto
Muito perto

Paulistana
(Reimprimatur Nihil Obstat)

Na Paulista
tão comprida
ela passa
pela esquina
Eu reparo: é mais do que bonita

Na mão a pequena bolsa
(é tudo muito breve)
lá vai ela
leve
em cima do salto
(na Paulista é tudo alto)

Ela anda, se agita, ela não para
Sem saber me faz gostar mais do que já gostava

Chove,
ela corre,
se abriga:
vê a revista,
lê um fato,
pega um livro
Nem olha para o lado

Vem o sol, o raio
A avenida brilha molhada
Ela volta ao trabalho,
talvez décimo andar
de um prédio que não sei onde fica

Perdi ela de vista
(Perdi ela de vista na avenida)
(Que molhada ainda brilha)

Templo
(Reimprimatur Nihil Obstat)

Em sua luz
nós buscamos
o mundo que nos deu
no princípio de tudo
E do fruto à cruz
nos amores do amor
caminhamos
atrás de sua palavra
- e caminhamos juntos

Por ti
cada um de nós
é um templo
E não importa mesmo onde está o templo
O que importa é a luz
que nele entra
Luz pura
sem pecado
Luz que todo o tempo
ilumina
nosso rosto
- na chuva, no sol, no vento

Essa luz
essa luz
vem do olho de Deus
e por isso somos sempre seus

Marcas de amor
(Reimprimatur Nihil Obstat)

Cada vez que ele vem
você e eu, nós sabemos
o amor traz suas marcas
Cada vez que ele vai
nós também sabemos
o amor deixa outras marcas

E toda marca de amor
conta nossa história
Por isso agora
não vá logo embora
O tempo mostra nossas marcas um no outro
- essa é a nossa sina, nosso ouro

Não, não vá logo embora
Vamos deixar
a inconstância
lá fora

Por que a cada medo desistir de tudo que temos
Por quê?, se justamente o medo
é uma das maiores marcas do amor

Quem ama tem medo
Quem ama tem só um medo
Medo do amor deixar de ser amor

Por isso agora...

Escândalo
(Reimprimatur Nihil Obstat)

O amor
no fundo
é tão estranho
Entra sem pedir
em nosso mundo
e faz da vida
um dramático
escândalo

O sangue esquenta
O coração pula
O peito enche
De repente
não somos mais os mesmos
- nunca seremos mais os mesmos

Mas quem pode viver
sem esse sentimento estranho
que ronda
à espreita
na esquina, na avenida?
Aqui eu canto
para o coração
não virar dentro de nós
só uma febre, ou ferida
Só uma febre, ou ferida

Entra sem pedir...

No alto
(Reimprimatur Nihil Obstat)

Em cima do morro
no alto da fé
seus braços abertos
tocam as nuvens, o céu
e nos dão o sentido
do caminho mais certo
- tão bom e tão perto

De todo lugar que olhamos
seu corpo aparece
Não é de pedra
É de alma e prece

Eu vejo
muitas vezes eu vejo
seus braços
suas mãos
se unirem
Sua oração pelos homens
chega a nós sim
- sem fim

Precisamos ouvir
o que vem lá do alto
É mais que uma voz
É uma entrega, um parto

Renascemos em ti
toda vez que olhamos seus olhos
- tão tristes
Nascemos de novo
sim, nascemos
toda vez
que olhamos seus olhos
- e pedimos: não nos abandone
Apesar dos nossos enganos, fique
Sempre orando por nós, fique
Por todos nós, fique

Rainhas e reis da avenida
(Nova)

O beija-flor
pousou na minha mão
E a todos levou a rosa
junto com o meu amor

Cada um na avenida
tocou meu coração
Cada um deixou
meu peito ainda com mais vida

Tão encantado eu desfilei
Eu era um súdito
aprendendo os passos
de tantas rainhas
e tantos reis

Pelos meus olhos úmidos
corria
ao vento
toda a emoção
do longo momento

Era final de madrugada
Ali eu tinha tudo
Não precisava de mais nada

Tão encantado eu desfilei
Eu era um súdito
aprendendo os passos
de tantas rainhas
e tantos reis

Poema

Roberto e Erasmo
(Reimprimatur Nihil Obstat)

Não adianta
nem tentarmos
enganar
a nós próprios
negando o amor:
sempre haverá
uma música do Roberto e Erasmo
que nos mostra,
e tira,
o indisfarçável disfarce.
Por desilusão
ou pedra ainda sem fogo no peito
cria-se
o mais obstruído manto sobre o coração
mas
ele cai
em rápida ruína
ao primeiro acorde,
som que identifica o hino.
Pelo que o eterno tem de sagrado
o amor que eles cantam
permanece intacto
desde o instante
em que a canção
entra em nossas vidas
- o amor
fica quase oculto
até ressurgir
como nosso íntimo herói.
Amamos de novo a cada música deles.
Todos temos a lembrança,
nem que seja de lembrança futura,
que queríamos mesmo ter
sob aquela voz,
aquela letra,
aquele grande elo entre eles,
e entre eles e nós,
ligando-nos ao universo
- e todas suas órbitas,
cintilações,
remotas luas.
Há um espelho no olho do Roberto
que reflete toda paixão.
Nossos devaneios projetam-se naquele olhar
e esse olhar nos devolve
até o perdido amor
- e também o amor que de fato já irrompe.
Complexo e simples,
alegre e triste,
o amor
em cada verso,
palavra,
sílaba,
e silêncio,
de Roberto e Erasmo
é saga e destino
aos ímpetos
da extrema real humanidade.
Deles somos cúmplices:
nessa infinita busca
sentimos o quanto nos queremos súditos
do que está além do que se vê,
ou sabe,
para
por desconhecida força
atrair
a mais distante partícula de amor
que há
na imensidão
à espera
de quem
no impulso
a rapte.
E essa perpétua dispersa chama
é
o triunfo do amor
sobre
nós mesmos
- o independente amor,
o amor no amor
que em nossos limites
concentra-se
e, ainda que pareça à última margem, se expande.

Saturno

2011-03-14T14:39:00.001-07:00

À leveza de ser quase apenas gás,
Saturno,
embora de abruptos íntimos tremores,
flutua pelo universo como se em aéreo oceano.
De hidrogênio, nele ampla maioria, hélio e outros eflúvios
em volta do, que é núcleo, rochoso gelo,
o planeta,
o menos denso,
menos até que água, e nela seja o tamanho pairasse,
mesmo assim carrega anéis e as mais luas.
Concêntricos,
os não exclusivos anéis,
que Júpiter, Urano e Netuno,
mas por interestelar vaidade à mostra,
e no paralelo submissos,
pouco a pouco descem,
halos abosorvidos pela sede suicida de Saturno
- até que,
à celeste cápsula,
pela autofagia da nesma forma em progresso decomposta,
se incorporarão.
Mimas, Endélado, Tétis, Dione, Reia e Hipérion, entre as maiores,
e Febe, a bela de seios nus voando com cântaro de prata,
e Titã, sinopse estendida ao forte hesíodo clã,
e Methone e Pallene, das novas reveladas,
as por enquanto 61 luas também acatam os vapores de Saturno.
Em outro nó da teia cósmica,
a 1 bilhão e 300 milhões de quilômetros da Terra,
dela é visto desde remotos olhos,
e por isso sem a primeira galileica lente,
como,
na central substância,
ponto de contínuo amarelo brilho na infinita noite.
Pela pré-história,
e assim muito cedo à intersecção das complexas sondas,
já que Urano e netunosas órbitas adormeciam aos espelhos,
Saturno,
sob a névoa de cristais
ainda ao contido estalo do antigo possível choque,
era o planeta mais distante
- e pelos babilônios já mitológica criatura.
À lácia romana,
e eis de onde o nome,
que de Júpiter está além,
ou ao devorador grego Cronos,
pai,
voltando à titânide narrativa,
por um dos filhos, supremo Zeus, derrotado
em trama que então vem de suméria linha,
Saturno, pelos 29 anos para, o mais lento, circundar o sol,
era o guardião do tempo - e em conseqüência alta jóia pagã.
Mas análogo fosse, entre os hindus, Sani, o juiz,
a, do Oriente, estrela da Terra,
o, do hebraico, Shabbathai de anjo Cassiel
ou, do otomano, Zuhal,
Saturno, pelo gás, seguia sua sina:
bexiga, de externo ar, como esferóide, dos retos pólos, oblato
em barroco futurista adorno
imperceptivelmente esvaziando-se na Via Láctea.

A madeira sob Hamlet

2011-02-21T06:26:00.000-08:00

Nas costas de Shakespeare transportada,
aquela madeira,
agora a caminho de um ponto a outro à beira do Tâmisa,
por sina serviria como apoio
para o primeiro passo de Hamlet no palco
após o que, no ator, de humano sobrara
na penumbra do incógnito não-público enredo.
Shakespeare levava mais que carga de lenhoso ramo:
era o peso
do compromisso, e sacrifício, de Hamlet aos ombros,
como se, e é, de vegetal,
e assim minério,
e assim líquido,
e gás,
nascesse a barda criação,
devolvendo, pelo gênio destilado, ao universo
todo o remoto enigma
- que só ele,
em profundas letras,
e minúcias,
captou.
De elizabetanas nódoas,
a madeira,
por monárquica,
anexa as imediatas dinamarquesas guerras:
a externa,
que o fantasma antes ainda rei
recém-deflagra
ao simétrico Fortinbrás,
e a interior,
que de igual modo o fantasma,
antes ainda pai,
ao corpóreo renascentista filho
recém-provoca
rumo ao,
se verdade,
que é de raiz ambígua,
usurpado trono.
De madeira em madeira
o antigo teatro,
logo em pó,
de mínimo súbito se converte em outro
- e vira,
ele mesmo,
ator e personagem.
Recobre-se
de outro
mas
com as mesmas, como vestes, madeiras,
que lhe são arquétipos pilares.
Enfim o Globe,
como soberbo personagem,
interpõe
pelo mago aspecto da obra
o teatro no teatro,
concreta metáfora aos olhos da platéia.
E ao, no pulso, erguer
o novo teatro
a partir de outro em desmonte
Shakespeare,
quase à régia de James,
e em meio aos ainda escombros da peste,
vivia um papel
que ele próprio,
pela manchada mão de tinta,
não se deu,
embora,
ali,
no instante,
não herodizasse Herodes,
sem por isso nenhum respingo de excessivo gesto.
Hamlet,
ao redor daquela prescrita madeira às costas de Shakespeare,
já enfrenta Laertes
- e pelo fio das espadas,
e veneno,
vai morrer e matar.
O Globe mais uma vez lança ecos do seu último suspiro,
e o resto
não será silêncio.
Pelas frestas dos séculos,
a madeira ressoa
a história que o príncipe
em final agonia
pediu a Horácio
para
de tragédia a tragédia
com as palavras a todos os futuros traduzir
e que ao infinito
percorre de fato todo palco
- porque todo palco
tem hamlítica madeira como suporte
e,
pelo shakespeariano tronco,
também os permanentes, de Avon, pesadelo e sonho.

Maria Sharapova e Ksenia Pervak (Reimprimatur Nihil Obstat)

2011-02-15T09:31:00.000-08:00

Foto: Ksenia

Cada rebatida, um uivo.
A bola segue em remoto descontrole
pelo veloz tumulto do que a elas é sina:
duas lobas trocam urros ininterruptos
para nos arrastar aos excessos da matilha.

Aces, paralelas, match points,
seus corpos clamam do fundo do limítrofe esforço
- o jogo todo é fogo em fogo intenso:
segredos femininos no auge da explosiva fricção.

As linhas simétricas da quadra
se desfazem com o rastro erótico:
até Roland Garros vira selva.
É desejo muito ao longe das passarelas,
ávido instante que não cabe em Versace.

A nós nenhuma é derrotada ou vence.
Nem sabem que o jogo é outro:
a busca dos mistérios
que ecoam entre os delas ímpetos das bocas, e corpos,
derramados como líquidos em lava
onde mesmo assim por volúpia nos lançamos.

Cardume

2011-02-07T07:08:00.001-08:00

Um, juntos, a um, os peixes,
em cardume,
cortam quietos a água
e,
em vez de à eventual deriva,
o destino os segue pelo mais calor,
se fuga do irradiado Antártico,
pela boca,
se de próxima imediata sobrevida,
pelo fixo rumo,
se de hereditária busca.
De cada particular peixe,
mas de único que iguala todos,
o todo, já em recente monstro, deixa líquido rastro de animal
que, no contato de escama em escama, desbrava o em volta
como se, ainda que sem fúria, ameaçador transatlântico tubarão.
De maleável vitral,
o cardume,
pelo mais profundo vidro,
é, no detalhe, fibra,
fio de cor até têxtil
que, ao inteiro quadro, é compacto tecido
desfiado em pedras, que vidros, e, retidos, mosaico, por ladrilhos.
Um, só um, peixe
é, embora complexo, de horizontal simplicidade
e,
vários,
em série,
de nítido enredo contanto a paralelos prolixos traços.
Sob a trama,
os peixes,
no cardume,
formam, o que num a num já é, clássica geométrica pintura,
agora de extensa tinta.
A pintura, ao fim da sina, desmancha,
ponto a ponto que se move até escapar da repleta imagem
- todo peixe continua sua íntima saga,
que, se, de a cada, o faz efêmero bloco,
faz, do ao todo, também transitório nó,
e com exclusivo também vestígio.
Os vestígios,
de tanto,
viram marcas na suposta imperpétua água
pois,
peixe a peixe,
e de cardume a cardume,
os riscos,
pelas sólidas frestas da destilada imensa substância,
revelam os cursos que o novo mesmo peixe,
se a próprio âmago ou, por múltiplo, cardume,
sempre procurará
com sua plácida reta quase a lápis,
se então um,
ou numeroso incêndio,
se então anexado absoluto corpo vasto.

Raridades em cartaz

2011-02-05T11:06:00.000-08:00

Há raros, raríssimos, papéis em que o ator parece estar fazendo teatro-no-cinema. Ou seja, ao vivo. Bette Davis em O que terá acontecido a Baby Jane ou, mais recente, Daniel Day-Lewis em Gangues de Nova York e Heath Ledger como Coringa, por exemplo.

Natalie Portman está assim em Cisne Negro.
Soberba.

O filme passa uma psicologia de terceira (não o tema, mãe versus filha, é claro, mas a forma como isso foi retratado).
Só que Natalie Portman ultrapassa tudo - e faz um espetáculo solo que ficará eterno.

.

Numa conjunção astrológica a favor, Christian Bale também está soberbo em O vencedor.
Teatro-no-cinema mesmo.

.

A expressão teatro-no-cinema não quer dizer que teatro é melhor do que cinema.

Só significa que num determinado filme um ator se destaca tanto que dá a impressão de que todos à sua volta nas cenas estão na tela e ele não. Está num imaginário palco.

.

O interessante é que nesses papéis o cinema consegue capturar, perpetuando-o, o que existe de efêmero no teatro. Uma esplêndida atuação no palco ficará apenas na memória de quem está na platéia (ah, sim, nos meus textos particulares continuo usando a ortografia antiga, bem mais coerente - e charmosa). E assim que a peça sair de cartaz não poderá ser revista.

.

Ok, existem peças gravadas. Mas são poucas. E paradoxalmente costumam tirar muito do impacto de um magistral papel feito ao vivo. Pelo menos até agora cinema-no-teatro se projetou como algo impossível.

.

É por isso que todas as versões de Hamlet no cinema não chegaram nem aos pés da peça-em-si. Como é Shakespeare e, entre outros assuntos, é uma peça sobre teatro, os diretores optaram por fazer cinema-no-teatro. Resultado: nenhum Hamlet gravado conseguiu fazer teatro-no-cinema.

.

Um enorme desconto: seja cinema, ou mesmo teatro, incluindo aí as próprias encenações da obra-prima de Shakespeare, ou qualquer outra arte, o que chega aos pés de Hamlet-a-peça?

.

Ler Hamlet é incomparavelmente melhor do que ver Hamlet.

.

Outra das genialidades de Shakespeare: Hamlet é uma peça que faz a leitura se sobrepor a qualquer outra forma artística. E assim Shakespeare transformou o leitor de Hamlet num grande artista.

Poema pintado

2011-01-05T11:41:00.000-08:00

A tinta no quadro
Para meu tio Isaac Krasilchik
- que estará sempre na minha memória

Ainda que de efêmero úmido depois dos séculos,
ou escorrendo águas à vazão do recente agora,
a camada de tinta no quadro,
que percorre a superfície
em gota a gota de um milimétrico pincel,
disperso jorro sobre a tela
ou arrastado líquido de remota fórmula já em quase-cristal,
é ali,
mesmo ao inerte objeto,
ao distante abstrato,
ao labiríntico geométrico,
uma peça de flexível curso,
que faz do espectador
outro aparente parado quadro,
como de retrato
- que o quadro no fundo retrata o espectador
ao, no olhar, ser pintado
pela aérea interpretação que cada um tenha,
e também porque tudo,
no instante,
a suas retinas se interrompe
exceto cada mínimo súbito movimento do quadro
para quem capta o cada fio, risco, talhe do pintor
formando, em si, o pronto que nele se imaginava,
mas de pronto a sem fim,
que prossegue da moldura,
seja de margem em madeira ou afins exposta,
seja de além-margem,
que no fundo é margem de pictóricos eflúvios:
a vista em vôo alcança
os mais últimos extremos recônditos da pintura
que, emoldurada ou não, expande-se pelo universo.
Todo quadro, inclusive o de, já pelo anúncio, cena estática,
é então composto de correnteza em correnteza
- ao trajeto das águas todas,
até a real luz que ainda resta contida na tela,
com seu brilho sob as tintas a sintonizá-las,
e a sombra de noturno não-espectador,
com seu suspenso véu que as envolve,
também pouco a pouco se desloca
por sutis elos internos
que amarrados à trama do tecido,
de natural linho ou sintética folhagem,
mantêm, ao tempo, a pintura,
e o pintor,
e quem por eles, ao mirar-se, se reflete,
em permanente traçado de irrefreável fluxo intacto.

.

Ainda em homenagem a Isaac Krasilchik, que infelizmente nos deixou há pouco, e à sua esposa Bertha, sábia, incansável e generosíssima mulher, e tia, republico a seguir um conto que escrevi tempos atrás - outro texto que fiz tendo a pintura como tema, e que justamente por isso também foi inspirado por eles, e o filho Breno, pois os três, mais o novo ramo da família já entre quadros e esculturas, à frente da galeria A Ponte, em São Paulo, estão entre os mais valorosos profissionais do mercado de artes no país. Sem meu tio, perdi um espelho que, pela enorme admiração a ele, eu sempre procurava. Muito do que pude fazer em literatura até agora, e o que farei, tinha, e terá, seu olhar como meta para tentar me refletir, e com isso continuar buscando capturar as palavras como tintas nas páginas.

Agora então o conto:

O outono e a cadeira
(Reimprimatur Nihil Obstat)

Depois de quase um século de construção, anuncia-se para daqui uma semana a abertura do colossal Museu da Pintura – que será isso mesmo, não vai ter em seu acervo esculturas nem mais nada que não sejam quadros. Há um magnífico motivo: o novo museu, num acordo com todos os outros do mundo, reunirá tudo o que de melhor foi pintado pelos artistas em todos os tempos, da pré-história até hoje. O projeto, agora finalizado, era o de ter num só ponto do planeta as pinturas mais célebres da humanidade. Por isso todos os outros museus do mundo despacharam para lá seus quadros mais importantes.

A operação de envio dos quadros foi gigantesca como uma guerra. Ao exército de todos os países coube zelar pela segurança das pinturas. Navios, aviões, trens, helicópteros, carros – os quadros foram chegando dentro daquele esquema militar. Só essa fase – a da chegada de todas as pinturas – consumiu 38 anos. Esse deslocamento fenomenal das mais famosas pinturas do mundo despertou, claro, planos nos ladrões. Entretanto a ação do maior sistema de proteção já montado não deixou um quadro sequer fugir do destino original: as paredes do novo museu. Ladrões e soldados morreram em combate mas os quadros agora estão ali, à espera dos olhos que os visitarão com solenidade.

Assim que a porta do Museu da Pintura foi aberta ao público, os visitantes, que se enfileiravam aos milhares, cena que se repetiria até o final dos tempos, deixaram de folhear o livro com o título de Enciclopédia Pintada que receberam com a história da construção e dos quadros dele para conferir, sem a miniaturização das páginas, o que de melhor o homem havia pintado. Diante do assombro da entrada, com o sorriso enigmático da Mona Lisa a recebê-los, houve desmaios. Ficar horas na fila e depois ser recebido subitamente por uma personagem tão clássica estatelava realmente o fluxo do sangue. Os quilômetros de corredores do museu reservavam muitos outros encantamentos. Anos depois da inauguração um fato, notado aqui e ali, foi ganhando dimensão. A Enciclopédia Pintada exibia o nome de um quadro, O Outono e a Cadeira, de autor desconhecido, mas o quadro não estava em nenhum lugar do museu. Nem nos porões. A imagem dele também não aparecia no livro. Só mesmo seu nome.

Para aumentar o enigma, a Enciclopédia Pintada não dizia de que outro museu ele vinha. Com o fato de a ausência de O Outono e a Cadeira ter virado notícia mundial outra operação de guerra foi montada – desta vez para encontrar o quadro. Pintura a pintura, todo o acervo do museu foi repetidas vezes checado. Os subterrâneos do palácio foram meticulosamente investigados. Nos outros museus a corrida também foi intensa. Não importava que eles não registrassem nenhum quadro com aquele título em sua galeria antes de enviar sua mais valiosa coleção para o novo museu – como para a edição da Enciclopédia Pintada foram selecionados os maiores especialistas em artes plásticas esse quadro tinha que existir, e achá-lo era o maior desafio do mundo artístico.

Apesar de não haver nenhuma referência do quadro nos estudos sobre pintura produzidos antes de darem pela falta dele, não vingou a hipótese, que seria a mais certa, de que a referência a O Outono e a Cadeira fosse um equívoco editorial. O quadro não existiria e pronto: a confusão se dissolveria. Mas não. Pintores, críticos e incontáveis cidadãos afirmaram, ligeiros, conhecer o quadro, ainda que não se lembrassem onde o tinham visto. O sem-número de afirmações propiciou um fato inequívoco: o quadro existia. A ausência de textos sobre ele e até mesmo a de uma fotografia, cujas camadas de luz substituiriam as de tinta para lhes atestar veracidade, não foram motivo para consolidar que enfim se tratava de um engano. Ao contrário: todos sabiam da existência do quadro. Críticos fizeram o que deveriam ter feito quando o quadro estava ao alcance dos olhos – resenhas e mais resenhas sobre ele, destacando-lhe o jogo de luzes, o uso das cores, a genialidade da confecção.

Décadas se passaram e nada – a não ser os textos narrando a pintura. A novidade chegou intrépida: descobriu-se que todos os grandes pintores, de Rembrandt a Picasso, de Velásquez a Monet, de Chagal a Munch, de Van Gogh a Caravaggio, todos, enfim, tinham de certa forma reproduzido o quadro – o que ao menos lhe deu, senão forma, conteúdo e moldura, uma data. Só poderia ser de uma época contemporânea ou anterior à do primeiro pintor que montou sua própria visão do original. O enigma cresceu. Aos que duvidavam da influência do quadro sumido foram exibidos modelos de todo tipo de O Outono e a Cadeira – clássico, impressionista, cubista, não havia forma de pintura em que o quadro não tivesse sido reinterpretado.

Um novo pintor, que, apesar do precoce enorme talento, sequer ousava pendurar uma de suas telas naquele fantástico e já misterioso museu, teve uma idéia para acabar com o enigma, se bem que a julgar pelas ondas criadas pela descoberta e ausência do quadro pode-se dizer que as idéias, isso sim, é que se apossaram do tal pintor, e não o oposto. O fato é que depois de trabalhar incessantemente ele fez um O Outono e a Cadeira baseado no que dele tinha lido ou escutado – ou visto, nas cópias dos grandes mestres. O resultado foi apoteótico. Luzes, sombras, cores, estilo, a reinvenção do olhar, tudo do primeiro O Outono e a Cadeira estava ainda em tintas frescas sobre o cavalete. E agora com as penumbras mais fiéis, sem intermediação dos copistas, sejam eles Monet, Munch e Picasso, ou Velásquez, Rembrandt e Van Gogh. O Outono e a Cadeira era então igual a esse – pintado por aquele novo artista a quem, assim que o quadro passou a ganhar fama, aclamou-se como o Mozart das telas.

Novas análises, resenhas e artigos foram escritos sobre o quadro, destacando a fidelidade do autor em relação ao trabalho original. Não era uma versão apenas. Era realmente o quadro. E foi como sendo o quadro que ele, nas mãos de funcionários diligentes e autoridades artísticas compenetradas, entrava pelo saguão do Museu da Pintura para se estabelecer eternamente no espaço que a entidade havia reservado ao que tinha se transformado na tela mais famosa do mundo – para orgulho, ainda que agora em cinzas, do pintor que a tinha na cabeça no leito de morte e, sem tempo para realizá-la, pediu a um dos editores da Enciclopédia Pintada, morto já também, que a colocasse lá sem tintas, que não existiam mesmo, e também sem nome do autor, deferência a que, sem as cores sob a moldura, ele não via como merecer. Bastava apenas o título: O Outono e a Cadeira. O tempo faria o trabalho de tornar o quadro real.

O umbigo de Sade (Poema em progressão)

2010-12-26T09:47:00.001-08:00

As pétalas jorram em ramo de único centro
e, dos mínimos movimentos a todo furacão, o universo
converge ao umbigo de Sade: ônix encravada na pele

(Continua, e tudo pode mudar)

26 dezembro 16 h

.

As pétalas jorram em ramo de único centro
e, dos mínimos movimentos a todo furacão, o universo
converge ao umbigo de Sade: ônix encravada na pele
que à sutil nigeriana dança se dispersa em órbitas
e nas profundezas guarda o mistério
de labirinto em flor sob as mais raras feminilidades.

(Continua, e tudo pode mudar)

26 dezembro 16h20

.

As pétalas jorram em ramo de único centro
e, dos mínimos movimentos a todo furacão, o universo
converge ao umbigo de Sade: ônix encravada na pele
que à sutil nigeriana dança
por eflúvio se dispersa
- e, dentro, guarda o mistério
de labirinto em flor sob as mais profundas feminilidades.
No ímpeto o desejo dos olhos
busca a cada giro de Sade por seu próprio núcleo
o umbigo de oculto mas intermitente sexo,
cicatriz que Eva deflagrou como herança do seu bíblico instinto.

(Continua, e tudo pode mudar)

26 dezembro 16h50

.

As pétalas jorram em ramo de único centro
e, dos mínimos movimentos a todo furacão, o universo
converge ao umbigo de Sade: ônix encravada na pele
que à sutil nigeriana dança
por eflúvio se dispersa
- e, dentro, guarda o mistério
de labirinto em flor sob as mais profundas feminilidades.
No ímpeto o desejo dos olhos
busca a cada giro de Sade por seu próprio núcleo
o umbigo de oculto mas fluído sexo,
cicatriz que Eva deflagrou como herança de sua bíblica sina.
O nó que se enreda no ventre
é paradoxo em si mesmo:
ainda que com finas membranas ata uma sempre recente vulva
prestes a absorver o que estava nela retido.

(Continua, e tudo pode mudar)

26 dezembro 19h45

.

As pétalas jorram em ramo de único centro
e, dos mínimos movimentos a todo furacão, o universo
converge ao umbigo de Sade: ônix encravada na pele
que à sutil nigeriana dança
por eflúvio se dispersa
- e, dentro, guarda o mistério
de labirinto em flor sob as mais profundas feminilidades.
No ímpeto o desejo dos olhos
busca a cada giro de Sade por seu próprio núcleo
o umbigo de oculto mas fluído sexo,
cicatriz que Eva deflagrou como herança de sua bíblica sina.
O nó que se enreda no ventre
é paradoxo em si mesmo:
ainda que com finas membranas ata uma sempre recente vulva
prestes a absorver o que estava nela retido:
líquido que escorre na sinuosa aparente fresta.
Infinita mesmo fechada, a cavidade, ao homem, é uma visão
da mais particular essência da mulher, seu plasma externo.

(Continua, e tudo pode mudar)

27 dezembro 13h25

.

As pétalas jorram em ramo de único centro
e, dos mínimos movimentos a todo furacão, o universo
converge ao umbigo de Sade: ônix encravada na pele
que à sutil nigeriana dança
por eflúvio se dispersa
- e, dentro, guarda o mistério
de labirinto em flor sob as mais profundas feminilidades.
No ímpeto o desejo dos olhos
busca a cada giro de Sade por seu próprio núcleo
o umbigo de oculto mas fluído sexo,
cicatriz que Eva deflagrou como herança de sua bíblica sina.
O nó que se enreda no ventre
é paradoxo em si:
ainda que com finas membranas ata uma sempre recente vulva
prestes a absorver o que estava nela retido,
líquido que escorre na sinuosa aparente fresta.
Infinita mesmo fechada, a cavidade, ao homem, é uma visão
da mais particular essência da mulher, seu plasma externo.
Da longa caverna dentro da Sade, o umbigo brota
como estalactite de águas subterrâneas
que agora do sólido se dissolve à imaginária boca.

(Continua, e tudo pode mudar)

27 dezembro 14h50

.

As pétalas jorram em ramo de único centro
e, dos mínimos movimentos a todo furacão, o universo
converge ao umbigo de Sade: ônix encravada na pele
que à sutil nigeriana dança
por eflúvio se dispersa
- e, dentro, guarda o mistério
de labirinto em flor sob as mais profundas feminilidades.
No ímpeto o desejo dos olhos
busca a cada giro de Sade por seu próprio núcleo
o umbigo de oculto mas fluído sexo,
cicatriz que Eva deflagrou como herança de sua bíblica sina.
O nó que se enreda no ventre
é paradoxo em si:
ainda que com finas membranas ata uma sempre recente vulva
prestes a captar o que estava nela retido,
líquido que escorre na sinuosa aparente fresta.
Infinita embora fechada, a cavidade, ao homem, é uma visão
da mais particular essência da mulher, seu plasma externo.
Da longa caverna dentro da Sade, o umbigo irrompe
como estalactite de águas subterrâneas
que agora do sólido se dissolve à imaginária boca.
Convexa, a fenda se abre ela mesma como boca:
os lábios circundam emaranhados tecidos
e revelam línguas de incessante redemoinho.

(Continua, e tudo pode mudar)

27 dezembro 15h05

.

As pétalas jorram em ramo de único centro
e, dos mínimos movimentos a todo furacão, o universo
converge ao umbigo de Sade: ônix encravada na pele
que à sutil nigeriana dança
por eflúvio se dispersa
- e, dentro, guarda o mistério
de labirinto em flor sob as mais profundas feminilidades.
No ímpeto o desejo dos olhos
busca a cada giro de Sade por seu próprio núcleo
o umbigo de oculto mas fluído sexo,
cicatriz que Eva deflagrou como herança de sua bíblica sina.
O nó que se enreda no ventre
é paradoxo em si:
ainda que com finas membranas ata uma sempre recente vulva
prestes a captar o que estava nela retido,
líquido que escorre na sinuosa aparente fresta.
Infinita embora fechada, a cavidade, ao homem, é uma visão
da mais particular essência da mulher, seu plasma externo.
Das cavernas dentro de Sade, o umbigo irrompe
como estalactite de águas subterrâneas
que agora do sólido se dissolve à imaginária boca.
Convexa, a fenda se abre ela mesma como boca:
os lábios circundam emaranhados tecidos
e revelam línguas de incessante redemoinho.
O tremor do mar está amarrado por aquele nó.
Mas, provocadas, as ondas avançam
e, se da original fonte saem abruptas,
chegam, pelos eflúvios, ao destino
suaves como os gestos no palco,
e sob a luz da noite,
de quem carrega no corpo
o maleável ônix,
o quartzo de grega fruta
caindo em gotas sobre nossas ilusões.

(Continua, e tudo pode mudar)

27 dezembro 17h30

.

As pétalas jorram em ramo de único centro
e, dos mínimos movimentos a todo furacão, o universo
converge ao umbigo de Sade: ônix encravada na pele
que à sutil nigeriana dança
por eflúvio se dispersa
- e, dentro, guarda o mistério
de labirinto em flor sob as mais profundas feminilidades.
No ímpeto o desejo dos olhos
busca a cada giro de Sade por seu próprio núcleo
o umbigo de oculto mas fluído sexo,
cicatriz que Eva deflagrou como herança de sua bíblica sina.
O nó que se enreda no ventre
é paradoxo em si:
ainda que com finas membranas ata uma sempre recente vulva
prestes a captar o que estava nela retido,
líquido que escorre na sinuosa aparente fresta.
Infinita embora fechada, a cavidade, ao homem, é uma visão
da mais particular essência da mulher, seu plasma externo.
Das cavernas dentro de Sade, o umbigo irrompe
como estalactite de águas subterrâneas
que agora do sólido se dissolve à imaginária boca.
Convexa, a fenda se abre ela mesma como boca:
os lábios circundam emaranhados tecidos
e revelam línguas de incessante redemoinho.
O tremor do mar está amarrado por aquele nó.
Mas, provocadas, as ondas avançam
e, se da original fonte saem abruptas,
chegam, pelos eflúvios, ao destino
suaves como os gestos no palco,
e sob a luz da noite, que se irradia dela,
e a voz da noite, que também se irradia dela,
de quem carrega no corpo
o maleável ônix,
o quartzo de grega fruta, que a Grécia a sensualizou,
caindo em gotas sobre nossas ilusões.

(Fim, ou quase)

28 dezembro 11h45

Sofia e Mesquita Azul

2010-12-23T07:16:00.001-08:00

Frente a frente, a Santa Sofia, de justiniana cristandade,
e a Mesquita Azul, de ahmeteno Islã,
cada uma de cúpula e marinetes sob o céu da Ásia
na bizância constantinóplica Istambul,
que, pelo Bósforo, estende-se à Europa,
são etéreas naves entre o negro mar e o do exclusivo Mármara.
Os séculos que as separam
erguem, eles mesmos, um abstrato concreto monumento,
e a Turquia,
majestosa, e bela, palavra,
nos faz herdeiros de tantas civilizações,
cultura de remota hitita, persa e helênica pétala.
Cristã e então de raiz judaica e então de transraiz muçulmana,
que agora em caule lhe dá, pela árvore, a sombra,
Istambul,
e pelo todo a extensa exótica atmosfera turca,
resguarda as mais ruinosas pedras gregas,
e, também da ritualística poeira, os mais romanos escombros.
Com a chegada das mãos do clã Othman,
da Anatólia de geográfica percursora contraposição a Trácia,
as 107 colunas da Sofia,
e o que dela, do sagrado solo ao teto, seguram,
revestiram-se de islâmea tinta,
e agora, museu, expõe a história dos homens,
e do deus dos homens,
em capítulos de mosaico a ouro
ainda que,
e sobretudo,
pelo paradoxo,
as bíblicas cenas estivessem, à religiosa troca, já cobertas.
Na outra ponta,
ao aroma de portuguesas castanhas,
ecoa o muezim,
e seu Allahu akhbar,
vindo desde os azulejos no núcleo da mesquita
- o hipnótico som passa
pelo obelisco Dikilitas,
de egípcia dinastia
até que Teodósio, o primeiro,
o levasse do templo de Amon,
ao Luxor,
às tulipas em eterna gestação.
Do alto Gálata,
sobre imaculados ventres femininos,
e, pela mesma sagrada dança, dervixes giros,
contempla-se cada traço
que o tempo deixou entre a mesquita e Sofia,
e ali, em meio ao céu aberto, sem paredes,
há outro templo, esse oculto,
que as une em, de uma a uma, plena magnitude.
É esse irrevelado templo
que a noturna luz de Istambul
resplandece
junto a todos seus tesouros
à beira do Mediterrâneo e Egeu,
os outros dos seus quatro mares,
e Éfeso e Gênova,
oriental troiano fulgor em sudário Ocidente.

Curta temporada

2010-12-20T05:52:00.000-08:00

Sobre Tetro, de Coppola:

Se fosse de cineasta iniciante, seria pretensioso, óbvio e muito chato. Mas como se trata de filme de um diretor com currículo tão grande é, isso sim, pouco pretensioso - além de excessivamente óbvio e muito mais chato ainda.

Miniensaio sobre Novo Dilúvio

2010-12-14T06:51:00.001-08:00

O baixo nível ainda inundará o mundo.

Miniensaios sobre Incompetentes Arrogantes

2010-12-13T13:03:00.001-08:00

Nos incompetentes arrogantes a ousadia é sempre um retrocesso.

.

No fundo os incompetentes arrogantes sabem que sua incompetência é bem maior do que parece.

.

A curto prazo o poder dos incompetentes arrogantes dura bastante.

.

Um sapo é sempre competente para ser sapo.
Um homem nem sempre é competente para ser homem.

Navio em gestação (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-11-29T06:12:00.000-08:00

rios que em gestação peixes
árvores em gestação outonos
águas terras que galhos em pássaros
peixes pássaros em folhas rios
mares em árvores que gestação que pedras
folhas em gestação águas que em gestação árvores
águas folhas rios em gestação palavras
outonos que em galáxias peixes
palavras que são peixes que árvores que mares
galáxias em gestação vôos
pedras sol gestação gelos
peixes barcos palavras em nomes que júpiteres
vôos ventos em gestação árvores
viagens que em gestação ilhas
ilhas que em viagens terras peixes palavras
pássaros que vôos em águas
galáxias palavras em gestação rios pássaros folhas
rios em gestação ilhas em gestação árvores
pedras árvores peixes que vôos mares
vôos que em gestação palavras
peixes em pedras sal júpiteres e rios
ilhas que peixes em vôos em outonos
terras que viagens em palavras águas
palavras galáxias em ventos pedras vôos
terras peixes folhas rios vôos mares navio, a palavra navio

Sólido líquido

2010-11-23T09:55:00.000-08:00

Da areia, pelo fogo, se faz líquido,
líquido viscoso, de massa,
que depois em transição a intacto
vira, pelo frio, vidro,
transparente cerâmica, de sílica,
e, de metal, óxido,
conjunto rígido que se quebra.
O vidro é então congelada água de fogo se areia,
inédito complexo contraditório
aos fenícios no rio Belus na volta do Egito.
Incandescente amorfo corpo solidificando-se,
ao sopro avança por extremos limites,
como as mais últimas linhas
de, aos a isso pioneiros egípcios, súbitas pedras preciosas.
À personalidade do forno
do vidreiro Guilherme no Mosteiro da Batalha
o cabornato de sódio se liquefaz por remoto artesanato
e tempo a tempo, de outras artesãs aragens,
fixa-se a rastros úmidos
em mosaicos-catedrais, muranos objetos e asiáticas sedas.
Do quartzo que se separa da argila,
às chamas as substâncias se fundem
para ser adaptadas em plástica pedra
da qual se enxerga a interna água,
como se de artificial rocha os pingos, retidos,
estivessem à beira de vazar,
espelho que do líquido escorresse a água em que se cria.
Dissimulado, supõe sua transparência até no opaco
e, no profundo interior líquido, é, a ele, impermeável.
Areia, fogo, água, metal, pedra, óxido, plástico, seda, espelho,
o vidro, apesar de já compacto, enfim não se fecha nele próprio
- e com isso aumenta o mistério
de peça em contínua mutação,
particular processo
ao mesmo que fluído de ainda sempre inesperado concreto.

Pós-19

2010-11-20T07:27:00.000-08:00

Ei.

Muito-muito obrigado, e sempre, a todas, e todos, que enviaram mensagem de aniversário para mim ontem, 19.

Realmente fiquei bastante feliz com tantas palavras de carinho, e tão generosas com meu trabalho.

O ano que vem tem mais.
Espero.

Todos os beijos, e abraços,
P.

Rastro na Vastidão do Escuro (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-11-18T12:29:00.000-08:00

As palavras vão num jorro,
corpos voando sem pensar que estão voando,
voam,
só que não no traço completo do jorro,
linha,
mas nas miniimensidões de um jorro despedaçado,
em que cada parte é inteira,
veias,
fendas,
estilhaços,
lascas,
oceanos,
glóbulos,
plasma,
coração,
esse réptil que não sabe o que é matar-se
e não sabe nem mesmo o vôo,
impulso ou pedra,
uivo
ou
sigilo,
músculo independente que provoca-se ao resistir
até que,
faca, febre ou fevereiro,
desinterrompe-se,
o macho e a fêmea latejando um nas respirações do outro,
vontades que se transformaram em líquidos, bocas e fúrias,
o segredo
do universo
de sempre se inaugurar,
pássaro selvagem
refluindo-se
de volta
ao peito de que tinha saído,
o coração agora é esse pássaro,
que não recolhe os restos do que era,
pois, sina do recente réptil, rasteja, no outro, todos os desejos,
e também os de si próprio,
um rastro vermelho na vastidão do escuro,
sem reflexos do fora do espelho,
e de suas penumbras,
entretanto as fronteiras
de um homem e de uma mulher
estão além deles,
eles não terminam mesmo naquilo que neles vêem:
a outros olhos
o espelho
onde
enigmas se buscam ininterruptos
vira moldura que guarda apenas o dentro
mas
a nós mostra o que dele não é exceto,
os tumultos das peles que não são máscaras,
as entranhas exteriores
que,
nesse instante,
quando uma mínima luz faz vislumbrar
tudo que dela e de mim é nossa urgência,
nos levam a tocar a cicatriz-em-sangue
do que está recém-derramado,
porque agora de novo estamos à beira de uma lâmina
cuja noite,
sim,
a lâmina esconde noites em seu fio,
riscos independentes como um coração,
inunda suas órbitas de atraentes mistérios
- universo mais uma vez à espera veloz do que ainda é intacto.

Traços teatrais - A quinta lua do rei (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-11-13T10:41:00.001-08:00

A quinta lua do rei
Fábula trágica

(Primeiras cenas)

Castelo.

Rei: Ataquem! Ataquem! Que a cabeça de Vossilan me chegue pendurada no seu próprio sangue!

Exército vai se postando à frente do rei. Lanças, armaduras, cavalos. Barulho crescendo.

General: Sua vontade, nosso rei, reparte-se em 200, 300, em nossos 1.000 soldados. E, ao repartir-se em nós, nos une.

Exército já todo pronto.

Rei: Se um olho de Vossilan a espada justa do general na outra batalha já perfurou, essa mesma lâmina, guiada por esse mesmo braço, também justo, agora tem cinco luas para penetrar afiada no outro, tirando-lhe com isso a dor de, num átimo, ver o ferro em seta cortar de uma ponta a outra seu pescoço.

General (empunhando a espada): Olho! Pescoço! São golpes forjados pelo ferreiro nesse ferro e que esse ferro por destino quer cumprir. Cumprirá!

Rei: O fogo que forjou esse ferro é sagrado! Como o homem que nele trabalhou!

General: Como também é sagrado o desejo do nosso rei! (Ao exército.) Vamos! Vamos! O olho esquerdo de Vossilan não verá mais que cinco luas! À vitória! À vitória! O sangue de Vossilan, e dos seus, respingará no luar que, em cinco noites, mais refletir nossa ira! Vamos! Vamos! (Serviçais abrem o portão do castelo.)

Rei: Avancem, avancem para que, cega por completo, a cabeça de Vossilan entre por esse portão com a nobre missão de exercer sua última desgraça - ser arremessada às mesmas labaredas transformadas em cinzas no corpo de minha irmã, que a ele em traição das mais malditas se juntou como ilegítima esposa.

General: Nossos olhos, os nossos olhos, sempre acesos, disso não esquecem. Vamos, rápido, vamos! Fileira por fileira, em frente!

Rei: Só voltem com o sangue que do nosso não tenha nem o vermelho. A todos as melhores luas! E entre elas a lua da lua!

Traços teatrais - Casa das Mentiras (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-11-06T09:34:00.001-07:00

Casa das Mentiras
Farsa em que para entender tudo não é preciso entender nada

(Primeiras cenas)

Luz na mãe e nos dois filhos. Os três sentados.

Mãe: Que horas são?

Luz rápida só no caixão. Volta para mãe e filhos depois.

Mãe: Não vamos ficar aqui a noite toda não. Ele já morreu e nós, nós precisamos dormir.
Primeiro filho: Mas é seu pai.
Mãe: Ele sempre me falou para dormir cedo.

Silêncio rápido.

Mãe: A gente vai pra casa e volta de manhãzinha. Só tem nós mesmo aqui, ninguém vai falar mal.
Primeiro filho: Se soubesse não tinha dito pro velhinho que vela os corpos que ele podia ir embora.
Mãe: É.
Segundo filho (levantando-se): Está tarde.
Mãe: Só que antes vamos pegar o relógio.
Primeiro filho: Você vai ter mesmo essa coragem?
Segundo filho: A mãe sempre foi guerreira.
Mãe (para o segundo filho): Vai lá e abre o caixão.
Segundo filho: Como? Eu?
Mãe: Vai lá logo. Desparafusa. E agora olhando para o outro filho: Você também, vê se se mexe. Anda. O relógio vale dinheiro.
Primeiro filho: Ele sempre dizia que queria ser enterrado com o relógio.
Mãe: Mania de exagerar. Meu pai, e eu, só eu que sou filha posso saber, dizia, isso sim ele dizia, que sua vontade era ir com o relógio pro caixão. Já foi. Pode tirar.

Quietos, os filhos abrem o caixão. Tiram o relógio. Dão para a mãe. Fecham o caixão.

Palco sem luz.

Manhã seguinte. Luz na mãe e nos filhos carregando o caixão.

Mãe: Isso que dá ter família pequena. Só três pra carregar.
Segundo filho: Podia ter chamado um vizinho pelo menos.
Primeiro filho: Podia mesmo.
Mãe: Pra quê? Pra ele ver de novo nossas desgraças? Não. E sem o relógio parece que o caixão ficou até mais leve do que parecia. Bem mais leve.

Noite. Casa.

Pai (mesmo ator que faz o Morto, andando de um lado para o outro. Até o final da peça estará com um relógio vistoso no pulso): Não me conformo, não me conformo. Morto! Morto! Morto sem morrer!

Chegam a mãe e os dois filhos.

Mãe (para o primeiro filho): Que foi, que foi agora?
Primeiro filho: Olha ele aí.
Mãe: Ele quem?
Primeiro filho: Seu pai! Aquele que não morreu mas está lá enterrado!
Segundo filho: Onde está ele? Não estou vendo!
Mãe (para o primeiro filho): Como assim? Faça como seu irmão! Faça como eu! Vamos acreditar no que falam por aí? Que o enterro dele não aconteceu? Aconteceu e bem acontecido. Sei que dizem que foi outro corpo que desceu pela terra mas e daí? Nós acreditamos é no que acreditamos e não no que os outros acreditam ou não! Temos personalidade viu! Morto! E morto continuará mesmo (apontando para o pai) que seu fantasma siga rondando nossa imaginação.
Primeiro filho: Será mesmo imaginação? Posso até sentir a respiração dele!
Mãe: Acreditamos na gente e em ninguém mais! Mortíssimo mesmo!
Primeiro filho: Mãe!
Segundo filho: Morto!
Mãe: Agora quero ver quem a polícia vai prender? Um cadáver algemado, já se viu uma coisa dessa?
Pai: Cadê meu relógio?

Miniensaio sobre, vade retro, Eu Interior

2010-11-04T16:39:00.000-07:00

Se uma pessoa disser perto de você que está procurando seu próprio eu interior fuja imediatamente - vai que ela acha e te apresenta.

Novas palavras das urnas

2010-11-01T06:47:00.000-07:00

O discurso de Dilma Roussef depois de confirmada sua eleição para presidente do país foi tão emocionante quanto um copo de água tônica sem gelo.

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Sim, a falta de emoção no palanque, e na campanha em geral, é uma característica de Dilma. Não quer dizer que ela vai ser uma péssima, ou ótima, presidente por causa disso. Serra também não é nenhum Winston Churchill. E da mesma forma isso não indica que ele faria um ótimo ou péssimo governo.

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A eleição de Dilma marca um fenômeno: a re-reeleição de Lula.

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E ele pode, e talvez deseje muito mesmo isso, voltar para disputar sua re-re-reeleição.

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Ninguém sabe o acordo entre o criador, ele, e a criatura, Dilma, em relação a 2014.

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É sintomático que a diferença de 12 milhões de votos entre Dilma e Serra represente quase o mesmo número de famílias que participam do Bolsa Família - em torno de 11 milhões. A contribuição mensal de até 200 reais a cada uma dessas famílias, que realmente, pela extrema pobreza, precisavam de algum apoio para sobreviver, se não corrompeu infectou o relacionamento entre esses eleitores e o PT-de-Lula-e-Dilma. Por isso talvez esses eleitores não liguem, e vai ver nem saibam disso tudo, para os indícios de corrupção do governo. Dilma teve 77% dos votos válidos nas cem cidades que proporcionalmente mais receberam recursos do Bolsa Família - e venceu a eleição em 98 delas. Mensalão, Erenice e o que mais surgiu de acusação, bom, isso tudo foi ralo abaixo na casa deles. É claro que esses brasileiros em estado de penúria social não têm culpa de, digamos, um eventual uso deles na eleição. Mas o fato é que o PT pelo menos até agora já sai com esses cerca de 11 milhões de votos de vantagem por causa disso. O Bolsa Família é um programa estritamente social? Estritamente eleitoreiro? O social, para o o governo, qualquer governo, não é eleitoreiro mesmo?

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José Serra, também em seu discurso após a eleição, o sempre constrangedor discurso da derrota, até que, dentro das condições, não foi tão mal - ainda que a água tônica continuasse morna. Deixou claro, e não nas entrelinhas, mas nas linhas mesmo, que voltará a disputar a presidência, o que, se não for um recurso para sair de cena atirando, será uma prova de fôlego para quem, como ele, completará 72 anos em 2014. Se mantiver esse ânimo, a disputa com Aécio Neves, para muitos o candidato natural do PSDB agora, isso caso não desague do partido por causa da resistência paulista a ele, será bem maior do que já foi. Serra tentou irromper do discurso como líder da oposição - cargo que Aécio, seja em que sigla partidária estiver, também quer, e já se movimenta fortemente para ter.

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Transbordando do PSDB e indo, o que já se cogitou, para o PSB, Aécio enfrentará outro nome com ganas presidenciais - Eduardo Campos, governador reeleito de Pernambuco. Muita gente aliás aposta nesta disputa, estejam eles nesse ou naquele partido, e até no mesmo partido, para ver quem subirá, ou tentará subir, a rampa do Palácio da Alvorada nas próximas eleições - e não necessariamente logo nessa de 2014. Será a Batalha dos Netos. Aécio é neto de Trancredo Neves. Eduardo, de Miguel Arraes.

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Serra e Aécio, e o PSDB quase como um todo, não foram oposicionistas de verdade - pelo menos não na campanha. Com medo de bater em Lula, e com isso causar indigestão à maioria dos brasileiros, que apesar de tantos escândalos e controvérsias no degrau mais alto do poder no país acha seu governo positivo, eles até confundiram os eleitores. Ao aparecer na TV e fotos dos jornais e revistas inaugurando obras com o presidente teve muita gente que achou que Serra, olha só, era o candidato de Lula. Ou então que Aécio fosse cabo eleitoral dele - isso, também de Lula. Tanto esse tipo de confusão aconteceu que Lula chegou a gravar um vídeo reafirmando que, olha só de novo, sua candidata era a Dilma. Isso obviamente mostra o nível de parte do eleitorado brasileiro. Mais uma vez, os brasileiros nessa situação não têm culpa. Mas o fato é que esse flash retrata um dos grandes atrasos do país.

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Quando Serra foi para o ataque errou feio. Jogar os temas religião e aborto na fogueira da campanha não foi nada elegante. Nem inteligente. São temas para outra ocasião. A questão do aborto tem sim que ser discutida no país. Mas não ali no meio do corpo a corpo eleitoral. Por que Serra não discutiu esse ponto antes? Foi mesmo um erro grosseiro nitidamente inspirado pelo desepero de tentar inverter a curva das intenções de voto. Acabou sendo um tiro no calcanhar - e no pé todo. Como registro, é bom lembrar que não é a primeira vez que esse tipo de ação acontece. Na última disputa para prefeito em São Paulo a propaganda da petista Marta Suplicy, por exemplo, pôs Gilberto Kassab na fogueira. Covardemente, a campanha lançou-sugerindo-que-não-era-com-Marta faíscas de que ele é homossexual, como se isso fosse um defeito. E olha que Marta, ao participar da Parada Gay, entre outras iniciativas, tem nos homossexuais uma boa parcela de eleitores. Mas, nas chamas da eleição, para ela, ou a campanha em favor dela apesar da tentativa de dispersão anônima, valia tudo. Foi banida da prefeitura também por isso.

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Esse negócio de sexualidade em eleição é outra bobagem. Quer dizer que eu por ser hétero teria obrigatoriamente que votar num hétero que disputasse um cargo com um homo - ainda que esse hétero fosse comprovadamente corrupto? Por isso mesmo os homos não têm que votar num homo só porque ele é homo. Essa discussão é burra. E estéril.

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Voltando ao discurso-de-eleita de Dilma, ela garantiu que combaterá a corrupção. Ao que se deduz dos últimos tempos, isso parece estranho para quem não teria passado um bom aspirador de pó na sala ao lado do seu próprio gabinete. Ressaltou ainda que governará para todos - e por isso estendeu a mão aos opositores. Dois pontos: 1, como provavelmente ela não manterá o índice de aprovação de Lula a oposição não deverá mais ficar tão acuada, e poderá mostrar suas garras com mais força e, 2, caso tenha pretendido amansar justamente esse novo perfil oposicionista ela formula algo que o PT não fez quando era oposição. Dava, isso sim, socos no governo - e foi contra até o Plano Real, que domesticou a inflação e virou o principal pilar para as conquistas socioeconômicas que vieram depois.

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A democracia, ainda bem, se solidificou no Brasil. Mas precisa alcançar um nível melhor, muito melhor, de debate. E não apenas durante as campanhas - o tempo todo. Agora que não há bandeiras ideológicas sendo desfraldadas é necessário discutir temas concretos, os do dia a dia dos eleitores. Educação, segurança, em que se insere o assunto drogas, saúde, em que é necessário, e urgente, analisar o atendimento público e muitos outros tópicos importantes, como, sim, mas não de forma abrupta, o aborto, empregos, uso da terra e da mata, geração de energia, infraestrutura, transportes, ética e reformas tributária, previdenciária e, claro, política, eis aí uma pauta inicial muito melhor que discutir o sexo dos anjos, diabos e afins. Ou a religião deles todos também.

O outono e a cadeira (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-10-28T07:35:00.000-07:00

Depois de quase um século de construção, anuncia-se para daqui uma semana a abertura do colossal Museu da Pintura – que será isso mesmo, não vai ter em seu acervo esculturas nem mais nada que não sejam quadros. Há um magnífico motivo: o novo museu, num acordo com todos os outros do mundo, reunirá tudo o que de melhor foi pintado pelos artistas em todos os tempos, da pré-história até hoje. O projeto, agora finalizado, era o de ter num só ponto do planeta as pinturas mais célebres da humanidade. Por isso todos os outros museus do mundo despacharam para lá seus quadros mais importantes.

A operação de envio dos quadros foi gigantesca como uma guerra. Ao exército de todos os países coube zelar pela segurança das pinturas. Navios, aviões, trens, helicópteros, carros – os quadros foram chegando dentro daquele esquema militar. Só essa fase – a da chegada de todas as pinturas – consumiu 38 anos. Esse deslocamento fenomenal das mais famosas pinturas do mundo despertou, claro, planos nos ladrões. Entretanto a ação do maior sistema de proteção já montado não deixou um quadro sequer fugir do destino original: as paredes do novo museu. Ladrões e soldados morreram em combate mas os quadros agora estão ali, à espera dos olhos que os visitarão com solenidade.

Assim que a porta do Museu da Pintura foi aberta ao público, os visitantes, que se enfileiravam aos milhares, cena que se repetiria até o final dos tempos, deixaram de folhear o livro com o título de Enciclopédia Pintada que receberam com a história da construção e dos quadros dele para conferir, sem a miniaturização das páginas, o que de melhor o homem havia pintado. Diante do assombro da entrada, com o sorriso enigmático da Mona Lisa a recebê-los, houve desmaios. Ficar horas na fila e depois ser recebido subitamente por uma personagem tão clássica estatelava realmente o fluxo do sangue. Os quilômetros de corredores do museu reservavam muitos outros encantamentos. Anos depois da inauguração um fato, notado aqui e ali, foi ganhando dimensão. A Enciclopédia Pintada exibia o nome de um quadro, O Outono e a Cadeira, de autor desconhecido, mas o quadro não estava em nenhum lugar do museu. Nem nos porões. A imagem dele também não aparecia no livro. Só mesmo seu nome.

Para aumentar o enigma, a Enciclopédia Pintada não dizia de que outro museu ele vinha. Com o fato de a ausência de O Outono e a Cadeira ter virado notícia mundial outra operação de guerra foi montada – desta vez para encontrar o quadro. Pintura a pintura, todo o acervo do museu foi repetidas vezes checado. Os subterrâneos do palácio foram meticulosamente investigados. Nos outros museus a corrida também foi intensa. Não importava que eles não registrassem nenhum quadro com aquele título em sua galeria antes de enviar sua mais valiosa coleção para o novo museu – como para a edição da Enciclopédia Pintada foram selecionados os maiores especialistas em artes plásticas esse quadro tinha que existir, e achá-lo era o maior desafio do mundo artístico.

Apesar de não haver nenhuma referência do quadro nos estudos sobre pintura produzidos antes de darem pela falta dele, não vingou a hipótese, que seria a mais certa, de que a referência a O Outono e a Cadeira fosse um equívoco editorial. O quadro não existiria e pronto: a confusão se dissolveria. Mas não. Pintores, críticos e incontáveis cidadãos afirmaram, ligeiros, conhecer o quadro, ainda que não se lembrassem onde o tinham visto. O sem-número de afirmações propiciou um fato inequívoco: o quadro existia. A ausência de textos sobre ele e até mesmo a de uma fotografia, cujas camadas de luz substituiriam as de tinta para lhes atestar veracidade, não foram motivo para consolidar que enfim se tratava de um engano. Ao contrário: todos sabiam da existência do quadro. Críticos fizeram o que deveriam ter feito quando o quadro estava ao alcance dos olhos – resenhas e mais resenhas sobre ele, destacando-lhe o jogo de luzes, o uso das cores, a genialidade da confecção.

Décadas se passaram e nada – a não ser os textos narrando a pintura. A novidade chegou intrépida: descobriu-se que todos os grandes pintores, de Rembrandt a Picasso, de Velásquez a Monet, de Chagal a Munch, de Van Gogh a Caravaggio, todos, enfim, tinham de certa forma reproduzido o quadro – o que ao menos lhe deu, senão forma, conteúdo e moldura, uma data. Só poderia ser de uma época contemporânea ou anterior à do primeiro pintor que montou sua própria visão do original. O enigma cresceu. Aos que duvidavam da influência do quadro sumido foram exibidos modelos de todo tipo de O Outono e a Cadeira – clássico, impressionista, cubista, não havia forma de pintura em que o quadro não tivesse sido reinterpretado.

Um novo pintor, que, apesar do precoce enorme talento, sequer ousava pendurar uma de suas telas naquele fantástico e já misterioso museu, teve uma idéia para acabar com o enigma, se bem que a julgar pelas ondas criadas pela descoberta e ausência do quadro pode-se dizer que as idéias, isso sim, é que se apossaram do tal pintor, e não o oposto. O fato é que depois de trabalhar incessantemente ele fez um O Outono e a Cadeira baseado no que dele tinha lido ou escutado – ou visto, nas cópias dos grandes mestres. O resultado foi apoteótico. Luzes, sombras, cores, estilo, a reinvenção do olhar, tudo do primeiro O Outono e a Cadeira estava ainda em tintas frescas sobre o cavalete. E agora com as penumbras mais fiéis, sem intermediação dos copistas, sejam eles Monet, Munch e Picasso, ou Velásquez, Rembrandt e Van Gogh. O Outono e a Cadeira era então igual a esse – pintado por aquele novo artista a quem, assim que o quadro passou a ganhar fama, aclamou-se como o Mozart das telas.

Novas análises, resenhas e artigos foram escritos sobre o quadro, destacando a fidelidade do autor em relação ao trabalho original. Não era uma versão apenas. Era realmente o quadro. E foi como sendo o quadro que ele, nas mãos de funcionários diligentes e autoridades artísticas compenetradas, entrava pelo saguão do Museu da Pintura para se estabelecer eternamente no espaço que a entidade havia reservado ao que tinha se transformado na tela mais famosa do mundo – para orgulho, ainda que agora em cinzas, do pintor que a tinha na cabeça no leito de morte e, sem tempo para realizá-la, pediu a um dos editores da Enciclopédia Pintada, morto já também, que a colocasse lá sem tintas, que não existiam mesmo, e também sem nome do autor, deferência a que, sem as cores sob a moldura, ele não via como merecer. Bastava apenas o título: O Outono e a Cadeira. O tempo faria o trabalho de tornar o quadro real.

Miniensaio sobre Bíblia

2010-10-22T08:05:00.001-07:00

A Bíblia é a única altíssima literatura também difundida por ignorantes.

Miniensaio sobre Vaidade e Humildade

2010-10-22T08:04:00.001-07:00

É preciso muita vaidade para ser humilde.

Miniensaio sobre Artista e Homem

2010-10-22T08:03:00.001-07:00

Até quando pinta uma cesta de ovos o homem pinta o homem.

Shakespeare' s Shakespeare (2)

2010-10-20T09:41:00.000-07:00

Nas suas magníficas tragédias e dramas Shakespeare freqüentemente usa expressões como o mar e o vento lutam para ver qual é o mais forte, não se coloque entre minha espada e minha fúria, o ar, esse elemento agora infectado - e, clássico dos clássicos, homem é ator e a vida, teatro.

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O quarto ato de Cimbelino, em que um não vê que o outro é ainda outro, é um dos auges de invenção de personagens de Shakespeare. Portanto é um dos auges da humanidade.

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Tróilo e Créssida, sobre a Guerra de Tróia, tem outra genialidade: Helena, que o troiano Páris, raptou do grego Menelau, é um dos principais personagens da histórica batalha - mas na peça ela só passa pelo palco. Numa cena Créssida pergunta a um serviçal: "Quem é esta?". Era Helena.

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Tito Andrônico é a caricatura máxima da violência. A cena de Lavínia, que tinha sido estuprada e ainda teve a língua cortada e os braços amputados por dois dos filhos de Tamora - sob influência do diabólico Aarão, amante de Tamora - carregando nos dentes a mão do seu pai, Tito, é impressionantemente cruel. A peça é mesmo um carrossel de maldades. Outro exemplo: Tito implorou para Aarão, e, sim, o endemoniado Aarão também estava por trás disso, e de tudo mais na seqüência, cortar sua - dele, Tito - própria mão para atender ao macabro pedido de Saturnino, o recém-empossado imperador de Roma, que em troca da mão lhe devolveria os dois filhos presos por ele, mas o que recebeu em troca foi desesperador: a cabeça dos filhos. E sua própria mão de volta. Aquela que a filha carregou nos dentes.

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Tamora, com suporte de Aarão e dos filhos, se vingou de Tito - que no começo da peça mandou matar outro dos filhos dela.

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Aarão é ainda mais perverso que Iago, de Otelo, e Edmundo, de Rei Lear. Suas manobras são da sanguinária facção a-morte-pela-morte-como-suprema-conquista. A mesma do Ricardo III - também tão esplendorosamente retratado por Shakespeare.

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Em termos de personagem feminino de Shakespeare Lavínia é um destaque nem sempre lembrado. Ela nos consterna quase tanto quanto Marina, de Péricles, outra mulher shakespeariana que poderia ser mais olhada. Logo após o parto e suposta morte da mãe Lavínia é deixada por Péricles, seu pai, em Tarso, já que ele é um fugitivo jurado de morte e tem que continuar sua rota de fuga. Lá, a rainha, Dionisa, que acha a beleza de Marina humilhante para a filha, a manda matar. Marina escapa - mas é pega por piratas, que a vendem. Ela é forçada a ir para um prostíbulo - e não se prostitui. E, assim como o pai, Péricles, e a mãe, Taísa, tem final redentor.

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Em muitas das peças de Shakespeare determinados personagens se refugiam numa floresta. E, ali, trocam de papel.

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Voltando a Cimbelino, Imogênia, que também se refugia na floresta, e troca de papel - vira Fidélio -, é outra forte criação feminina de Shakespeare. Suporta tudo e luta para provar que é inocente da acusação de traição feita pelo marido Póstumo - aliás, eis outra marca do bardo, a de mulheres falsamente acusadas de trair o marido. A mais conhecida de todas, claro, é Desdêmona, de Otelo. Mas Desdêmona não consegue lutar. Imogênia sim.

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Nessa linha, Hermione, de Conto de Inverno, acusada pelo marido, Leonte, de o trair, conta, em sua luta, com a ajuda da aparentemente coadjuvante Paulina. Ela, primeiro, ousa desafiar o próprio Leonte - nada menos que o rei da Sicília. Depois, com toda sua coragem, resguarda Hermione da fúria de Leonte. E no final ainda tem a sagacidade de movimentar uma estátua. Paulina na verdade é protagonista - ou no mínimo uma das mais poderosas coadjuvantes de Shakespeare, o que por si só já a coloca na mais nobre galeria do teatro. E da vida.

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Rosalinda, de Como Gostais, é considerada a principal personagem feminina de Shakespeare por muitos críticos - mas demora para se juntar ao pai, o Duque Sênior, no exílio, banido pelo irmão, Duque Frederico. E onde se exilou Sênior? Na floresta.

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Shakesperare no mundo das mulheres ainda tem, entre muitas outras além das citadas aqui, Lady Macbeth, Ofélia, Julieta, Pórcia, Viola, Cordélia - e uma lasciva Cleópatra. Num dos ápices dessa lista está a rainha Gertrudes, mãe de Hamlet. Só por ser mãe de Hamlet já é uma personagem de excelência feminina no palco.

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Para contrabalançar, alguns dos personagens máximos masculinos de Shakespeare também além dos aqui já mencionados: Falstaff, Kent, Cássio, Macduff, Iago, Aarão, Lear, Shylock, Edmundo, Richmond, Timão, Júlio César, Marco Antônio, Brutus, Péricles, Benedito, Henrique V. E o maior de todos: Hamlet.

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Harold Bloom está quase muito certo nisso: "Shakespeare inventou o ser humano".

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Bom, é que talvez Sófocles já tinha feito isso com o maior - único ponto em que Shakespeare fica abaixo - dos personagens femininos: Antígona. Em muitos sentidos, ela é mesmo insuperável. É a heroína trágica, e ponto. Desafiou o rei, Creonte, e todo o poder masculino ao enterrar o irmão, que, a mando de Creonte, deveria permanecer insepulto por, no julgamento do mesmo Creonte, ter se insurgido contra Tebas. Num mundo dominado por homens, oráculos e deuses, Antígona tomou a decisão sozinha - uma decisão humanamente solitária. Então quem sabe Sófocles tenha inventado o humano aí, o que mudaria a frase do Bloom. Mas Shakespeare, 2.000 anos depois de Sófocles, deu, com seus personagens, um perfil ainda mais humano aos humanos. Reinventou-os. Reinventou-nos.

Ela que sou eu

2010-10-07T08:21:00.001-07:00

Presentes pelo tempo para Raquel, minha lindíssima filha

Galáxia hereditária
Hoje

Nas veias em instintivo impulso
o sangue dela teve origem
pela imersa chama do sangue no meu corpo
e,
pernas, cabelos, braços, olhos, mãos, ombros,
sua essência feminina ao fluxo,
e febre,
já existia na inédita costela
- a mulher que de mim se gerava entre glóbulos e desejos
irradiou-se então por meu corpo em oculto eflúvio.
Meu coração a incita até que à pele, e à luz, surja
e agora que do meu corpo irrompe
ela continua nas minhas artérias,
enredo de fundamental aorta.
Assim embora à luz do mundo
ela está sempre naquele mesmo sangue
que carrega seu mistério sob minha pele,
invólucro da bíblica tâmara,
de que eu folha, raiz, árvore,
e da atmosfera o vôo.
De sua intacta pele
ela está dentro de mim
ainda que externa
como Monoceros a Perseus, Centaurus e solar Órion
- e com isso em sanguínea corrente
me ata a toda imensidão do universo.
A invisível veia que me liga a ela é de umbilical órbita
mas desde seu primeiro instante
eu que sou dela espiral interestelar poeira,
incandescente grão de película e membrana,
marca do nosso íntimo sangue.
A mulher que antes nas minhas veias
entre possíveis coágulos se cristalizava
para o além de mim me capta
e dela levo sua portanto eternizada descendente seiva
- que me faz,
da Via Láctea,
ter o ímpeto gênesis da mais futura hereditária galáxia.

Espelho na catedral
Ela fazendo 14

Fazer aniversário
é encontrar o tempo
e,
como num espelho profundo e certo,
ver-se pelo labirinto com o qual já se nasce.
Mas não é o ver-se só de contornos,
rosto,
boca,
cílios,
todas as ilusões dos olhos.
É o ver-se interno,
aquele em que tocamos uma imagem
que se reflete no nosso corpo todo:
a alma
ou o que em outra palavra, ou teor, se chame.
A cada ano
ela
guarda mais histórias, desejos, enigmas,
catedrais que o próprio tempo cria
para que o observemos à nossa volta.
O silêncio do tempo,
então,
é o mesmo das catedrais:
quando se entra nele,
ou por ele é entrado,
ganhamos uma compulsiva busca - que é entrega.
A do tempo que,
secretamente à mostra como um rubi que só a si pertence,
revela o que de nós é sombra e com ou sem espera resplandece.

Peixinha na minha memória
Ela aos 11

No fundo da memória em que me levo
há um oceano intacto,
o oceano que,
naquele instante,
derramava-se
inteiro
na piscina onde minha filha,
uma peixinha de escamas recém-abertas,
flutuava imersa numa bóia em forma de estrela.
Essa bóia, paradoxo, acabou submergindo em outras águas:
as que se movem justamente na memória daquela peixinha
que,
antes de a luz,
essa água aérea,
de veias que em mim correm,
me dar,
era a memória da minha água mais glacial,
líquido
dentro de uma filha que flui para o oceano que também sou eu
e que por isso não faz minha memória
virar um náufrago de que sou mesmo.
Nas águas da memória daquela peixinha
também não houve um naufrágio:
aquela bóia sobe
eternamente
à superfície dos olhos da minha filha
e eles, assim, transformam-se em espelhos
projetando ao ar,
por imagens transponível,
o cúmplice cuidado
que eu,
um rio que se tornou peixe
e depois o útero em que uma peixinha nadava,
senti no reflexo que nos olhos dela o dos meus percorria.
A memória dela e a minha misturaram-se,
alastrando ainda mais o oceano interno de cada um,
um oceano em que o mais remoto
é o que a memória do mundo concebeu
para que os homens,
e suas criações,
não eliminassem o que se foi
e não eliminassem também o que lhes será antigo.
Nossas águas guardam a mesma cena:
a de quem ao me pedir socorro
me socorria da perda nas profundezas do esquecimento.

O vôo da bailarina
Ela aos 9

Depois que a bailarina,
fina como uma linha,
aprendeu mesmo a dançar
viu
que nem precisava
se preocupar com a sandália
- e por isso
nem por que
nela
ainda que quisesse
não havia nada nadíssimo de salto.
Foi quando percebeu
que,
na dança,
uma dançarina,
que não cria só os gestos,
e junto também os em volta vazios,
nunca fica
com os pés no chão.
Leves,
levíssimas,
as pernas
– e os pés, é claro –
levam
todo aquele frágil mas sólido corpo
para onde se escondem os mistérios
que existem no ainda não inaugurado alto.

Sozinho
Ela aos 5

Onde você estava
que eu fiquei
aqui sozinho?

Ah, agora ou depois,
e esteja onde esteja,
saiba que eu mesmo longe, e só,
me sinto sempre junto de você
dentro do seu coraçãozinho.

Descoberta feminina
Ela hoje, aos 23 - e sempre
Uma mulher descobrindo o mundo é mais bonita que o mundo por ela sendo descoberto.

Palavras das urnas

2010-10-04T07:53:00.000-07:00

Talvez tenha sido uma prova de maturidade política dos brasileiros levar a eleição para presidente ao segundo turno - a eleição-já de Dilma parecia mesmo abrupta para uma pessoa de quem se sabia, e se sabe, muito pouco além de que vem atuando como uma, digamos, ventríloca-sem-a-rouquidão do Lula. Agora que pelo menos em tese o debate um-a-um terá mais conteúdo poderemos saber mais o que ela pensa-por-ela-mesma, se é que pensa-por-ela-mesma, ou se é que pode pensar-por-ela-mesma, para enfrentar o Serra.

.

O talvez-prova-de-maturidade é porque o segundo turno foi desencadeado por grande influência da chamada onda verde-evangélica da Marina Silva - inflada, aliás, pelo PSDB, que precisava do crescimento dela para tirar votos da Dilma e levar a eleição para o segundo turno. E a Marina, pelo que se deduz das suas declarações, incluindo as dos debates na TV, aparentemente não sabe muito mais do que sai da tecla F1 mental que ela aperta para falar de meio ambiente, uma decoreba-sem-fim, e muito chata de, na voz sem substância dela, ouvir.

.

Já repararam que entre os urbanos, e não evangélicos, em geral a pessoa que vota na Marina Silva é quase a mesma que agora-faz-cabala que é a quase a mesma que não gosta da grande imprensa só porque é grande imprensa que é quase a mesma que fala mal da TV só porque é TV que é quase a mesma que fala bem de teatro mas não vai ao teatro que é a quase a mesma que vai ao governo pedir subsídio para suas peças de teatro que muitas vezes afastam o público do teatro que é a quase a mesma que vai à grande imprensa justamente porque é grande imprensa e à TV justamente porque é TV pedir divulgação para suas peças de teatro que muitas vezes afastam o público do teatro que é a quase a mesma que agora-faz-cabala que é a quase a mesma que entre os urbanos, e não evangélicos, em geral vota na Marina Silva.

.

Há quem dizia que Netinho, do PC do B em coligação com o PT, iria se eleger a senador por São Paulo porque, assim como Marta Suplicy, do PT, representava a esquerda - e assim teria, como Marta, garantidos 30% dos votos, a fatia já marcada dessa linha política no Estado. Como nesta eleição São Paulo tinha direito a levar para Brasília dois senadores, Marta e Netinho então, pelo raciocínio daquelas pessoas, já estariam eleitos. Resultado: Netinho ficou com 21% do votos, e viu Aloysio Nunes, do PSDB, ultrapassar ele e a Marta.

O mais intrigante de tudo é o fato de o adepto dessa teoria que esquerdiza Netinho achar mesmo que, um, ele é de esquerda e, dois, que a esquerda estaria representada por ele. Se fosse isso mesmo a esquerda do país, ou pelo menos a esquerda de São Paulo, não estaria mais nessa posição na arena política. Estaria é fora da arena.

Com tanta exposição na mídia por causa de, digamos, seus dotes artísticos é preciso dizer quem votou no Netinho? Bom, certamente a maioria dos seus eleitores sequer sabe o que quer dizer a sigla do partido dele. Essa maioria, amplíssima maioria, conhece mais, muito mais, outra sigla: BBB. Mas essa não estava na disputa eleitoral. Se bem que candidatos preparados-para-decretar-o-nada ali não faltariam.

Uma pergunta: para os adeptos dessa tese Fidel Castro é de esquerda?

.

Também é constrangedor ver Tiririca com 1,3 milhão de votos rumo ao Senado. De novo há quem ache que foi uma votação-de-protesto. Tem gente que acha cada coisa né? A maioria dos seus eleitores votou mesmo nele como vota para escolher quem vai escapar do paredão no BBB. Protesto então só se for por causa de o Pedro Bial não ser o presidente do Congresso, e poder assim transformar a Câmara e o Senado numa casa, lá vai, de celebridades - e quem sabe com o Netinho ali isso poderia acontecer.

Prorrogação

2010-10-04T07:48:00.001-07:00

Já que a torcida entrou em campo no último post, mais um pouco de bola na área.

Miniensaio sobre Pelé e Maradona
Maradona foi um excepcional violinista. Pelé é Beethoven.

.

Gol de Pelé
(Lance de Brasil x Uruguai, Copa de 70, México. Reimprimatur Nihil Obstat)

Pithecanthropus ficou erectus
só para
Pelé
receber aquela bola.
Criação absoluta,
seu corpo
sai de si
e, fibra a fibra, monta em Mazurkiewicz
uma michelângela escultura do desespero humano.
Indiferente,
a bola corre só, mas controlada:
ímã,
ângulo de na grama recém-dispostas retas,
relógio antes do quartzo.

Pelé,
ou a sombra
que nele ficou
dentro
ainda que externa,
a retoma
driblando
o goleiro
para
em sua órbita-umbigo
pôr o Destino no lugar certo: gol.

Gol não foi
para quem não seguiu o traço daquele chute:
em vez de ser detida pela rede efêmera,
a bola partiu num vôo que nunca tem fim.

Milimetricamente,
Pelé nos mostrou a eternidade.

Torcida em campo

2010-10-02T12:35:00.000-07:00

Olá.

Esses dias arrisquei fazer uma letra para um possível hino ao centenário do Corinthians. Para mim é muito estimulante circular entre o, digamos, sofisticado e o, digamos de novo, popular.

O que saiu dessa tentativa é o que está aí embaixo.

Procurei captar o fato de que neste ano em que o clube faz 100 anos a torcida está comemorando não um título, que ainda não veio, mas justamente a oportunidade de estar sempre ao lado do time - ganhando ou perdendo.

No fundo a torcida está comemorando a própria torcida.

Então foi isso que busquei reproduzir nessa letra.
Espero que gostem.

Obrigado,
P.

Hino centenário - Cem vezes Corinthians
Para Celso Unzelte,
o maior artilheiro-em-informações do Corinthians

Corinthians! Corinthians! Corinthians!
O teu nome cem vezes eu vou gritar!
Corinthians! Corinthians! Corinthians!
No centenário com você eu vou jogar!

Meu título este ano é a história
que juntos construímos a cada gol.
Na derrota ou na vitória
mais Fiel eu sempre sou.

Do Paulista ao Mundial
lance a lance eu me comovo.
Por você eu pulo e grito.
Por você meu coração é puro fogo.

Corinthians! Corinthians! Corinthians!
O teu nome cem vezes eu vou gritar!
Corinthians! Corinthians! Corinthians!
No centenário com você eu vou jogar!

Não importa a derrota ou vitória.
Meu título este ano é nossa história.

Corinthians! Corinthians! Corinthians!
O teu nome cem vezes eu vou gritar!
Corinthians! Corinthians! Corinthians!
No centenário com você eu vou jogar!

Cidade-mulher

2010-10-02T10:43:00.000-07:00

Miniensaios sobre, vade retro, paz interior

2010-09-28T16:11:00.000-07:00

Aquele que só busca a paz interior já perdeu a batalha com si próprio faz tempo.

.

Muitos acham que arte tem de passar paz interior. Então vamos jogar fora todas as tragédias do Shakespeare e a Quinta de Beethoven.

.

A paz interior é péssima artista.

.

Os bichos não comeram a maçã do pecado, continuam como Deus os fez - e seguem matando uns aos outros sem parar.

.

Quer saber o que Deus acha de paz interior? Olhe para bicho comendo bicho na selva.

.

Só com paz interior não teríamos a Bíblia. Nem Deus.

Miniensaio sobre Aparecer

2010-09-28T16:08:00.000-07:00

Tem gente que quanto mais aparece mais fica no ostracismo.

Urso branco na neve

2010-09-28T16:07:00.000-07:00

Páginas do Zidane

2010-09-28T15:45:00.000-07:00

Olá.

Entre os que me mandam email - e aproveito aqui para agradecer mais uma vez a todos - tem muitos que me perguntam que conselho eu daria a quem começa a escrever.

Bom, para mim, a primeira coisa é justamente perguntar isso somente a si próprio. Os outros não vão ajudar muito não, e não por culpa deles. Bem melhor mesmo perguntar a si próprio, e achar suas respostas. Afinal cada um tem as suas respostas - e por isso é difícil passá-las para outras pessoas.

Eu, como, se é que posso usar esse termo, escritor, me inspiro, entre outros, no Zidane - o jogador de futebol mais elegante em campo de todos os tempos, e o maior de todos depois do Pelé.

Sim, isso mesmo: para escrever me inspiro, e muito, no Zidane, na classe dele, na obsessão de procurar sempre fazer o melhor, no refinadíssimo discurso que ele a cada jogada rabisca no gramado. Também como, acho, já ficou claro em outro post aqui - aquele que tem o poema "Jimmy Page escreve" -, também gosto muito, e de um muito que vai até o insondável, do estilo do, digamos, texto do guitarrista do Led Zeppelin. É só ouvir e ver ele no palco. Jimmy Page realmente escreve.

Para quem quiser conferir o estilo requintado de escrever do Jimmy Page basta abrir este link (Tea for one. Tóquio. 1996):

http://www.youtube.com/watch?v=wGFCBAcipSU&feature=related

Para ver o primeiro capítulo do Guerra-e-Paz dele, e com um Jimmy Page bem mais jovem no Madison Square Garden (Dazed and Confused. Do filme The song remains the same):

http://www.youtube.com/watch?v=-Yd0zTf8DLA

Agora o do Zidane também escrevendo:

http://www.youtube.com/watch?v=cYrWxb7UMVo

Ele é mesmo escritor, e dos melhores que já houve.
A partida que fez contra o Brasil na Copa de 2006, por exemplo, foi a mais impressionante que já vi de um jogador. Os outros jogadores pareciam jogar bola. Ele estava criando. Escrevendo.

Abraços, e de novo obrigado,

P.

Miniensaios religiosos

2010-09-13T09:05:00.001-07:00

Miniensaio sobre Ateus
Ateus são pessoas não religiosas muito influenciadas pela religião.

Miniensaio sobre fé
Muitos que não acreditam em Deus desejam que ele, se de fato existir, nunca tenha acreditado neles.

Miniensaio sobre Deus, Abraão e o quase sacrifício de Isaque
Não foi só Deus que testou Abraão. Abraão também testou Deus.

Precipícios do figo

2010-09-13T09:04:00.001-07:00

Precipícios do figo

2010-09-08T11:29:00.001-07:00

Deserto

2010-08-25T07:37:00.000-07:00

De calor, e o sol pesa como se carregássemos,
que não se retém no chão, pois de areia, esparsa,
a febre, pelos mínimos vazios de no todo, entre grãos,
um a um, imenso, escapa,
o deserto, à lua, é anticacto, gelo,
mas, como o cacto, de sem, ou quase, água,
e o que, menos do que pouco, oásis.
O deserto se destila do seco,
e assim escorre seu oculto raro líquido,
e se Marrocos, Atacama, o mais, de inóspito ar, denso, ou asiático,
transforma, ao sol, e por ele, cada gota volátil mesmo pedra.
Em extremo, a oposto, a extensa fixa neve,
de nos pólos ou interiores, também é, e não se pensa, deserto
- e nesse o sol segue sem impulso, e a água, pelo caráter, domina,
e, como escudo, à superfície intacta-se.
Montanhas ou, aos olhos, imaginários monstros,
os ápices a que a água de em perpétuo dá-se a forma
constituem-se - nesse deserto sem que o sol
avance, à luz dele próprio, suas longas lanças,
e como a pólvora do outro deserto, o do sol ao dia protagonista,
mas agora pela inalcançável altura,
e se mais pelo impiedoso vasto inverno -
em desafio que, por ser desafio, nos atrai.
As montanhas e os monstros,
e todos os demais perigos,
incitam-nos deflagrando nossos mais escondidos monstros
e montanhas, e também todos dos secretos pessoais perigos.
Por gelo ou febre de um e outro
o homem enfrenta ancestral batalha, a, e ainda
que de explícitos adversários, consigo mesmo - destino,
saga, sina que em sangue contra sangue, ao íntimo,
fazem do deserto o deserto: o humano deserto
que enquanto em não submisso silêncio
ao urro do mais longínquo urso, e à compactez do cacto,
a nós ecoa, na areia, a escasso líquido,
ou, no desrestrito frio, a ápice em gelo,
nos esvai pela, ao fluxo de entre areias,
e de entre cada um com si próprio,
indecifrável imensidão do vazio inóspito.

Cebola

2010-08-18T11:13:00.001-07:00

Ainda toda fechada em si, a cebola
é mais que planta, e até fruto, ou pedra,
pois de contínua provocação
como se aos sentidos o delito, rapto, tumulto.
O ímpeto inicia-se mesmo na origem:
em vertical ou de horizonte ápice,
ou de quase redondo,
à boca já se solta,
se à faca de inteiro talho,
em sutis, ou carnosos, tecidos,
que, aparentes íntegros círculos, no por dentro,
de membranas,
são disformes elos,
e, à primeira, sólidos,
se desfazem ao mínimo interno tremor.
Do oculto vai, ao abrir-se involuntária, logo a obsceno:
a pele, ainda que, se nua, de diáfana anti-heresia,
exala intercalados aromas do já em movimento sexo,
e, à língua, em erótico, esparrama-se,
pelos graus do fogo,
desde o, por eflúvios do corpo, cruel atraente primitivo ácido
a súbito em combustão à procura alcalino açúcar.
Da cebola gastronômica,
e de gastronomia, se se pode, sem eróticos,
o olho, pelo princípio, natureza-viva, ostenta suas luzes
assim que dela se desate a última casca,
de latente intocável nudez.
Já quando, por tempos, na água,
que dela em compulsão se formou,
a cebola, a ela, água, desmancha ao limite de extinguir,
pequena eterna morte,
consubstanciando-se a líquido que, há pouco minério, era.
À água reanexada emite suas índoles do entre água e água,
e a água-água rapta o que do seu gene é,
do impulso,
etérea lança hereditária.
E no novo líquido, de mais tênue denso, a água,
pelo molde da fronteira em conquista que ao sólido projetou-se,
vaza suas camadas, profundezas, mistérios em fluída implosão
– implosão que,
à monumentabilidade da cebola,
ocorre,
de água na água,
nos agora incorpóreos engates do que se dilui.
E, até o fim, à recente memória de tão espontânea forma,
seja se pelo lento a lento naufrágio fique apenas fragrância,
submetemo-nos ao consentido delito
da provocada contínua resistência
a atrair até o dentro, e o abstrato, dos corpos.

Consoantes em choque

2010-08-12T06:49:00.001-07:00

Pedra contra pedra,
ou metal,
e até líquido se já quase gelo,
desde que nos todos os todos não se fundam,
inclusive quando iguais,
as consoantes em choque
geram nas palavras um súbito som,
estrondo que mesmo na pressa da frase se detecta.
Pelo instante estendido,
escorre
na superfície lisa do texto
rumo ao próximo aparente lapso,
porque não é defeito,
e sim ápice,
e nos capta de eco submerso a submerso.
Estalactite
que da colisão se forma
na caverna das palavras,
no âmago,
seu destino de mais longe advém,
do externo:
órbitas de idênticos rastros,
meteoro que em outro pára
por sem ruínas mesmo na magnitude do tremor.
No embate as poeiras logo se ocultam,
e sobra o seco estalo,
pois, se se esparrama, nele próprio aparta os excessos,
como se dos supérfluos da rocha
fosse o primeiro nó,
o ponto em essência seccionado.
Nas palavras que o transmitem
o alarde é então o principal núcleo
– mesmo a tônica sílaba vira coadjuvante
sob a força do sempre não submisso espontâneo.
E, nó, ainda que fechado é ruptura
e ainda que na desinterrupção,
de lavas de Etna,
é fixo:
por aptidão se inincógnito quartzo
subtrai-se como atmosfera impregnada, cacto.

Maestro (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-08-11T06:31:00.000-07:00

Oculta sob os instrumentos ainda retidos
a música,
nesse intacto silêncio,
é um ponto no vazio,
um nó,
à espera de quem,
por reação,
prestes conseguirá revelá-la
- o maestro.
Só a seu sinal,
pronto desde o instante de seus tímpanos,
que detectam finíssimos estalos do nada no mais longe cósmico,
terem,
num agora agudo,
encontrado justamente o exato nada
após o clamor embrionário entre os músicos e o público,
o elo nota a nota aparece,
visualiza-se:
ao reger o maestro desenha a música no ar,
extraindo-a
de onde,
tinta ou lápis,
se guardava
em marcas
que sem aqueles gestos
permaneceriam
como pedra,
fóssil,
eterno inaudível réquiem daquele que a compôs.
No seu rosto,
e braços,
e veias,
em giros da batuta no, para ele, fluído bronze sonoro,
o maestro esculpe as tensas correntes
ou os lentos profundos
que pela música do outro
lhe são sempre recente descoberta
- toda sinfonia é oceano
e por isso nela também a água vira busca,
e nunca repetitiva onda.
De remoto a remoto oceano
o maestro
capta
inéditos júpiteres e destinos
- e todos os demais exteriores ou não humanos mistérios.
O maestro,
ao recriar
o que,
por mais da posse,
não é dele,
e com quem,
por mais se estenda,
não é ele,
monta uma interna à mostra galáxia.
E nas suas particulares constelações
diferencia cada água no fogo,
cada faísca no fogo
e todo fogo no fogo do volátil perfeito.
Quando,
no aparente caos inicial antes do revelado nada que será tudo,
os músicos afinam os instrumentos
o maestro se decifra,
humanizando em si a incorpórea composição que outro,
corporizando-a,
deixou,
ao pressentir que dali,
chama de vários vértices,
de novo organizará
as órbitas,
e altitudes,
de um universo cujas minúcias,
mas quase a faca,
recorta entre os vastos séculos.
A cada corte
ele desprende o som há pouco em sigilo,
erupção do tempo
para, ao fim,
por, de paradoxo, seu antiderradeiro gesto,
a música voltar ao quieto pó
- até quando em obcecado desafio pela distante origem
o maestro num consentido rapto íntegra a reinaugure.

Pintura quase usurpada (para Bertha, Cláudia, Gisele, Breno e Isaac - e toda a família Krasilchik)

2010-08-05T15:26:00.000-07:00

Absorvido em seu trabalho,
pintar um quadro dentro do quadro,
e de costas,
ele não viu quando os olhos de Hitler
lançaram suas,
ainda que ali em ambiente artístico,
tenebrosas lanças das retinas
àquela compacta mas extensa cena toda
- a mulher,
Clio,
a musa da História,
e sua fama,
a divisão religiosa na dobradura do mapa da recém-Holanda,
a águia de duas cabeças de austríaca dinastia,
o central dourado candelabro,
e nele a personificação das velas ausentes,
a máscara mortuária na mesa junto ao artista,
o solo de branco e preto xadrez,
a luz reta
no rosto da feminina pele ancestral em tintas retratada,
a cortina suspensa pelas mãos do imprevisto visitante,
tudo isso,
e o que mais se vê além de à primeira mira,
entrou naqueles olhos de Hitler
quando ele, como fosse um país, a, em guerra, usurpou.
O artista,
a musa,
os objetos todos,
e seus símbolos,
ninguém, nada, se mexeu
diante de a eles tão secreta, e impura, cena fora da cena.
O olhar de Hitler insultou se misturar à luz sagrada do quadro,
e assim, também em heresia, às profundezas dos olhos de Vermeer
– de onde toda a pintura emana.
A invasão foi um caos
a cada partícula de luz ali milimetricamente em mancha
e a resistência do ar,
com a verdade do ar,
tentou ao máximo reter o curso das selvagens retinas
que, no seu próprio reflexo, projetavam seu Museu dos Horrores.
As cores brilhantes em contraste com a luz
de um profícuo século 17 destilando-se pela janela,
a pré-fotográfica câmera escura na mente, e dedos, de Vermeer,
o cinema antecipado naquele óleo
que escorre do pincel sobre lienzo,
hoje de antiquíssimo linho e algodão,
a 120 por 100 centímetros,
esse micropanorama
transformou-se no ainda indefeso mundo todo
sob o mais irracional poder da ira.
Vermeer nunca quis se separar,
nem na fome, que uma venda mataria,
desse quadro,
o A arte da pintura que, entre raras, é arte das artes,
e a não ser sob o macabro olhar de Hitler
ele na prática nunca se separou daquelas precisas tintas,
nem mesmo depois de sua morte,
e depois de depois dela.
Só naqueles instantes de déspota, e cega, inspetoria
a criação desapareceu do criador,
porque no extremo tumulto toda realidade se transfigura,
e só voltou com o resgate na sórdida mina de sal nazista
- e estava ali justamente para desprotegê-la
do ainda imprevisto fim do seqüestro.
A umbilical solidão do pintor,
o pintor pintado pelo pintor,
e sob as vestes do luxo de imaginário artesão,
e de sua musa,
a musa pintada pelo pintor pintado pelo pintor,
e sob o a coroa em louro,
os deixou intactos,
sem fricções,
ou compulsivos rasgos,
e a cada camada de tinta de que se compõem
captaram,
resguardando-os,
todos os desígnios
de quem, de fato, os criou.
Aos olhos de quem os enxerga,
e no espelho do espelho vislumbra o olhar de Vermeer,
as mãos de Hitler,
e os restos dos infeccionados propósitos de suas vistas,
nunca aparecem
na complexa trama que se resume,
e se dissemina,
naquele concebido espaço.
Pouco a pouco
o tempo,
esse pincel eterno,
ou eterno a nós tão efêmeros,
desfia até que vire invisível ruína
o que dele não é pó, faísca, herança.
Pó, faísca, herança
e soberana luz,
e sombra,
que agora
todo espectador
em glória
vê como se pudesse tocar
cada mínimo enredo desse ininterrupto quadro.

Miniensaio sobre Gratidão

2010-08-03T07:21:00.001-07:00

A palavra obrigado deveria ser maior do que é - e na verdade muitas vezes é.

A criatura é o criador
por Ariovaldo Bonas *

O fato de o colibri ter ido beber o mel de Francisco de Assis, se alimentado e depois voado em torno dele num tosco agradecimento não fez o santo mais santo nem o poeta mais poeta. É da natureza do colibri, que viu Francisco como uma fonte de alimento, não o distinguindo de uma rosa. Caso Francisco, grato pelo ato instintivo do colibri, o presenteasse com ouro, o pássaro não saberia o que fazer com a pedra, não suportando carregá-la no vôo ou portá-la num medalhão sobre o peito. Não só é inútil dar pérolas aos porcos, mas, também, ouro aos colibris - ambos procurando alimento. Ao reconhecer em W.F. Padovani uma fonte de alimento e a ter recomendado para eventuais pássaros e porcos não me faz um mestre, um poeta, um incentivador, um guia. Faz de Padovani um manancial para colibris e porcos, independente da vontade dele.

Num paralelo, vou contar a história de Mansur Hallaj, um homem santo muçulmano (personagem histórico real nascido na Pérsia que viveu de 858 a 922 D.C.). Se era um santo homem, tinha seguidores. Um dia, enlouquecido, proclamou: "Eu sou a Verdade" (que, em árabe também significa "Eu sou Deus" – a verdade é um dos cem nomes e atributos divinos). Foi preso, torturado e decapitado por heresia. Depois foi entendido: não
havia mais barreiras entre Hallaj e a Verdade, entre a criatura e o criador. Ele havia sido consumido pela paixão (pode-se chamar de paixão religiosa, mas é paixão com todas as vantagens e desvantagens). Ele não mais poderia dizer: "A Verdade existe", "Eu amo Deus" e outras formas tradicionais de expressão. Exaltado pela paixão, tomou-se pelo objeto do amor e se fundiu, indistinguindo-se: "Eu sou a Verdade".

Os homens são poetas. A maioria da humanidade se livra da sina. W.F. Padovani é poeta.

E a poesia de Padovani é resultado da paixão. Portanto, aqueles que bebem nela bebem direto da paixão, que deixa de ser dele, particular, individual, e passa a fundir quem é tocado. Desconfio que Padovani é um Majnum enlouquecido pela sua Laila – para manter a comparação árabe. Majnum e Laila são Romeu e Julieta árabes, uma história de amor quase impossível. Só que o árabe é uma língua sutil. Majnum quer dizer louco e Laila, noite. Padovani transmite o "sentimento do mundo" do qual falava Drummond, "a noite negra d´alma" de João da Cruz, "o fogo do amor” de Rumi.

Os poemas de W.F. Padovani causam vertigens reais.

* Foi editor-sênior da revista Época, redator-chefe da IstoÉ e editor-executivo do Estadão.

Somos nosso esquecimento (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-08-03T07:20:00.000-07:00

O Primeiro Sangue,
o de todos,
está pronto
para o fogo da boca,
o que a boca suga para todo o Desejo,
desejo que nem bem sai da barriga da mãe,
onde o Homem tem seu Primeiro Sonho,
e já sabe os vermelhos da Mulher onde se saciar,
vermelhos em que foram saciados
os que se descostelaram dos animais,
extensões do Nilo,
fenícios, Mesopotâmia, persas,
os vendedores de seda e sal,
os ciganos,
os Maus, os Covardes, os Traidores, os Gloriosos
e-todos-os-que-vierem-até-o-final-dos-Tempos
comendo,
como os primogênitos da Terra,
os figos do Pó Original,
cujo destino sempre nos anseia de volta.
Para quê?, ainda não se sabe,
exceto nos livrar um a um deste mistério.
Nosso Primeiro Sangue
e também os figos,
os medos, as visões, as pestes,
os amores, com sua noite, seu perdão e sua espada,
e até o que de Deus imaginamos
são faíscas do mesmo pó,
que fez
os filhos e os filhos dos filhos
construírem e derrubarem Idiomas,
Leis, Nações, Impérios
e,
sinfonia inexorável,
continuarem, primeiro, a procurar
os vermelhos da Mulher
logo que acordam do seu Primeiro Sonho.

E a mulher amanheceu dos vermelhos do Tempo.
Já envolvendo sua primeira costela,
a sedução da pele, do olhar, do gesto, das costas,
pernas, ombros. Dos pêlos. Da voz. Do corpo todo.
Dos seus dentros.
De onde vem essa sedução, escorpião e éter?
Da primeira água, que depois virou sal, vinho e palavra?
Ou do primeiro silêncio,
quando as pedras ainda eram treva?
Vem do que já germinava no calor do primeiro sol
e do primeiro rio e primeira fruta
(vermelha,
fatal,
ela própria gulosa para ser devorada).
Do seu sabor, elaborado no mais fundo da terra.
O mais fundo da mulher é busca na úmida noite.
Os homens são sua febre.
Vêm dela, ao contrário da fábula perpétua.
Vão para ela, destino sagrado.

Os lábios nos poros abertos, os beijos,
os iniciais contatos de Cristo
com a pele quente e doída de Maria,
as veias do corpo dele
também em irrompido desígnio humano ao Primeiro Instante
têm as diásporas
- são os mesmos vermelhos -
que fizeram o Homem buscar a fêmea longínqua Lua,
essa epopéia,
nossa herança que o Sol multiplica
em caravelas e Apolos.
O Homem navega pelos mares
e espaços
como escava dentro de si
à procura de sua origem:
o para fora
e o para dentro
são uma só viagem,
a que une os segundos aos milênios,
separando-os.

O Sol fabrica o Tempo, por enquanto impassível.
Ele acompanhou
nossas aventuras,
e a elas sempre soube o que dar com sua velhice,
como na época em que precisamos inventar o número zero
- que sinal representaria o Nada?
(sim,
isso também
foi uma viagem).
O Homem viajou até o nenhum-ângulo
- ah, dialética,
o nenhum-ângulo abrange todos eles,
zero tudo,
zero nada.
O sol dourou as guerras, febres, África, gregos,
eunucos, Galileia, romanos, nasci.
E agora de nada adiantam minhas dúvidas
ou minhas certezas: nasci.
Tanto faz,
o Sol ilumina igual
a Filosofia,
a morte,
o vinho,
que sempre nos resguarda o calor da fruta
no abismo do cálice,
assim como o quente do açúcar não fica fora do fruto:
o sabor feminino nas mãos do Homem.
E no que nele há de mais nascença:
a vertigem.

Ah, se os ossos
tivessem sido feitos
para suportar até o Eterno
a vertigem, e a melancolia, do Homem.

Mefistófeles (*) provoca:
Com as idéias que tens é possível arriscar-te.
Une-te a mim e verás: com toda minha arte,
posso logo te mostrar
o que nenhum homem pode ver.

Zoe (**) questiona:
Dar coisa e voltar atrás.
Deus pergunta onde isso jaz.
Se disseres que não sabes
É no inferno que tu cabes.

Olívia (***) põe fogo na dúvida:
Não me entendo e já temo constatar
Que a mente é submetida pelo olhar.
Forte fado, ninguém a si maneja:
Tem de ser o que queres - e assim seja.

Os personagens,
esses deuses à nossa imagem e semelhança,
sabem que tentamos, e como.
Sacrificamos as ovelhas para aliviar essa dor,
ironia bíblica.
Eis o pecado:
ignoramos o Destino,
que no entanto é tão certo.
Mas o sonho da eternidade já existia em nós
quando éramos peixes, gelo, escuridão,
e com ele viajamos pelo Tempo
sempre em busca dos vermelhos
- nos seios das mulheres,
na pele do Espaço,
nos nossos tendões, nervos, artérias,
entranhas que nos ligam ao Universo
e foram criadas
para nos diferenciar um a um,
igualando-nos.

Um Homem, à margem do Tigre,
deitou-se,
cobrou algo da Lua,
depois dormiu e não acordou.

Esquecemos os homens que antes fomos.
Os homens que antes fomos
esquecem o que seremos.
Somos além da nossa memória.
Somos nosso esquecimento.

(*) De Fausto, Goethe (século 19)
(**) De Ulisses, James Joyce (século 20)
(***) De Noite de Reis, Shakespeare (século 17)

Vocês e eu - Avulsa possível canção (Imaginária peça para Roberto Carlos - Ato único, última música antes dele sair do palco rumo ao camarim)

2010-07-25T08:59:00.001-07:00

Texto de introdução

Mais um show, mais um show.
Mas nunca, nunca mesmo, um show é igual a outro.
Nunca é igual porque sempre há algo novo
muito bonito - um detalhe, uma emoção -
entre vocês e eu.
E isso vai junto comigo,
vai junto comigo para onde eu for.

Letra

Lá no camarim
- meu olho no espelho -
o que vejo
é o amor de vocês
que ainda está em mim

Amores, sonhos, emoções
tudo que vocês me passam
eu sinto, eu guardo
como se tivesse
todos os corações ao lado

Cada olhar que se reflete no meu
- e que reflete também o meu -
cada gesto
cada voz aumentando minha voz
tudo isso me faz ficar
mesmo agora sozinho
tão perto de quem me ama
Tão perto de quem eu amo
Tão perto de vocês
tão perto, tão perto

Agora aqui toda voz ecoa
Agora aqui todo olhar reflete
tão perto, tão perto

Eu estou
e eu vou
com vocês
sempre tão perto

Tão perto
Muito perto

Obrigado

2010-07-25T08:58:00.001-07:00

Olá.

Quero agradecer muito a todos, e todas, que me enviaram email falando de "Roberto e Erasmo” - que coloquei aqui dia 22 de junho e ainda permanece nesta página de abertura do blog.

Esse poema - ultraromântico, procurando assim estar em sintonia com todo o sentimento das obras-primas dos homenageados - ficou em cartaz no alto da página por um mês então.

E ficou justamente porque nesse período percebi que a cada dia novos, e sobretudo novas, leitores o viam - pelo menos foi isso que entendi dos emails, que vieram dos mais diferentes grupos, incluindo, claro, o de fã-clubes do Roberto.

Bom, eis um caso em que o mérito é muito mais dos fotografados do que do fotógrafo: somente tentei captar, como realmente num retrato, o que as canções de Roberto e Erasmo Carlos representam a cada um de nós.

Isso tudo acabou me inspirando - nesta madrugada - a fazer "Vocês e eu", espécie de possível canção, como chamo essa série em meu trabalho (com outro tipo de ritmo, outro tipo de rima, outro tudo), e que está aí em cima.

Fiz esse "Vocês e eu" com o mesmo empenho e admiração com que escrevi "Roberto e Erasmo"
E espero que gostem dele também.

Aproveito para dizer - a quem me perguntou e a todos em geral - por que o selo Reimprimatur Nihil Obstat está em alguns posts. É que venho de vez em vez republicando textos que havia colocado aqui também porque percebi que determinados leitores, e leitoras, não conhecem parte do que tenho procurado fazer, como os poemas, contos etc. das páginas iniciais do blog - que, incrível, mesmo sendo um blog, digamos, discreto, sem divulgação, tem mesmo leitores, e leitoras, fiéis. E ainda vêm chegando os novos e novas. Que honra.

Então mais uma vez muito obrigado a todos, todas, pelas palavras tão gentis.

Abraços, beijos,
P.

Roberto e Erasmo

2010-06-22T05:55:00.000-07:00

Não adianta
nem tentarmos
enganar
a nós próprios
negando o amor:
sempre haverá
uma música do Roberto e Erasmo
que nos mostra,
e tira,
o indisfarçável disfarce.
Por desilusão
ou pedra ainda sem fogo no peito
cria-se
o mais obstruído manto sobre o coração
mas
ele cai
em rápida ruína
ao primeiro acorde,
som que identifica o hino.
Pelo que o eterno tem de sagrado
o amor que eles cantam
permanece intacto
desde o instante
em que a canção
entra em nossas vidas
- o amor
fica quase oculto
até ressurgir
como nosso íntimo herói.
Amamos de novo a cada música deles.
Todos temos a lembrança,
nem que seja de lembrança futura,
que queríamos mesmo ter
sob aquela voz,
aquela letra,
aquele grande elo entre eles,
e entre eles e nós,
ligando-nos ao universo
- e todas suas órbitas,
cintilações,
remotas luas.
Há um espelho no olho do Roberto
que reflete toda paixão.
Nossos devaneios projetam-se naquele olhar
e esse olhar nos devolve
até o perdido amor
- e também o amor que de fato já irrompe.
Complexo e simples,
alegre e triste,
o amor
em cada verso,
palavra,
sílaba,
e silêncio,
de Roberto e Erasmo
é saga e destino
aos ímpetos
da extrema real humanidade.
Deles somos cúmplices:
nessa infinita busca
sentimos o quanto nos queremos súditos
do que está além do que se vê,
ou sabe,
para
por desconhecida força
atrair
a mais distante partícula de amor
que há
na imensidão
à espera
de quem
no impulso
a rapte.
E essa perpétua dispersa chama
é
o triunfo do amor
sobre
nós mesmos
- o independente amor,
o amor no amor
que em nossos limites
concentra-se
e, ainda que pareça à última margem, se expande.

Música e amor

2010-06-21T08:27:00.000-07:00

Todas e todos: olá.

Antes de tudo, sempre muito obrigado pelos emails tão generosos. Ah, como pude dizer em outros recados, são um estímulo maravilhoso para meu trabalho. Obrigado de verdade.

Bom, não costumo anunciar novos posts no blog - mas desta vez estou fazendo exatamente isso.

Logo - talvez já amanhã - vou pôr aqui um poema que escrevi uns dez dias atrás, e que há um tempo pensei em fazer, e agora fiz.

É na linha corações ultraromânticos - claro, também tenho poemas sobre eles.

Para já dar uma idéia do que é deixo este link a seguir:

http://www.youtube.com/watch?v=g83FCvA8fxg&feature=related

Sim, ele: Roberto Carlos, e num dos seus momentos mais mágicos.

Do link sei que vocês, mesmo que já o tenham visto várias vezes, e devem mesmo ter visto várias-várias vezes, vão adorar.

Quanto ao poema, espero que pelo menos gostem um pouco.

Beijos.
Abraços.

E de novo sempre e sempre obrigado.

P.

Casa (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-06-21T07:13:00.000-07:00

Casa
é
útero
que não nos lança
apenas uma vez
à luz desconhecida,
exteriorizando-nos sem retorno.
Voltamos a ele
para sermos de novo gerados
em partos quase anônimos,
em partos interiores.
Uma casa,
então,
está sempre grávida,
mas de uma gravidez diferente:
de nascimento em nascimento de cada um,
amadurece
dentro de si
os filhos que nós somos dela.
Não a construímos.
Somos construídos por ela.
Uma casa
é
a arquitetura do tempo sobre nós.
Por isso
seus detalhes
nunca fecham
a porta da nossa memória.

Intermitências da vida

2010-06-18T13:13:00.000-07:00

A língua portuguesa perdeu hoje um dos mais nobres adjetivos de si própria: José Saramago.

.

Por mais que tenha vivido, e ele viveu, por mais que tenha tido glória, e das dificuldades - em que se incluem a extrema pobreza na infância, a solidão no jornalismo a ponto de não ter mais onde trabalhar e a coragem de retomar, e de verdade começar, uma carreira em livros com mais de 50 anos de idade - ao merecido sucesso que culminou com o Nobel ele teve mesmo todas as glórias, e por mais que tenha escrito, e ele deixa um magnífico patrimônio para as letras de todo o mundo, é sempre triste quando uma personalidade como José Saramago parte.

.

Muito triste.

Curtíssima temporada

2010-06-12T14:40:00.001-07:00

Impressionante.
Grace Jones.
I've seen that face before.
Remix de Libertango, de Astor Piazzolla.
Paris.

Link:
http://www.youtube.com/watch?v=CxU25bnISf4&feature
=PlayList&p=0209E2C2A368AF0D&playnext_from
=PL&playnext=1&index=46

Miniensaio sobre Templo

2010-06-03T12:14:00.000-07:00

O silêncio e a fé formam o núcleo de todo templo. Por isso podemos construir um templo com nosso próprio silêncio e fé.

Versos, prêmio, honra

2010-06-02T13:08:00.000-07:00

Notícia maravilhosa: Ferreira Gullar acaba de ganhar o Prêmio Camões. É a maior honra a quem contribui para o enriquecimento do patrimônio da língua portuguesa - como Gullar sempre procurou fazer, e fez.

José Saramago, João Cabral de Melo Neto, Jorge Amado, Rachel de Queiroz, João Ubaldo Ribeiro, Sophia de Mello Breyner, Lygia Fagundes Telles e António Lobo Antunes estão entre os já premiados.

Eis então um trecho da parte final do seu mais célebre poema - e um dos seus maiores patrimônios particulares:

Poema sujo

"O homem está na cidade
como uma coisa está em outra
e a cidade está no homem
que está em outra cidade

mas variados são os modos
como uma coisa
está em outra coisa:
o homem, por exemplo, não está na cidade
em qualquer outra
nem como uma árvore
está em qualquer uma de suas folhas
(mesmo rolando longe dela)
O homem não está na cidade
como uma árvore está num livro
quando um vento ali a folheia"

Gol de Pelé (Lance de Brasil x Uruguai, Copa de 70, México)

2010-05-31T11:20:00.001-07:00

Pithecanthropus ficou erectus
só para
Pelé
receber aquela bola.
Criação absoluta,
seu corpo
sai de si
e, fibra a fibra, monta em Mazurkiewicz
uma michelângela escultura do desespero humano.
Indiferente,
a bola corre só, mas controlada:
ímã,
ângulo de na grama recém-dispostas retas,
relógio antes do quartzo.

Pelé,
ou a sombra
que nele ficou
dentro
ainda que externa,
a retoma
driblando
o goleiro
para
em sua órbita-umbigo
pôr o Destino no lugar certo: gol.

Gol não foi
para quem não seguiu o traço daquele chute:
em vez de ser detida pela rede efêmera,
a bola partiu num vôo que nunca tem fim.

Milimetricamente,
Pelé nos mostrou a eternidade.

Fotografia de Saramago (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-05-31T09:31:00.001-07:00

Um fotógrafo não cria só a imagem:
cria o redor.
Por isso todo o universo virou órbita
ao raptar-se da luz
os milímetros antes invisíveis
que subitamente se compõem
a partir do gesto de um homem
a quem
também milimetricamente
identificamos como José Saramago,
imagem a que o tempo lança suas certezas
para ela se reconstituir
na revelação do escuro.
O que fica
é apenas o que não se quis
deixar no redor
– o universo todo está contido
por mínimas linhas
formadas pela visão do fotógrafo,
geografia particular
que naquele instante separou o mundo,
com todas suas glórias,
suas cicatrizes
e seus pecados,
do brilho e das sombras que sua retina captava.
A foto
é uma lasca
do cenário daquela retina:
para extrair da luz
o essencial,
o fotógrafo talhou todas as margens,
a fronteira que,
recorte a recorte do fora que invada,
ele
ao controlar
inventou
além da imagem que enfim sobra nos seus olhos.
As palavras,
flagradas
em quase-vôo
elaborando quem as externa,
são limites da criação do fotógrafo
– e nunca do fotografado,
que disso nem se lembra.
Só perceberá
quando do escuro
difundir-se a ele
o que lhe era mais que esquecimento.
Era o personagem
que em Saramago se construía com os fios retidos no em volta
destacando-se
somente
o paradoxo em que ele do átimo de si não fosse autor.

Sono desatado (para Fabiana Mello)

2010-05-25T15:40:00.000-07:00

Foto de Fabiana Mello
feita por Mariana Meloni

Deitada
em oculto desejo
a mulher
se contrai
como a noite
que há
dentro da própria noite
– já antes de se dilatar ao extremo
a detida amplidão que retém na treva a treva
retém na mulher a origem,
núcleo,
sua mais feminina essência.
Em úmidos segredos
a profundeza
no corpo
busca a profundeza,
o mistério o mistério,
a mulher a mulher:
no quente rumo das veias,
o ápice
de deslimite a deslimite
avança,
rompe,
deflagra-se
na noite
que o homem
procura
dentro dela,
a noite em erupção,
lábios em líquido,
lava,
fogo de sinuoso rastro.
O tecido
que cobre
sua pele
– sedas
abertas
pouco a pouco –
entrelaça-se por fios de tensão intermitente:
a finíssima renda
suspende,
mas não reflui,
o enigma prestes ao jorro.
Quando a mulher,
e nela as pálpebras,
glóbulos,
elos,
se desprende
do íntimo sono
o homem,
e sua, que na dela já se transpõe, intacta noite,
carrega em fúria toda a febre de ancestral sangue,
chama que se funde na chama.
Com indícios
de feras
e antropofágicas pétalas
a cada poro
as costas da mulher
captam,
como se do corpo todo em vivo desmaio,
a ávida força que escapa do já desatado nó,
corrente
que se irradia
às mais remotas,
e interiores,
fronteiras.
A mulher
deitada após explícito desejo
agora é como a noite
que estende
a noite:
seus eflúvios
de novo provocam
outras súbitas eternas noites
ao homem que, invadindo-a, a alastre
até que da sua mais rara fêmea nudez
ela se desnude
entre
o mistério
e o mistério,
a membrana
e a membrana,
o avesso
e o avesso.

Porta (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-05-20T12:40:00.001-07:00

Muitas vezes me pergunto
por que existe a porta
pois
se é para ficar aberta
que não a coloque
e,
se fechada,
muro.
Sim,
logo se nota:
pergunta inútil,
mas que ressurge
como se
em vão
fosse meu destino.
A porta
não é o aberto sempre,
vazio,
nem o eterno fechado,
segredo.
Ela é justamente
o abrir-e-fechar
do efêmero,
espaço concreto
entre
o que é olho
e o que é cego.
Mesmo fechada,
a porta,
com a própria possibilidade do movimento,
abre frestas no perpétuo
– e essa é sua mais extensa volta,
ainda que de um extenso que circule o mínimo.
Afinal,
o efêmero é o que sempre acontece.
O efêmero é que é o eterno.

Mágica (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-04-17T13:38:00.001-07:00

Da cartola
absolutamente vazia
o mágico tira
as pombas,
que logo faz sumir,
como depois os pratos, os lenços, o público,
tudo dentro da mesma cartola,
que também,
junto com ele próprio.
Já não existindo
mais
coisas
para desaparecer,
e com memória que contrasta com o invisível,
passou,
no Último dos Últimos Truques,
o para sempre,
a dar fim
no que lhe restara delas:
os seus nomes,
as palavras.
É por isso
que esta página permanece em branco
(só a lê
quem
do remoto escuro a que foi transportado
ainda acende o em volta
com os olhos e os espelhos da ilusão).

Espelho cego (Reimprimatur Nihil Obstat)

2010-04-12T10:40:00.001-07:00

O olho do que resta do ator no espelho,
ele próprio um espelho,
ainda que seja um raso líquido transformando-se em memória,
agora não se vê
– como também não vê o público,
o espelho do espelho do espelho,
que,
atrás dele,
à porta do camarim,
procura entender
em que espelho
afinal
as tintas deixam rastros
naqueles olhos já sem a máscara por onde num pacto conseguiam,
o ator
e o público,
enxergar um ao outro
e a si mesmos.

Nova série - Reimprimatur Nihil Obstat

2010-04-08T10:52:00.000-07:00

Olá.

Como este blog já tem quatro anos, e muita gente que entra agora nele não o acompanha desde o começo, resolvi iniciar uma série em que pretendo republicar determinados textos. Chama-se Reimprimatur Nihil Obstat.

Espero que quem viu, e gostou, volte a gostar - e quem não viu veja agora. E, claro, também goste.

O primeiro será Espelho cego.

Para diferenciar esses republicados dos novos (devo postar alguns inéditos entre eles) vou sempre anexar o termo Reimprimatur ao título.

Aproveito para responder a quem me mandou email (o ícone para isso está em Links) perguntando por que não ponho textos todo dia. É que procuro fazer um blog-de-trabalho, e não um diário de comentários sobre temas, sei lá, gerais. E esse tipo de trabalho, claro, leva mais tempo mesmo para ficar pronto - e muitos dos textos aqui foram publicados logo depois de serem feitos. Um deles, Jimmy Page escreve, até foi feito direto na tela do blog.

Escrevo sempre com o, digamos, estoque de, preciso contar direito mas é mais ou menos isso, uns 40 poemas inéditos, entre outros trabalhos (frases, ensaios, teatro, contos, essas coisas). Esses agora ficarão temporariamente guardados. Como disse, entre um e outro Reimprimatur devo publicar tudo sim aqui. Ou quase tudo. Mas antes quero avançar na nova série para mais gente conhecer o que estava nas telas mais antigas deste blog.

Também aproveito para responder que, poxa, não, não sou músico - apenas tento fazer algumas letras, que chamo de Possíveis canções. Sim, são letras, ou melhor, possíveis letras de música. E por isso são bem diferentes dos poemas-poemas. Outro ritmo. Outras rimas. Outro tudo. Aparentemente são mais simples. E são mesmo. Mas, espero, não menos, se é que os poemas-poemas são realmente isso, interessantes.

Beijos. Abraços.
P.

Rapsódia a dez mãos

2010-03-28T09:00:00.001-07:00

Glaxia vas lengd
guifer betrub tamareudo denoros.
Eagde od resglivata-se fertamaifo
– bern orres deug y dagdotba.
Ieftevi etare axdo, giofero,
tedove endo tagliesle oirreni.
Dfexi, novaeresdo teroirros:
“Maed clar tanovarri ogdlena”.
Gxob y daliomard?
Teneiglecteramoavrativarrosfeuxia.
Dox ud grber iclagv?
Agtafaes dbo ner guior. Iorex!
Dmab, d´arro, ntali, gclet, begfe...
Madalen, noumarg, ogliat, esvbli, abtva...
Afeemo, guionovu, datben, arcdxus, magfele...
Eud-arr?
Yar-et
Guio-ov?
Cla-sv?
Magd-er?
Ox Eudóxiadebarros,
ab Yarabernette,
iv Guiomarnovaes,
er Clarasverner
i ag Magdalenatagliaferro.

Avulsa possível canção

2010-03-24T17:07:00.000-07:00

Anna Bessonova

Ela vai saltar
Respira fundo
Corre, voa
Meu coração
vai junto
(mas fico
sozinho
à beira
do precipício
- o limite
entre o sonho
e o real
é mesmo muito fino)

Sua beleza
brilha na minha retina
Relâmpagos,
clarões que esclarecem
o mundo
- enquanto
agora em câmera lenta
Bessonova mostra
que cada segundo
é muito mais
que o aparente nada
vejo
o quanto
a vida sem ela é rasa
(e continuo no precipício)

As pernas eternas. Os braços tão leves
A graça do corpo que se esparrama no ar
multiplica todo o tamanho do céu
E quanto mais alto ela alcança
mais meu desejo vira chama

Ela vai saltar

Jimmy Page escreve (Poema em progressão)

2010-03-17T13:13:00.000-07:00

Sílaba a sílaba, e todas aéreas,
Jimmy Page escreve em contínua busca de autor de si mesmo,
que se inventa,
e por ele, inventado, ecoa, mesmo se extenso, em isoladas notas.
Suas linhas, parágrafos, livros

(Continua, e tudo pode mudar)

17 março 18h

.

Sílaba a sílaba, e todas aéreas, mas que se pega,
Jimmy Page escreve em contínua busca de autor de si mesmo:
inventa-se.
Com mistérios de interiores inícios do universo,
ecoa, mesmo se extenso, isoladas notas
em ápice absoluto da música dentro da música que ele, dela, desprende.
A entrega é conquista,
e se projeta pela sonora caligrafia.
Suas linhas, parágrafos, livros

(Continua, e tudo pode mudar)

18 março 10h15

.

Sílaba a sílaba, e todas aéreas, mas que, a cada uma, se pega,
Jimmy Page escreve em contínua busca de autor de si mesmo:
inventa-se.
Com mistérios de interiores inícios do universo,
ele, mesmo se no extenso, ecoa isoladas, e únicas, notas
que antes, pedra escondida na pedra, de escultura,
pois, a cada talho, também é texto,
não existiam.
Só passam a existir
quando
em ápice absoluto da música dentro da música
o criador, dela, as desprende.
A conquista é entrega,
e se projeta pela sonora caligrafia,
e a entrega também é conquista
pelo erótico ritual do texto pouco a pouco feito.
Suas linhas, parágrafos, livros

(Continua, e tudo pode mudar)

18 março 11h10

.

Sílaba a sílaba, e todas aéreas, mas que, a cada uma, se pega,
Jimmy Page escreve em contínua busca de autor de si mesmo:
inventa-se.
Com mistérios de interiores inícios do universo,
ele, mesmo se no extenso, ecoa isoladas, e únicas, notas
que antes, pedra escondida na pedra, de escultura,
pois, a cada talho, também é texto,
não existiam.
Só passam a existir
quando
em ápice absoluto da música dentro da música
o criador, dela, as desprende.
A conquista é entrega,
e se projeta pela sonora caligrafia,
e a entrega também é conquista
pelo erótico ritual do texto pouco a pouco escrito.
Se de guitarra em marroquina palavra de semelhante cítara
ou de semelhante cítara em Macbeth guitarra
suas linhas, parágrafos, livros

(Continua, e tudo pode mudar)

18 março 13h20

.

Sílaba a sílaba, e todas aéreas, mas que, a cada uma, se pega,
Jimmy Page escreve em contínua busca de autor de si mesmo:
inventa-se.
Com mistérios de interiores inícios do universo,
ele, mesmo se no extenso, ecoa isoladas, e únicas, notas
que antes, pedra escondida na pedra, de escultura,
pois, a todo mínimo sinal ressaltado do talho, também é texto,
não despontavam sob a luz ou até escuro externo.
Só passam a despontar
quando em ápice absoluto da música dentro da música
o criador, dela, as desprende.
A conquista é entrega,
e se projeta pela sonora caligrafia,
e a entrega também é conquista
pelo erótico ritual do texto pouco a pouco escrito.
Se de guitarra em marroquina palavra de semelhante cítara
ou de semelhante cítara em Macbeth guitarra,
o afluente não importa,
que ele é a fonte das fontes,
e o instrumento que toca os instrumentos,
suas harmônicas linhas aparentes díspares,
de timbres próprios, e intransferíveis,
desaguam em parágrafos,
páginas,
livros
- que leitura a leitura
se reescrevem
pela hipnose épica de Kashmir,
sobreposições universais de Tea for one,
infinitíssimas sutilezas de Rain Song,
impacto ancestral de Since I´ve been loving you,
lirismo de solitários espectros de Ten years gone,
psicodelia em longa estrada,
com cemitérios, monstros e máscaras,
de No quarter
e jorro de enigmas noturnos de Dazed and Confused

(Continua, e tudo pode mudar)

18 março 16h50

.

Sílaba a sílaba, e todas aéreas, mas que, a cada uma, se pega,
Jimmy Page escreve em contínua busca de autor de si mesmo:
inventa-se.
Com mistérios de interiores inícios do universo,
ele, mesmo se no extenso, ecoa isoladas, e únicas, notas
que antes, pedra escondida na pedra, de escultura,
pois, a todo mínimo sinal ressaltado do talho, também é texto,
não despontavam sob a luz ou até escuro externo.
Só passam a despontar
quando em ápice absoluto da música dentro da música
o criador, dela, as desprende.
A conquista é entrega,
e se projeta pela sonora caligrafia,
e a entrega também é conquista
pelo erótico ritual do texto pouco a pouco escrito.
Se de guitarra em marroquina palavra de semelhante cítara
ou de semelhante cítara em Macbeth guitarra,
o afluente não importa,
que ele é a fonte das fontes,
e o instrumento que toca os instrumentos,
suas harmônicas linhas aparentes díspares,
de timbres próprios, e intransferíveis,
desaguam em parágrafos,
páginas,
livros
- que leitura a leitura
se reescrevem
pela hipnose épica de Kashmir,
sobreposições universais de Tea for one,
infinitíssima sutileza de Rain Song,
impacto ancestral de Since I´ve been loving you,
lirismo de solitários espectros de Ten years gone,
psicodelia em longa estrada,
com cemitérios, monstros e máscaras,
de No quarter
e jorro de enigmas noturnos de Dazed and Confused.
No palco
- sua figura como um ator à parte,
de no cinema o teatro -
Jimmy Page vibra as cordas
em freqüências de transe entre o alfabeto e o som
como se, nota a nota já por ele criada,
fosse ali,
no instante preciso,
que ele as arrancasse da vigília umbilical
seja mesmo do mais profundo mármore.
Desde os antigos impérios
até o último que virá
o mundo em volta
se converge
às ondas
que dele emergem
com cada vez mais inéditas eletrificadas mágicas.

(Continua, e tudo pode mudar - bom, agora menos)

18 março 18h05

.

Sílaba a sílaba, e todas aéreas, mas que, a cada uma, se pega,
Jimmy Page escreve em contínua busca de autor de si mesmo:
inventa-se.
Com mistérios de interiores inícios do universo,
ele, ainda se no extenso, ecoa isoladas, e únicas, notas
que antes, pedra escondida na pedra, de escultura,
pois, a todo mínimo sinal ressaltado do talho, também é texto,
não despontavam sob a luz ou até escuro externo.
Só passam a despontar
quando em ápice absoluto da música dentro da música
o criador, dela, as desprende.
A conquista é entrega,
e se projeta pela sonora caligrafia,
e a entrega também é conquista
pelo erótico ritual do texto pouco a pouco escrito.
Se de guitarra em marroquina palavra de semelhante cítara
ou de semelhante cítara em Macbeth guitarra,
o afluente não importa,
que ele é a fonte das fontes,
e o instrumento que toca os instrumentos,
suas harmônicas linhas aparentes díspares,
de timbres próprios, e intransferíveis,
desaguam em parágrafos,
páginas,
livros
- que leitura a leitura
se reescrevem
pela hipnose épica de Kashmir,
sobreposições gravitacionais de Tea for one,
infinitíssima sutileza de Rain Song,
impacto ancestral de Since I´ve been loving you,
lirismo de solitários espectros de Ten years gone,
psicodelia em longa estrada,
com cemitérios, monstros e máscaras,
de No quarter
e jorro de enigmas noturnos de Dazed and Confused.
No palco
- sua figura como um ator à parte,
de no cinema o teatro -
Jimmy Page vibra as cordas
em freqüências de transe entre o alfabeto e o som
como se, nota a nota por ele já criada,
fosse ali,
no instante preciso,
que ele as arrancasse da vigília umbilical
mesmo do mais profundo mármore.
Desde os antigos impérios
até o último que virá
o mundo em volta
se converge
às ondas
que dele emanam
com cada vez mais inéditas eletrificadas mágicas.
Com Jimmy Page
a guitarra tem uma corda a mais: ele.
E ele incorpora,
eis a continuação da mágica,
seis, ou doze na de duplo braço, fios
além dos que prolongam-se dos seus dedos, alma, sangue
- e não bastasse
tem o arco
que estala nos paralelos metais
para buscar mais ruidosos verbos
com que constrói suas frases
sempre com elegante sintaxe.
À frente como uma seta em permanente faísca
leva Plant, Bonham, Jones
e todos nós
a caminhos que só ele poderia descobrir
pela escuridão na escuridão de pedra na pedra
em que percorre ao esculpir
todas vogais e consoantes no ar.

(Continua, e tudo pode mudar - bom, agora, espero, menos ainda)

19 março 11h10

.

Sílaba a sílaba, e todas aéreas, mas que, a cada uma, se pega,
Jimmy Page escreve em contínua busca de autor de si mesmo:
inventa-se.
Com mistérios de interiores inícios do universo,
ele, ainda se no extenso, ecoa isoladas, e únicas, notas
que antes, pedra escondida na pedra, de escultura,
pois, a todo mínimo sinal ressaltado do talho, também é texto,
não despontavam sob a luz ou até escuro externo.
Só passam a despontar
quando em ápice absoluto da música dentro da música
o criador, dela, as desprende.
A conquista é entrega,
e se projeta pela sonora caligrafia,
e a entrega também é conquista
pelo erótico ritual do texto pouco a pouco escrito.
Se de guitarra em marroquina palavra de semelhante cítara
ou de semelhante cítara em Macbeth guitarra,
o afluente não importa,
que ele é a fonte das fontes,
e o instrumento que toca os instrumentos,
suas harmônicas linhas aparentes díspares,
de timbres próprios, e intransferíveis,
desaguam em parágrafos,
páginas,
livros
- que leitura a leitura
se reescrevem
pela hipnose épica de Kashmir,
sobreposições gravitacionais de Tea for one,
infinitíssima sutileza de Rain Song,
impacto ancestral de Since I´ve been loving you,
lirismo de solitários espectros de Ten years gone,
psicodelia em longa estrada,
com cemitérios, monstros e máscaras,
de No quarter
e jorro de enigmas noturnos de Dazed and Confused.
No palco
- sua figura como um ator à parte,
de no cinema o teatro -
Jimmy Page vibra as cordas
em freqüências de transe entre o alfabeto e o som
como se, nota a nota por ele já criada,
fosse ali,
no instante preciso,
que ele as arrancasse da vigília umbilical
mesmo do mais profundo mármore.
Desde os antigos impérios
até o último que virá
o mundo em volta
se converge
às ondas
que dele emanam
com cada vez mais inéditas eletrificadas mágicas.
Com Jimmy Page
a guitarra tem uma corda a mais: ele.
E ele incorpora,
eis a continuação da mágica,
seis, ou doze na de duplo braço, fios
além dos que prolongam-se dos seus dedos, alma, sangue
- e não bastasse
tem o arco
que até estala nos paralelos metais
para buscar os mais extremos verbos
com que também constrói suas frases
sempre com elegante sintaxe,
de emoção rente às veias sem fúteis excessos,
só os excessos de quem vive ao sem controle fluxo
de extrair o tudo do suposto nada.
À frente como uma seta em permanente faísca
leva Plant, Bonham, Jones
e todos nós
a caminhos que só ele poderia descobrir
pela escuridão na escuridão de pedra na pedra
em que percorre ao esculpir
todas vogais e consoantes no ar.

(Continua, e tudo pode mudar - bom, agora, espero, menos menos ainda)

19 março 13h55

.

Sílaba a sílaba, e todas aéreas, mas que, a cada uma, se pega,
Jimmy Page escreve em contínua busca de autor de si mesmo:
inventa-se.
Com mistérios de interiores inícios do universo,
ele, ainda se no extenso, ecoa isoladas, e únicas, notas
que antes, pedra escondida na pedra, de escultura,
pois, a todo mínimo sinal ressaltado do talho, também é texto,
não despontavam sob a luz ou até escuro externo.
Só passam a despontar
quando em ápice absoluto da música dentro da música
o criador, dela, as desprende.
A conquista é entrega,
e se projeta pelo caligráfico rumor ou súbito estrondo,
e a entrega também é conquista
pelo erótico ritual do texto pouco a pouco escrito.
Se de guitarra em marroquina palavra de semelhante cítara
ou de semelhante cítara em Macbeth guitarra,
o afluente não importa,
que ele é a fonte das fontes,
suas harmônicas linhas, e correntezas, aparentes díspares,
de timbres próprios, e intransferíveis,
desaguam em parágrafos,
páginas,
livros
- que leitura a leitura
se reescrevem
pela hipnose épica de Kashmir,
sobreposições gravitacionais de Tea for one,
infinitíssimas sutilezas de Rain Song,
impacto ancestral de Since I´ve been loving you,
lirismo de solitários espectros de Ten years gone,
psicodelia em longa estrada,
com cemitérios, monstros e máscaras,
de No quarter
e jorro de enigmas noturnos de Dazed and Confused.
No palco
- sua figura como um ator à parte,
de no cinema o teatro -
Jimmy Page vibra as cordas
em freqüências de transe entre o alfabeto e o som
como se, nota a nota por ele já criada,
fosse ali,
no instante preciso,
que ele as arrancasse da vigília umbilical
mesmo do mais profundo mármore:
ele toca como se estivesse sempre compondo.
Desde os antigos impérios
até o último que virá
o mundo em volta
se converge
às ondas
que dele emanam
com cada vez mais inéditas eletrificadas mágicas.
Com Jimmy Page
a guitarra tem uma corda a mais: ele.
E ele incorpora,
eis a continuação da mágica,
seis, ou doze na de duplo braço, fios
além dos que prolongam-se dos seus dedos, alma, sangue
- e não bastasse o atávico nó
tem o arco,
de violino princípio,
que até estala nos paralelos metais
para buscar os mais extremos verbos
com que também constrói suas frases a perpétua elegante sintaxe,
de emoção rente às veias sem fúteis excessos,
só os excessos de quem vive ao sem controle fluxo
de extrair o tudo do suposto nada.
À frente como uma seta em permanente faísca
leva Plant, Bonham, Jones
e todos
a caminhos que só ele poderia descobrir
pela escuridão na escuridão de pedra na pedra
em que percorre ao esculpir
todas vogais e consoantes no ar, e vírgulas, acentos e pontos.
Jimmy Page, sim, escreve.
E escreve em eterno a própria voz:
ressoa o infinito no espontâneo
a cada lampejo em meio às brumas
do que,
das máximas referências literárias,
produz
desde
sua
remota anglo-egípcia-hindu-celta-cigana-abluesada sonora grafia.

(Fim, ou quase)

20 março 13h10

Miniensaio sobre Música

2010-03-11T04:46:00.000-08:00

Música é linguagem escrita com outro alfabeto.

Acentos artísticos

2010-03-05T06:27:00.000-08:00

Obras-primas da arte pela arte

Metalinguagem é uma das palavras mais usadas pelos intelectochatos, e pseudo-intelectuais, e afins, mas, no que interessa, a arte-falando-da-arte produziu muitas das maiores obra-primas de todo o mundo.

Há muitas obras que poderiam ser citadas - eis alguns exemplos:

No cinema, Crepúsculo dos deuses, de Billy Wilder, Nasce uma estrela , de William Wellman, e Cantando na chuva, de Stanley Donen. E, claro, Cinema Paradiso, de Giuseppe Tornatore - e, na mesma linha, e época, Splendor, de Ettore Scola.

Na pintura justamente o quadro chamado A arte da pintura, de Vermeer, e ainda As meninas, de Velázquez.

Entre as sinfonias, Bolero, de Ravel, que, com suas ondas de repetição, é uma contínua ode à música.

Na literatura, Dom Quixote, de Cervantes.

E no teatro a maior obra já produzida em qualquer área: Hamlet, Shakespeare.

Cidade-mulher

2010-03-04T04:48:00.001-08:00